(no subject)
Январь затянулся в своей хандре и серости грязно-снежного бытия. Люди как с похмелья. Рассматиривают свои мысли, планы и идеи, как остатки с новогоднего стола. Вот это был отличный почин, но протух, окончательно и бесповоротно сгинул, забытый между бокалом шампанского и стопкой коньяка. А эту мыслишку еще можно освежить майонезом... Только воздух отчего-то тяжел и тянуч, и дышать перепрелыми праздниками уже невмоготу.
Я устроила большую стирку. Вывернула из мозговых извилин весь хлам, вытряхнула пыль, перебрала побитые молью задумки, заначки и мечты. И выбросила все на помойку. Сижу посреди комнаты и не знаю, чего захотеть. И вроде бытовых проблем полно. Да у кого их не полно?! Разгреби одну, а следом уже две валятся. Но это же все не то. Ходишь, ищешь, зарабатываешь -- а лампочка внутри не горит. И сердцу без нее темно и холодно, и глаза тусклые сразу.
Мама говорит, это от безделья. Надо нагрузить себя полной тележкой и разгребать, разгребать, разгребать. Чтобы сил хватало только на сон: пришла, упала и вырубилась из действительности. Вот и не будет времени на глупое самокопание.Но червяком вгрызается в голову непонятное: а ради чего так?
Сестра говорит, что это от нехватки солнца и витаминов. Придет весна и отогреет, расплавит серость сперва в бурую жижу, а потом высушит, растрескает коркой и сдует на фиг. И новая зелень мира прорастет через дурную хандру. И все еще будет, буйное и молодое, как любовь в мае.
Брат говорит, что это лечится. Три стопки коньяка и поговорить с кем-то мудрым. Но папы уже нет, а брату некогда. Между нами пятьсот километров и три срочных проекта.
В почту сыплются какие-то странные письма от работодателей: а давай все разрушим и на обломках сделаем новое, искрометное, талантливое и чтобы вот сразу как выстрелило. Но вместо азарта начинателя пустота и усталость. И какое-то тусклое недоумение.
Я серее всех на свете серых оттенков. Самая беспросветная серая серость. Муть со дна души.
Я устроила большую стирку. Вывернула из мозговых извилин весь хлам, вытряхнула пыль, перебрала побитые молью задумки, заначки и мечты. И выбросила все на помойку. Сижу посреди комнаты и не знаю, чего захотеть. И вроде бытовых проблем полно. Да у кого их не полно?! Разгреби одну, а следом уже две валятся. Но это же все не то. Ходишь, ищешь, зарабатываешь -- а лампочка внутри не горит. И сердцу без нее темно и холодно, и глаза тусклые сразу.
Мама говорит, это от безделья. Надо нагрузить себя полной тележкой и разгребать, разгребать, разгребать. Чтобы сил хватало только на сон: пришла, упала и вырубилась из действительности. Вот и не будет времени на глупое самокопание.Но червяком вгрызается в голову непонятное: а ради чего так?
Сестра говорит, что это от нехватки солнца и витаминов. Придет весна и отогреет, расплавит серость сперва в бурую жижу, а потом высушит, растрескает коркой и сдует на фиг. И новая зелень мира прорастет через дурную хандру. И все еще будет, буйное и молодое, как любовь в мае.
Брат говорит, что это лечится. Три стопки коньяка и поговорить с кем-то мудрым. Но папы уже нет, а брату некогда. Между нами пятьсот километров и три срочных проекта.
В почту сыплются какие-то странные письма от работодателей: а давай все разрушим и на обломках сделаем новое, искрометное, талантливое и чтобы вот сразу как выстрелило. Но вместо азарта начинателя пустота и усталость. И какое-то тусклое недоумение.
Я серее всех на свете серых оттенков. Самая беспросветная серая серость. Муть со дна души.