невыносимая роскошь бытия
Существуют перчатки без пальцев. Существуют слова, в которых не хватает букв. И слова, в которых все буквы выстроены неверно, как попало, а потому образуют не те слова. Существуют годы невидимого молчания. Существуют и годы невидимого крика, растянувшегося настолько, что не оставляет никакого места ни словам, ни молчанию.
Просто переждать, как пережидают заставший врасплох дождь, когда это (заставание врасплох) совсем неуместно в текущем контексте.
- А это держи при себе.
- Ну и что мне с этим делать? Мне-то оно зачем?
- Просто держи. Накапливай. Пока не взорвется.
Бывает, птицы передразнивают друг друга. Или они ничего не знают об орнитологии?
- И долго так?
- Просто пережди. Но не ожидай ничего.
Существуют поезда, которые оставляешь позади. Не потому что из них вышел, а потому что успел вовремя упустить. Или они тебя упустили. Кто тут о чем не знает?
- Может, хватит дурачиться?
- И что тогда?
- Да, в самом деле. Ладно.
Существуют мысли и чувства, слипшееся словно буквы в словах, их надо бы промыть. Исходят из буквальной литеры "я", с конца. Хорошо если к началу. К началу.
Существует что-то типа течения времени. От него размокают расписания, повисая бессмысленными ошметками неразборчивой уже материи, на которой цифры и шифры не ведут никуда в плане понимания. Просто перевести стрелки. Кто тут в чем виноват? Допустим, дождь. Существует же дождь. Ходит из созревших, набухших облаков куда-то вниз.
Птицы любят сидеть на ветках, порой - на проводах. Птицы умеют летать и болтать.
Существует речь, похожая на ручей, течет параллельно времени по каким-то своим проторенным уже, но словно заданным куда как ранее путям.
Бывает, время бежит так быстро, что обходит на круг. Потому кажется, что оно уже было.
Бывает, что самокопания превращают человека в яму, дыру, не стесняющуюся затягивать окружающих существ, мелкие сущности и предметы. Они все в нем какое-то время барахтаются, а потом им надоедает и они исчезают.
Суженный до пределов обозримости горизонт подгоняет волны, выносящие из пучин забвения на берега памяти да, пену. Все речи впадают в забвение же. Летят по воле волн. Бывает и такое.
Существует темнота с глазами и без глаз. Первая несколько страшнее, потому что в нее смотришь как в отражение. Чертовски непривычно.
Существует время разбрасывать камни, существует время собирать. Существует время их точить.
Существует кнопка "отправить", в конце концов.
Просто переждать, как пережидают заставший врасплох дождь, когда это (заставание врасплох) совсем неуместно в текущем контексте.
- А это держи при себе.
- Ну и что мне с этим делать? Мне-то оно зачем?
- Просто держи. Накапливай. Пока не взорвется.
Бывает, птицы передразнивают друг друга. Или они ничего не знают об орнитологии?
- И долго так?
- Просто пережди. Но не ожидай ничего.
Существуют поезда, которые оставляешь позади. Не потому что из них вышел, а потому что успел вовремя упустить. Или они тебя упустили. Кто тут о чем не знает?
- Может, хватит дурачиться?
- И что тогда?
- Да, в самом деле. Ладно.
Существуют мысли и чувства, слипшееся словно буквы в словах, их надо бы промыть. Исходят из буквальной литеры "я", с конца. Хорошо если к началу. К началу.
Существует что-то типа течения времени. От него размокают расписания, повисая бессмысленными ошметками неразборчивой уже материи, на которой цифры и шифры не ведут никуда в плане понимания. Просто перевести стрелки. Кто тут в чем виноват? Допустим, дождь. Существует же дождь. Ходит из созревших, набухших облаков куда-то вниз.
Птицы любят сидеть на ветках, порой - на проводах. Птицы умеют летать и болтать.
Существует речь, похожая на ручей, течет параллельно времени по каким-то своим проторенным уже, но словно заданным куда как ранее путям.
Бывает, время бежит так быстро, что обходит на круг. Потому кажется, что оно уже было.
Бывает, что самокопания превращают человека в яму, дыру, не стесняющуюся затягивать окружающих существ, мелкие сущности и предметы. Они все в нем какое-то время барахтаются, а потом им надоедает и они исчезают.
Суженный до пределов обозримости горизонт подгоняет волны, выносящие из пучин забвения на берега памяти да, пену. Все речи впадают в забвение же. Летят по воле волн. Бывает и такое.
Существует темнота с глазами и без глаз. Первая несколько страшнее, потому что в нее смотришь как в отражение. Чертовски непривычно.
Существует время разбрасывать камни, существует время собирать. Существует время их точить.
Существует кнопка "отправить", в конце концов.