Слабое болеутоляющее
У вас так бывало?
Знакомишься с человеком, общаетесь, делитесь друг с другом мыслями, эмоциями,
понимаешь, что он тебе интересен, видишь, что и ты интересен ему.
И, казалось бы, ничего особенного ты ему не говоришь, но он слушает тебя, разинув рот или что-то вроде того.
И, казалось бы, ничего ты специально не выдумываешь, кроликов из шляпы не достаёшь, но по какой-то неведомой для тебя причине ей всё интересно, всё нравится, она никогда ничего подобного не слышала, никогда не задумывалась, не обращала внимания. И вот ты постепенно начинаешь с ним делиться уже тем, что тебе самой дорого, о чём ты говоришь не с каждым - своей любимой музыкой, стихами, вкусами, запахами, ощущениями.
До встречи с тобой он не знал, что яблочную шарлотку или шоколадный торт можно есть со сметаной,
что какао и глинтвейн вкуснее, когда варятся дома, и кстати это очень легко, главное - в случае с какао - не доводить молоко до кипения, тогда не появится этой противной пенки, а ещё - в случае с глинтвейном - положить ровно половину от того количества специй, которое собиралась положить сначала, тогда его можно будет пить.
До встречи с тобой она не знала, что есть другая музыка, кроме "Нирваны", и что классика - это не только Вивальди. Что есть другие цвета, кроме чёрного, куртки бывают не только кожаными, а штаны - не только джинсами. Что "Мартини" нужно пить не с апельсиновым соком, как делают все, а с яблочным. Что в Москве можно гулять не только на ВДНХ, но и по набережным, а купаться не только в Красном море, но и в Балтийском.
Но в какой-то момент вы перестаёте общаться. Бог его знает почему. На это, как правило, есть миллион причин - выбери любую, и она всё равно ничего не объяснит. Вы остаётесь знакомы друг с другом, но больше не встречаетесь так часто, как прежде. И когда через некоторое время вдруг видитесь снова, ты с удивлением узнаёшь о его любимом поэте (твоём поэте!), о том, что она фанатеет от "Битлз" (это ты ей раскрыл на них глаза! вернее, уши), что в машине у неё Гайдн и Бах (до тебя она считала их мрачными и занудными), и что пиджаки ему действительно идут (о чём ты талдычила ему сто раз). Самое же странное то, что всё это она искренне считает своим приобретением и просто не помнит, что когда-то было по-другому.
Ты видишь её в платьях, в которые безуспешно пытался запихнуть, без очков, потому что "теперь она носит линзы", ты видишь в ней части себя, но почему-то тебя это не радует. Почему?
Да потому что она в себе ничего твоего не видит.
Да, "когда-то она не вылезала из джинсов", а теперь носит платья и - "перестань, при чём здесь ты, тебе ведь всегда нравилась её фигура в джинсах, а о существовании в мире другой одежды для девушек ты даже не подозревал!". Ты видишь, что она теперь - то, против чего всегда протестовала, о чём никогда прежде не знала и чем обязана вашему с ней знакомству.
Но ты понимаешь, что она этого не видит. И тебе...
И тебе что? Обидно? Жалко? Что это - несправедливость? Неблагодарность? Тебе и смешно, и стыдно перед самой собой.
А ещё досадно до чёртиков, что после тебя его жизнь продолжается. Как так!
Он идёт на концерт, о котором - если бы не ты! - сам не узнал бы никогда в жизни, но шиш он тебе в этом признается. Бог с ним, пусть признается хотя бы себе - но как ты сможешь это проверить? Ну в чём же дело - радуйся, твоё время не потрачено зря, усилия пошли кому-то на пользу... Может быть, ты хотела бы, чтобы он пошёл на этот концерт с тобой? Да, в этом дело?
А если нет, если уже не хотела бы - тогда почему мучаешься?
Вряд ли даже сама себе ты сможешь ответить на этот вопрос и успокоиться до тех пор, пока не придёшь к мысли о том, что - "рукописи не горят". Наши слова, конечно, пропадают в небытии, но совсем не так часто, как нам может показаться. Наши поступки, естественно, остаются незамеченными многими - но всегда есть кто-то, кто обращает внимание на то, как мы двигаемся, разговариваем, смотрим, улыбаемся. Мы без всякого сомнения постоянно мечем бисер перед свиньями, но никогда по-настоящему не можем быть уверены в том, что все наши усилия в конце концов действительно окажутся напрасны.
Благодарность - это не всегда "ты мне, я тебе". Часто, это скорее - ты ему, а он дальше, кому-то другому.
Тебе от этого не легче? Ну и правильно, не должно быть. Но теперь хотя бы есть что-то новенькое, о чём можно пока подумать и отвлечься. А завтра будет что-то ещё.
Знакомишься с человеком, общаетесь, делитесь друг с другом мыслями, эмоциями,
понимаешь, что он тебе интересен, видишь, что и ты интересен ему.
И, казалось бы, ничего особенного ты ему не говоришь, но он слушает тебя, разинув рот или что-то вроде того.
И, казалось бы, ничего ты специально не выдумываешь, кроликов из шляпы не достаёшь, но по какой-то неведомой для тебя причине ей всё интересно, всё нравится, она никогда ничего подобного не слышала, никогда не задумывалась, не обращала внимания. И вот ты постепенно начинаешь с ним делиться уже тем, что тебе самой дорого, о чём ты говоришь не с каждым - своей любимой музыкой, стихами, вкусами, запахами, ощущениями.
До встречи с тобой он не знал, что яблочную шарлотку или шоколадный торт можно есть со сметаной,
что какао и глинтвейн вкуснее, когда варятся дома, и кстати это очень легко, главное - в случае с какао - не доводить молоко до кипения, тогда не появится этой противной пенки, а ещё - в случае с глинтвейном - положить ровно половину от того количества специй, которое собиралась положить сначала, тогда его можно будет пить.
До встречи с тобой она не знала, что есть другая музыка, кроме "Нирваны", и что классика - это не только Вивальди. Что есть другие цвета, кроме чёрного, куртки бывают не только кожаными, а штаны - не только джинсами. Что "Мартини" нужно пить не с апельсиновым соком, как делают все, а с яблочным. Что в Москве можно гулять не только на ВДНХ, но и по набережным, а купаться не только в Красном море, но и в Балтийском.
Но в какой-то момент вы перестаёте общаться. Бог его знает почему. На это, как правило, есть миллион причин - выбери любую, и она всё равно ничего не объяснит. Вы остаётесь знакомы друг с другом, но больше не встречаетесь так часто, как прежде. И когда через некоторое время вдруг видитесь снова, ты с удивлением узнаёшь о его любимом поэте (твоём поэте!), о том, что она фанатеет от "Битлз" (это ты ей раскрыл на них глаза! вернее, уши), что в машине у неё Гайдн и Бах (до тебя она считала их мрачными и занудными), и что пиджаки ему действительно идут (о чём ты талдычила ему сто раз). Самое же странное то, что всё это она искренне считает своим приобретением и просто не помнит, что когда-то было по-другому.
Ты видишь её в платьях, в которые безуспешно пытался запихнуть, без очков, потому что "теперь она носит линзы", ты видишь в ней части себя, но почему-то тебя это не радует. Почему?
Да потому что она в себе ничего твоего не видит.
Да, "когда-то она не вылезала из джинсов", а теперь носит платья и - "перестань, при чём здесь ты, тебе ведь всегда нравилась её фигура в джинсах, а о существовании в мире другой одежды для девушек ты даже не подозревал!". Ты видишь, что она теперь - то, против чего всегда протестовала, о чём никогда прежде не знала и чем обязана вашему с ней знакомству.
Но ты понимаешь, что она этого не видит. И тебе...
И тебе что? Обидно? Жалко? Что это - несправедливость? Неблагодарность? Тебе и смешно, и стыдно перед самой собой.
А ещё досадно до чёртиков, что после тебя его жизнь продолжается. Как так!
Он идёт на концерт, о котором - если бы не ты! - сам не узнал бы никогда в жизни, но шиш он тебе в этом признается. Бог с ним, пусть признается хотя бы себе - но как ты сможешь это проверить? Ну в чём же дело - радуйся, твоё время не потрачено зря, усилия пошли кому-то на пользу... Может быть, ты хотела бы, чтобы он пошёл на этот концерт с тобой? Да, в этом дело?
А если нет, если уже не хотела бы - тогда почему мучаешься?
Вряд ли даже сама себе ты сможешь ответить на этот вопрос и успокоиться до тех пор, пока не придёшь к мысли о том, что - "рукописи не горят". Наши слова, конечно, пропадают в небытии, но совсем не так часто, как нам может показаться. Наши поступки, естественно, остаются незамеченными многими - но всегда есть кто-то, кто обращает внимание на то, как мы двигаемся, разговариваем, смотрим, улыбаемся. Мы без всякого сомнения постоянно мечем бисер перед свиньями, но никогда по-настоящему не можем быть уверены в том, что все наши усилия в конце концов действительно окажутся напрасны.
Благодарность - это не всегда "ты мне, я тебе". Часто, это скорее - ты ему, а он дальше, кому-то другому.
Тебе от этого не легче? Ну и правильно, не должно быть. Но теперь хотя бы есть что-то новенькое, о чём можно пока подумать и отвлечься. А завтра будет что-то ещё.