Странная повесть в стиле SUR
Который год мучаюсь - не могу вспомнить автора и название одного странного рассказа, который читала в перестроечные времена в каком-то "толстом" журнале. Может - кто-то читал и помнит его?
Вкратце сюжет таков: жил-был в маленьком городишке мальчишка - хулиган и двоечник. И вот молодая учительница, которой попался этот хулиган в класс, на летней отработке (двойку надо было исправлять) сговорилась с ним, что даст ему почитать роман "Три мушкетера" (как помните - жуткий дефицит), если тот выучит положенный материал. А после занятий, по дороге из школы, рассказывала ему интересные истории о Франции. Стимул оказался верным - мальчишка задание осилил и получил долгожданную книжку. И так парнишку зацепила Франция, что он стал ею просто одержим - стал учить французский, раздобыл пластинки, грамматику. И ведь выучил.
После школы поехал в областной центр, поступил на завод, сходил в армию. Французский не бросил, мало того - стал на барахолке добывать журналы мод, переводить статьи, был признанным экспертом по моде среди девушек, поскольку только ему были известны последние тенденции в стиле, крое, расцветках и фасонах одежды, а особенно - нижнего белья: нейлон, гипюр, поддерживающие грудь косточки на бюстье (помните "анжелики"?), тогда как наши бабы знали только лифчики да пояса для чулок из строчёного полотна с белыми пуговками, и панталоны до колен из розовой баечки с начесом.
Шла вторая половина семидесятых, и потихоньку советских людей стали выпускать за границу - тургруппами под присмотром бдительных "товарищей". Первый раз парень накопил деньжат и подал заявление в профком на путевку. Ему отказали - не передовик, в профсоюзной жизни не участвует и т.д. Пропив все деньги хотел жениться, но потихоньку мечта о Франции возродилась, и вместо свадьбы начал перевыполнять план, поступил в вечерний техникум, и стал членом профкома цеха.
Вторично подал заявку на путевку года через три - отказали снова: не член партии, морально недостаточно устойчив (не женат), да и в странах соцлагеря еще не был. Пропил в этот раз не все деньги - хватило на свадьбу и медовый месяц в Болгарии. Время шло, и уже, ни на что не надеясь, как-то раз подал третье заявление, и - ВДРУГ! БИНГО! Шел уже 1988 год. И вот сжимая в руках путевку, билет на рейс Аэрофлота и полученный под расписку загранпаспорт, стоит он в новом аэропорту Шереметьево-2, в группе таких же счастливцев, на регистрацию и паспортный контроль.
В самолете командир торжественно объявил, что борт пересек границу СССР. Мужик летел, летел в Париж. Как они сели, прошли таможню и добрались до отеля - в голове у него как-то не задержалось. И вот они идут по знакомым с детства улицам Парижа, он узнает знаменитые здания (зря ли прочитал столько книг и просмотрел столько альбомов!). Слышится французская речь, старик в берете играет на набережной Сены на аккордеоне, из дверей кафе тянет запахом кофе. У человека наступило состояние полного счастья! Он идет все медленнее, и хоть им перед выходом строго-настрого запретили отрываться от группы, он сворачивает вслед за двумя хорошенькими парижанками, щебечущими о погоде и премьере в Гранд Опера, в какую-то арку, ведущую во двор...
И - о ужас! - видит, что дома - это не дома, а огромные декорации, чьи фасады изнутри приколочены к высоченным деревянным лесам. Одна из девушек задирает платье и подтягивает чулок, а резинка с пряжкой уходит под до сблева знакомые советские розовые панталоны с начесом. Она на чистейшем русском сетует подруге, что скорей бы увели эту группу: в буфете обещали после обеда выкинуть куриные шейки,и если они еще полчаса будут изображать парижанок - им точно ничего не достанется. И наш герой понимает, что вокруг все фальшивка - нет никакого Парижа, нет Франции, Европы, нет ВООБЩЕ ничего и нигде, кроме опостылевшего совка - все только ложь, блеф и декорация.
Кончается все печально - обширным инфарктом тут же на месте, и отлетающей душой, в след которой звучит мелодия аккордеона.
Вкратце сюжет таков: жил-был в маленьком городишке мальчишка - хулиган и двоечник. И вот молодая учительница, которой попался этот хулиган в класс, на летней отработке (двойку надо было исправлять) сговорилась с ним, что даст ему почитать роман "Три мушкетера" (как помните - жуткий дефицит), если тот выучит положенный материал. А после занятий, по дороге из школы, рассказывала ему интересные истории о Франции. Стимул оказался верным - мальчишка задание осилил и получил долгожданную книжку. И так парнишку зацепила Франция, что он стал ею просто одержим - стал учить французский, раздобыл пластинки, грамматику. И ведь выучил.
После школы поехал в областной центр, поступил на завод, сходил в армию. Французский не бросил, мало того - стал на барахолке добывать журналы мод, переводить статьи, был признанным экспертом по моде среди девушек, поскольку только ему были известны последние тенденции в стиле, крое, расцветках и фасонах одежды, а особенно - нижнего белья: нейлон, гипюр, поддерживающие грудь косточки на бюстье (помните "анжелики"?), тогда как наши бабы знали только лифчики да пояса для чулок из строчёного полотна с белыми пуговками, и панталоны до колен из розовой баечки с начесом.
Шла вторая половина семидесятых, и потихоньку советских людей стали выпускать за границу - тургруппами под присмотром бдительных "товарищей". Первый раз парень накопил деньжат и подал заявление в профком на путевку. Ему отказали - не передовик, в профсоюзной жизни не участвует и т.д. Пропив все деньги хотел жениться, но потихоньку мечта о Франции возродилась, и вместо свадьбы начал перевыполнять план, поступил в вечерний техникум, и стал членом профкома цеха.
Вторично подал заявку на путевку года через три - отказали снова: не член партии, морально недостаточно устойчив (не женат), да и в странах соцлагеря еще не был. Пропил в этот раз не все деньги - хватило на свадьбу и медовый месяц в Болгарии. Время шло, и уже, ни на что не надеясь, как-то раз подал третье заявление, и - ВДРУГ! БИНГО! Шел уже 1988 год. И вот сжимая в руках путевку, билет на рейс Аэрофлота и полученный под расписку загранпаспорт, стоит он в новом аэропорту Шереметьево-2, в группе таких же счастливцев, на регистрацию и паспортный контроль.
В самолете командир торжественно объявил, что борт пересек границу СССР. Мужик летел, летел в Париж. Как они сели, прошли таможню и добрались до отеля - в голове у него как-то не задержалось. И вот они идут по знакомым с детства улицам Парижа, он узнает знаменитые здания (зря ли прочитал столько книг и просмотрел столько альбомов!). Слышится французская речь, старик в берете играет на набережной Сены на аккордеоне, из дверей кафе тянет запахом кофе. У человека наступило состояние полного счастья! Он идет все медленнее, и хоть им перед выходом строго-настрого запретили отрываться от группы, он сворачивает вслед за двумя хорошенькими парижанками, щебечущими о погоде и премьере в Гранд Опера, в какую-то арку, ведущую во двор...
И - о ужас! - видит, что дома - это не дома, а огромные декорации, чьи фасады изнутри приколочены к высоченным деревянным лесам. Одна из девушек задирает платье и подтягивает чулок, а резинка с пряжкой уходит под до сблева знакомые советские розовые панталоны с начесом. Она на чистейшем русском сетует подруге, что скорей бы увели эту группу: в буфете обещали после обеда выкинуть куриные шейки,и если они еще полчаса будут изображать парижанок - им точно ничего не достанется. И наш герой понимает, что вокруг все фальшивка - нет никакого Парижа, нет Франции, Европы, нет ВООБЩЕ ничего и нигде, кроме опостылевшего совка - все только ложь, блеф и декорация.
Кончается все печально - обширным инфарктом тут же на месте, и отлетающей душой, в след которой звучит мелодия аккордеона.