(no subject)
Обнаружила, что давно ничего не писала, хотя есть что. Просто желание написать что-либо всегда является не вовремя, а потом уже становиться не так актуально, что ли... Или не так остро, не так горячо.
Вот как будто, когда попробуешь что-нибудь необыкновенно вкусное, и хочется это пробовать бесконечно, и всем рассказывать, какой особенный вкус! А потом, когда уже напробуешься, удовлетворишься, успокоишься, уже и нет необходимости кому-то рассказывать, но вкус этот помнишь еще долго, впечатления хранишь и обязательно поделишься, но уже к случаю, а если случая не представиться - будешь хранить для себя.
А я сегодня закончила читать "Вино из одуванчиков" Бредбери.
Читала когда-то давно и вдруг обнаружила, что совсем не помню, о чем, как будто стерли файлы в моей памяти. Решила перечитать, точнее - переслушать. Жаль, что я не умею писать рецензии - у меня получается либо скучно-официально, либо несколько одноложных восклицаний, то есть, ничего толкового. А жаль, потому что хочется про эту книгу сказать красиво. Но я скажу как могу и только самое главное.
Я много лет размышляла о том, какой должна быть благодарность. Уточню. Например, кто-то сделал для меня доброе дело. Бескорыстно. Мне хочется его отблагодарить. Но я не знаю, как. И когда. А есть такие люди, которым реально ничего не нужно, или их помощь может быть неоценима для меня, а им совсем ничего не стоило это сделать. Или есть такие люди, которые искренне оскорбляются, если понимают, что мое доброе дело для них это как бы в ответ на их добро. А отдавать надо, потому что потребность. Тебе дали, надо отдать. И вот недавно дошло до меня, что все же очень просто. Надо делать добро не именно этому человеку, а кому-то, кто реально нуждается в помощи, а ты реально можешь помочь. Без напряга и надрыва, а просто возможность есть. И все.
Так вот, главный герой Бредбери, двенадцатилетний мальчик, в конце книги пришел к такому же выводу.
И теперь я думаю - почему я не помнила этого с тех пор, как прочитала? Когда это вообще было и сколько мне было лет? Я не помню тоже. Но как я могла забыть такое важное? А знай я это раньше - моя жизнь в некоторых моментах была бы иной, я уверена.
Или все-таки мудрость, к которой человек пришел сам, ценнее любых прочитанных истин? Потому что точно не забудется...
Вот как будто, когда попробуешь что-нибудь необыкновенно вкусное, и хочется это пробовать бесконечно, и всем рассказывать, какой особенный вкус! А потом, когда уже напробуешься, удовлетворишься, успокоишься, уже и нет необходимости кому-то рассказывать, но вкус этот помнишь еще долго, впечатления хранишь и обязательно поделишься, но уже к случаю, а если случая не представиться - будешь хранить для себя.
А я сегодня закончила читать "Вино из одуванчиков" Бредбери.
Читала когда-то давно и вдруг обнаружила, что совсем не помню, о чем, как будто стерли файлы в моей памяти. Решила перечитать, точнее - переслушать. Жаль, что я не умею писать рецензии - у меня получается либо скучно-официально, либо несколько одноложных восклицаний, то есть, ничего толкового. А жаль, потому что хочется про эту книгу сказать красиво. Но я скажу как могу и только самое главное.
Я много лет размышляла о том, какой должна быть благодарность. Уточню. Например, кто-то сделал для меня доброе дело. Бескорыстно. Мне хочется его отблагодарить. Но я не знаю, как. И когда. А есть такие люди, которым реально ничего не нужно, или их помощь может быть неоценима для меня, а им совсем ничего не стоило это сделать. Или есть такие люди, которые искренне оскорбляются, если понимают, что мое доброе дело для них это как бы в ответ на их добро. А отдавать надо, потому что потребность. Тебе дали, надо отдать. И вот недавно дошло до меня, что все же очень просто. Надо делать добро не именно этому человеку, а кому-то, кто реально нуждается в помощи, а ты реально можешь помочь. Без напряга и надрыва, а просто возможность есть. И все.
Так вот, главный герой Бредбери, двенадцатилетний мальчик, в конце книги пришел к такому же выводу.
И теперь я думаю - почему я не помнила этого с тех пор, как прочитала? Когда это вообще было и сколько мне было лет? Я не помню тоже. Но как я могла забыть такое важное? А знай я это раньше - моя жизнь в некоторых моментах была бы иной, я уверена.
Или все-таки мудрость, к которой человек пришел сам, ценнее любых прочитанных истин? Потому что точно не забудется...