Псина
Все дороги железные, смазанные оранжевым закатом и ветром растрепавшим волосы, все они ведут на юго-запад почему-то.
Мысли, с которых сквозняк вагонный срывает пыль, кажутся забытой классикой незнакомых жанров.
Непонятный металлический стук под ногами срывается до низкого гула, вводит в транс.
Эта собака страдает аритмией, или полиритмией, а я ей наслаждаюсь.
Свингую мыслеобразами, раскладывая в квадрат все что потоком прямо в голову.
Я еду в какое то место, там оно неумолимо приходит, наступает на меня.
А тут бывает так уютно, что не хочется сходить, а ехать бы дальше и дальше.
Закутавшись в это безвременье.
