Стихия
На улице потемнело, небо затянуло тучами, поднялся ветер. По двору в диком танце кружились листья - ей казалось, они складываются в какие-то безумные фигуры, нелепые и неуклюжие, которые мгновенно распадаются и соединяются снова, совсем в другом виде. Стволы деревьев раскачивались словно пьяные, порывы ветра глухими ударами били в стены, стекла в окнах дребезжали, и на секунду она подумала, что ветер подхватит ее домик и унесет вместе со всем его содержимым, но не в Волшебную страну, - для этого она была слишком взрослой, - а куда-нибудь за дюны или в лес. Если бы я писала письмо ***, я бы сформулировала это так: «Я одна дома, словно маленькая девочка, которую оставили родители, которые ушли на вечер в театр, и мне страшно, а на улице темно и завывает ветер, и нет никого в мире, кто бы мог сейчас разделить со мной мое одиночество». Можно было почитать или просмотреть сделанные за день фотографии, но ей не хотелось вставать, двигаться и включать свет, как не хотелось нарушать это странное мгновение, когда внешняя стихия так тонко сочеталась с ее мыслями и настроением, что как будто становилась их продолжением, а они были продолжением ее.