Не-стих про Донецк.

[ciobhai]

Этот город
По привычке пьет свежие души,
Никого, кроме себя, не слушает,
Он серостью неба распорот,
И каплет за ворот.

Он ревнует тебя,
Подобно мужчина, которого ты никогда не любила,
Который всю жизнь твоей жаждет страсти.
Он пьет твое счастье.

Он пьет твои силы, он смотрит твое кино.
А ты, стесняясь самой возможности быть счастливой,
Прячешься в его автобусах и отворачиваешься к окну,
А он подсматривает за тобой украдкой, а ты так смешно
Ждешь весну у него в плену.
Ну и ну.

Этот город, наверное, тоже умеет любить,
Но скрывает это за душностью утр и ночей.
Он как будто ничей.
И к утрам холодеет бесстыдно вода.

Иногда
Я прислушиваюсь,
И тогда слышу гул машин,
Шум шахты,
Крики птиц на окнах осенних.

А когда
Просыпается солнце, оно же рождает тени,
И город устало вздыхает, переваливаясь
На бок, открыв рот,
Встает на тугие упругие лапы,
И идет.

А ночью снилось ему,
Что кто-то поет о нем тихую песню,
И что этот сон не пройдет, не исчезнет,
А вплетется хмуростью жажды
Тепла
В ткань холодного утра
Однажды.
И, наверное, это - все-таки важно.