Петля Нестерова
Большой каменный дом. Ни пластмассы, ни гипсокартона. Камни и массивные деревянные балки. Огромный стол в столовой, и потертый кожаный диван в кабинете. Много книг, статуэтки и огромные окна. Солнечно днем и лунно ночью. По крепкому деревянному полу ступают босые ноги, и звуки этого дома теплые и спокойные...
Не удалось ни моим родителям, ни предкам постарше, ничего для меня оставить. Только ветхие гниющие яблони в старом саду, спутанные корни, в которых невозможно уже разобраться, и как многослойная, сто раз переписанная всеми кому не лень картина. Та самая - картина мира. В которой приходится разбираться самому. Сложно, маленькими шажочками, постоянно отделяя зерна от плевел, и очень... непростительно часто ошибаясь. Тяжело и больно.
Глупо кого-то винить. И потому что бесполезно, и потому что трудно понять кого винить... Кто знает с каким венегретом в голове им приходилось расти и становиться на ноги. Порой тянет в какой-то из случающихся неудач обвинить предков... но чутье подсказывает, что не тут суть, Митя, не тут.
Дом из больших камней предстоит строить с нуля. И никто не знает, на какой земле он будет стоять, какая река будет течь неподалеку, или даже какой океан будет рядом шуметь, и мешать читать вслух. И не ясно кому можно будет читать вслух. Кто будет тебя слушать, и удасться ли сойтись на книге... которую будет предложено читать? Или книги будут разные, на разных языках, и даже на тех, которые ты не знаешь? И будут ли это вообще книги... И вообще будет ли кто-то...
Странная безответственная мечта стать летчиком, и оправдать как-то и свою фамилию, и свою роль в воспитании детей одним махом, кажется сейчас даже более реальной, чем мечта о доме из больших камней. Все выглядит невозможным. Потому как ни масштаба, ни страсти, ни любви. Самолеты не летают без страсти, а хорошие дома не строятся без любви.
Вот и хочется исчезнуть из этого мира, в надежде на какой-то другой. Где можно было бы начать все с нуля... и как-то снова доказать себе что ты есть, и чего-то стоишь. И уж тогда-то сделать все по правильному. Но кажется, что так не бывает.
Едва преодолев рубеж тридцатипятилетия, я столкнулся с невиданными мною доселе житейскими трудностями. И вся жизнь, которая казалась, пусть и небольшим, но все же монолитным зданием, за считанные месяцы утекла как песок сквозь пальцы. Оставив клок седых волос в бороде, и искреннее недоумение в глазах.
Произошло это так просто и непринужденно, будто это был пошлый сценарий трехкопеешной мелодрамы, а не настоящая жизненная история. История быстро началась, стремительно развилась, и бесповоротно закончилась. И вот, однажды утром монолитное здание покинуло площадку с легкостью цирка Шапито. Будто его и не было никогда. Пара поддонов, и легкий запах дрессированных верблюдов.
Я скоро понял, что жизнь подарила мне удивительную, и уникальную возможность жить. Потому как я избавился от предопределенности. В жизнь вернулась загадка и интрига. И стало понятно, что ничего невозможного нет.
Великое счастье получать такие подарки от жизни.
Полоса аэропорта «Жуляны», с бусами огней по краям, и белые хвосты самолетов, торчащих из-за деревьев... картина, на которую я не устану любоваться при каждой возможности. А если везет, то пролетает 737 над головой, то ком в горле. И красота и легкость этих машин заставляют меня трепетать с детства.
И вот я записан на пробный полет за штурвалом небольшого самолета. И потом авиашклола, потом летные права... своя Цесна, и наконец-то вход в новый мир, как мне кажется прекрасный... легкий, потому что небесный. И буду полоски на небе рисовать.