Струнки
Ностальгия - неправильное и неточное слово. У меня нет ностальгии. Я не скучала по Сыктывкару никогда. Скучала по людям.
Только отдельные моменты, запахи, звуки, полутона цепляют какие-то струнки внутри, о которых совсем уже забылось..
Химический запах в коридоре на телеканале. То ли пленки, то ли каких-то растворителей. Знаете, у них за четыре года вообще ничего не поменялось: люди те же, и компьютер на моем (бывшем) столе тот же, старый и тормозной, и отношение ко мне. Обступили, улыбались, охали.. И, как это всегда бывает, потолпились вокруг нас с Тимофеем полчаса и поскакали дальше писать свои сюжеты на следующий эфир. Не до болтовни:)
Блики свечек и гитарные переборы до полуночи на кухне у учительницы литературы (я занималась в Клубе любителей авторской песни, да. И даже ездила на Грушинский фестиваль!). Казалось, что я стала совсем другой и мне это уже не интересно. Фигня. Хотелось петь и чаевничать, и просто слушать, как кто-то поет, и думать о своем.
Представляете, Ирина Генриховна до сих пор хранит мои стихи. Я их уже сама посеяла с бесконечными переездами, а у нее сохранились. Когда-то она их переписывала от руки из моего блокнота, а потом со свойственной учителям аккуратностью перенесла в компьютер. Вчера отдала мне..
Запах бабушкиной квартиры. Теплый, мягкий и родной очень. И оладушки на столе, и чай из самой красивой чашки, и кажется, сейчас выйдет дед их комнаты и начнет шутить.
Встретила знакомую на улице:
- Ой, ты родила? Когда успела? Я даже не видела тебя с животом!
- Наташ, я же четыре года уже не живу в Сыктывкаре!
- Правда? А кажется, совсем недавно тебя видела!
Удивительно, как здесь время течет. Как в гоголевских "Старосветских помещиках": медленно, тягуче и ничего не меняя. И им, и мне кажется, что я и не уезжала. И еще кажется, что могу с легкостью отказаться от всего, что за пределами этого маленького замкнутого мира, и остаться тут.
Жалею, что не приехала "наподольше"..
Только отдельные моменты, запахи, звуки, полутона цепляют какие-то струнки внутри, о которых совсем уже забылось..
Химический запах в коридоре на телеканале. То ли пленки, то ли каких-то растворителей. Знаете, у них за четыре года вообще ничего не поменялось: люди те же, и компьютер на моем (бывшем) столе тот же, старый и тормозной, и отношение ко мне. Обступили, улыбались, охали.. И, как это всегда бывает, потолпились вокруг нас с Тимофеем полчаса и поскакали дальше писать свои сюжеты на следующий эфир. Не до болтовни:)
Блики свечек и гитарные переборы до полуночи на кухне у учительницы литературы (я занималась в Клубе любителей авторской песни, да. И даже ездила на Грушинский фестиваль!). Казалось, что я стала совсем другой и мне это уже не интересно. Фигня. Хотелось петь и чаевничать, и просто слушать, как кто-то поет, и думать о своем.
Представляете, Ирина Генриховна до сих пор хранит мои стихи. Я их уже сама посеяла с бесконечными переездами, а у нее сохранились. Когда-то она их переписывала от руки из моего блокнота, а потом со свойственной учителям аккуратностью перенесла в компьютер. Вчера отдала мне..
Запах бабушкиной квартиры. Теплый, мягкий и родной очень. И оладушки на столе, и чай из самой красивой чашки, и кажется, сейчас выйдет дед их комнаты и начнет шутить.
Встретила знакомую на улице:
- Ой, ты родила? Когда успела? Я даже не видела тебя с животом!
- Наташ, я же четыре года уже не живу в Сыктывкаре!
- Правда? А кажется, совсем недавно тебя видела!
Удивительно, как здесь время течет. Как в гоголевских "Старосветских помещиках": медленно, тягуче и ничего не меняя. И им, и мне кажется, что я и не уезжала. И еще кажется, что могу с легкостью отказаться от всего, что за пределами этого маленького замкнутого мира, и остаться тут.
Жалею, что не приехала "наподольше"..