карты...
http://taroteca.multiply.com/
-Сама себе гадала
-И вот ответ
-Слишком много
-Так не гадают
-Я так гадаю
-Знала все до этого
-А смысл тогда?
-Проверить? Подтвердить? Успокоиться?
-Нет... просто мне это нравится. И все. Ведь, все самое лучшее в этом мире делается именно поэтому. Столько слов и смыслов ради "системы" выдумали. "Надо" - лишь людская гордость. "Приходится" - лишь слабость. Все происходит, просто случается и все. Они говорят - ты ничего не можешь поделать… но ведь случается - с тобой…
Писатель и демон. Вели разговор. Тот демон, что замес-то музы был у него. Как и у многих.
Хорошо, что не у всех…
Он Сократа совращал с пути философа на путь циничного историка и Достоевскому менял глаза. «Его» на «Свои». Чтобы видел он мир таким, каков он с точки зрения толпы. Серая слякоть.
-Показать ту рану миру. Так, интимный разговор, о да…
-Мир был ранен, кем же и когда не знаю я.
-Нужно зеркало поставить перед ним и возвестить об этом. Мы врачи…
-Ты болен, рана глубока…
-О… ну да…
Он словно опытный хирург разглядывал пациента, а точнее критически смотрел на рану, словно был недоволен ей.
-Да она уже гниет и даже не слегка…
-Ты…
-Умираешь братец…
-Скоро черви будут есть твой труп.
-Я мир же?!
-Я не могу так просто умереть!!
-Ты видел, где мы шли сегодня?
-Там все в костях, пустыня там теперь, это твои предшественники мира, что ты воздвиг о человек…
-Неправильность - убийца миров.
-Это просто - когда понимаешь, что правильное стало иным, а неправильное заняло его место, все слова - и это слова. Люди молятся символам. А символы меняют значения. Люди идут. Дорога петляет. Люди не внемлют ветрам. Они знают. Ветер гуляет. А люди идут. Те же, кто строят - костями лягут. Те же, кто пишут - утонут в чернилах. Кровь их прольется - и дети их кровь проклянут. Мир же умрет и опять он родится. Ты что не видишь, чей это все труд?
-Люди бредут по дороге, они не сходили с пути одни знают, куда он ведет, а большинство тупо следуют по легкому пути. Но, ни те, ни другие, ни первые, ни вторые - никто не знает что те, иные, которые путь проложили - они его строят, и сей день. И они изменили. Пути эти что «вели в Рим» ведут теперь не туда.
-Это Судьба…
-Я не верю в судьбу.
-Это слеза.
-Я не плачу давно.
-Это мечта.
-Я устал, к черту все!
-Это все жажда твоя, мой амфитрион уже близко.
"Свобода сна жизни... и незнания смерти..."
Мы можем быть свободны? Что такое свобода?
Мальчик стоял и смотрел на пролив, над ним кружились птицы, круговорот в мерцании сияющих лучей утра. Роса лежала на траве, а я опять одна, лишь в майке на нагое тело. Она так вьется на теле моем при бризе легком и спокойном. Я вся слегка дрожу, а мальчик, молча, смотрит на пролив…
Свобода?
Это вон та волна, хочу такой же стать…
Люди… При жизни вы свободны так как та волна в мечтах своих не может стать…
Ведь смертны вы. Вы вновь умрете и потеряете себя. Вы можете стремиться к той свободе, что вас родила, чтобы вы мечтали, и за чужими снами нехотя брести. Вы можете все за себя решать и сами.
Но…
Выбрав путь…
Вы сможете ли по нему пройти?
И выбрав себе то стремленье, что поглотит вас полностью, до дна…
Не потеряете ли вы себя, свою свободу в этой собственно мечте?
Вы сможете её осуществить?
И даже если да…
Стремясь, все время быть собою, не станете рабами собственных причуд?
Но смерть всему мера и время омовенья в эти водах…
Что во сне далеком мира мертвых душ текут…
Она все вновь расставит в том порядке
В котором было до ваших метаний…
Вы свободы ищете в смерти…
Но лишь её неотвратимость и мягкое прикосновение матери дает её и в жизни…
Свобода это миф, мечта…
Она так невозможно, как и чувственно желанна…
Она одна, на каждого своя…
Смерть…