Платонов-фест. Парад Нездешних.
Решил закончить мысль, которая началась ещё в прошлом году и продолжается с перебоями по сей день. Но решил так только потому, что незаконченные мысли для меня это как незаконченные деньги - спать не лягу, пока не растрачу.
Так вот, мысль длилась о том, что IV Платоновский Фестиваль искусств (здесь и один раз далее - Платонов-фест) был призван разбудить такой эмоционально нерастраченный город, как Воронеж.
Мне никогда не приходилось принимать участия в платных перфомансах Фестиваля, поэтому тратить сюда буквы и фотографии буду при помощи бесплатного. Я буду их тратить, а вы, как обычно, бесплатно их получать.
Итак.
Однажды в большой и неторопливый город, где летний вечер подаётся в зелёном бархате и цветах бесчисленных лип (потому что июнь!), где пейзажи многочисленно украшены лучшими в мире девушками (потому что всегда!)... так вот, однажды в этот город вошли пришельцы.
И хотя их ждали уже год, пекли хлеб и добывали для них соль, они всё равно стали неожиданностью и нашествием, и уверенно взяли город в плен, вместе с девушками, липами и всем остальным вспомогательным населением, включая налоговых инспекторов и тушку губернатора.
Ну вот, полкú построены. Зритель готов войти в полный контакт с театром.
Одна из площадок подготовлена к высадке.
Вообще-то город к этому готовился - помылся, постригся и покрасился.
Говорю, в Воронеже душка-губернатор.
Прикрыл, как мог, главную городскую срамоту.
Но первый десант Нездешних на площадь прошёл нетрадиционным способом.
Была задействована тяжёлая техника и живая сила искусства.
Битва за зрителя так и не выявила победителя в тот вечер. Но ранило и зацепило многих.
Думаю, что спустя шесть дней они все вернулись в строй и привели с собой детей, родственников и даже велосипеды.
В этот день Пришельцы должны были атаковать строем, как на параде, по главной улице города - Проспекту.
В ответ город выставил Клоуна.
Но некоторые горожане, назовём их Волонтёры, сразу же перешли на сторону искусства.
Предатели? Скорее всего так... Предатели формулы идеального отдыха - шашлык + пивная баклажка = День России.
Вон, во што вырядились... После Дня России из такого матерьяла состоят окрестности Воронежа. Щедро приправленные баклажками, ага.
А некоторые так и вовсе прячут свои лица.
Нездешние шли по Проспекту уверенно и поступью.
Многие горожане не выдерживали надвигающегося перфоманса и на глазах превращались в детей.
И это в нашу-то Эпоху!
Горожане как могли, отстреливались из фотиков. Фотики пикали от восторга и забывали фокусироваться.
А вот свежая творческая мысль Пришельцев била без промаха и в ответ.
Я решил перенести направление стрельбы и зашёл с тыла, вон к той, пухленькой.
Хех, ребята... Всё просто.
По-моему она стесняется своего целлюлита!
А что же местный, воронежский Клоун? Где он на этих изображениях?!
Скажу так... На самом деле клоуны смешались, смешались в одном труднопокидаемом Празднике. И стало уже не важно, свой это клоун или чужой...
Вот, к примеру, как этот, одетый в костюм Гопника с Воронежских Грабарей...
...или этот, одетый в шапку Пожарника...
...или этот, вообще в костюме из трёх букв...
...или вот ещё... что за прикид, кто знает?
Пусть он будет Налоговым Инспектором, ладно?
Я их не встречал, но как-то так воображаю...
А вот ещё, известный воронежский литературный фрик и такой же гений, но с почему-то-одесской фамилией.
Ему и прикид не нужен, ибо доморощенный ответ Воронежа любому зазеркалью.
В общем, было уже не важно, кто и что представлял из себя во время этой локальной Битвы Парадов на Проспекте.
Битва стала Праздник.
Я остаюсь здесь чтобы только фиксировать последовательность дальнейшего пленения.
Вот так они двигаются широким фронтом сквозь узкий и очень живой коридор.
Кумулятивные взрывы смеха вокруг.
Налоговые инспекторы раздвигают границы восприятия моего объектива.
После этого он долго не мог стать собою - т. е. 50-мм фиксом.
Но кто это там движется вслед за Голодным Налоговым Инспектором?!
Да!!! Это Судебный Пристав!
Именно они, а не спонсоры приходят сразу после Налогового Инспектора!
Ну, правда, как-то так я их себе и представляю... смешно, не так ли?
Или так.
Что-то в нём есть от статуи свободы.
Но судебный не был бы приставом, если бы забыл о своих обязанностях даже здесь.
Девушку с блендой видите?
Ах, вы не знаете, где у девушек находится бленда?!
А Пристав знает!
Рраз...
...и бленда конфискована, недосягаема и навсегда!
Мораль для девушек - храните свои бленды в специальных офшорах!
Ах вы не знаете, где у вас офшоры?!
Я вот знаю один такой, поэтому даже Приставы были бессильны в тот день.
В гневе они метали в меня молнии и конфетти.
Или это были штрафные предписания?..
Чукче в тундру.
А потом даже Чукча забыл быть взрослым.
Не касаясь разделительной полосы асфальта, прямо на него плыли яркие облака-бабочки...
Они струились над Проспектом, над тут-же-забывшими-купить-молоко-и-хлеб, разделяя городские праздники Воронежа на до и после IV-го Платонов-феста.
Бабочки вспыхивали и тут же гасли, они вращались и припадали к асфальту...
Было заметно, что асфальт им в тягость, ибо он всегда серый, безвольный и проложен куда надо.
Заменить словами поэзию момента невозможно. Момент уйдёт, слова опустеют.
Доверю момент своей камере. Она продолжала снимать, даже ни разу не пикнув.
Упавший на асфальт свет, разбитые вдребезги облака.
Люди-как-бабочки и горожане-как-люди, не смотря на срамоту, что прописалась на Проспекте.
В раздавшейся ситуации очень гармонически возникла само забвенная группа АВИА.
Со своим ударным хитом, ага.
Ударяя им в стены и стёкла, сметая липовый цвет и пустые одноразовые стаканчики, они очень кстати рвали воздух пополам:
Я НЕ ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!!!
Глупая АВИА.
Я люблю.
И ты это знаешь.
Океюшки, спросит каждый из всё-ещё-присутствующих, но где же павшие под власть искусства горожане?
Где поломанные культурой судьбы... ну или хотя бы просто довольные лица?
Что же, их есть у меня...
Так, ну этого человека я вам уже демонстрировал.
Хотя... почему нет? От официальной культуры ему тоже иногда доставалось.
Покорён, однозначно.
А вот уже горожане в своей общей массе, включая девушек, с жёлтыми айфонами, блендами и без.
Из всех людей дети самыми первыми сдавались Нездешним.
Кто здесь не знает, почему?
Притом, что Пришельцы подкупали горожан не только методом обаяния, но и штрафными предписаниями.
Дорогие мои, я никогда не видел так много распахнутых, раздетых от забот и усталости лиц на улице города Воронежа.
Они все покорены, невзирая на возраст.
Лишь некоторые пытаются прикрыться айфоном... разумеется, жёлтым.
Или взгляните сюда.
Если бы Ф.Б. Киркоров, стоя на этой подвижной сцене, бросал в людей "Я НЕ ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!" шли бы они за ним?
Шли бы... разве что сбросить.
А Антон Адасинский остался жив. И был объят.
Лишь одна здешняя бабушка вышла погрозить с балкона своим строгим и непокорённым лицом.
Но мне пришлось хорошенько прицелиться, чтобы все узнали о её подвиге.
И ничего, что Адасинский теперь к вам в расфокусе?
Парад закончился.
Усталые бабочки, сложив роскошные крылья возвращались в отель.
Верхний косяк входной двери отеля едва ли доставал им до пояса...
Здешнего отеля, ага.
Когда я уже отстрелял все патроны и брёл по проспекту мерным солдатским шагом, то встретил Михаила Бычкова. Он стоял на проспекте, и что-то объяснял неким юным горожанам, вероятно время и место следующей высадки Нездешних.
На груди у него болтался простой бэйджик, как у Волонтёра.
Я подошёл и поблагодарил.
А что я ещё должен был сделать, по-человечески?
Итак. Не расходимся.
Хочу вывести на сцену действующих лиц Парада Уличных Театров, помогавших мне при съёмке поста, дабы увековечить их в граните этого журнала.
Девушки-бабочки: Театр "Павана", Нидерланды-Италия.
Банда роботов и застенчивая розовая муза Мопассана: Театр "Biuro Podrozy", Польша.
Хех, банда инспекторов и приставов: Театр "Tall Brothers", Россия.
Ну и конечно же, Антон Адасинский и его Физкульт-театр "Дерево", Россия.
Поаплодируйте им. Можно сидя.
Но даже и после продолжительных аплодисментов я попрошу вас не расходиться.
Один талантливый человек и куда-уж-более талантливый фотограф просит помочь. Нет, для себя такие как он, ничего не просят.
Такие живут, чтобы помочь.
Зовут человека Дмитрий Марков.
Просьба здесь.
Это всего четыре клика мышью, сердечные мои.