Вспомнилось, подумалось...
Мне нравится писать книжки про любовь. Вот хоть немножко, вскользь, но чтобы было.
И что с того?
Я пишу то, во что верю. И в любовь я таки верю, да.
А во множество других вещей, о которых пишут товарищи, плюющиеся при упоминании любовных романов, - нет. Например, в менагера-выживанца - людской род спасанца. Ну не могёт он, взращенный на маминых борщах и бургерах из макдональдса, на следующее после апокалипсиса утро загнать мутировавшего шестиногого зайца, освежевать тушку, пожарить на углях разрушенной ядерной установки мясо, а из шкуры сшить себе трусы на всю ядерную зиму.
А вот мемуары накатать для потомков и рассказать, как он этим зайцем после месяц кормил выживших в подземелье детей, вполне успеет.
И мое отношение к подобным мемуарам имеет давние корни.
Было это в тот далекий девяносто какой-то год, когда девочка Ира училась еще в школе, но уже в выпускном классе. То есть, не слишком маленькая была девочка. И с некоторым жизненным опытом... Не знаю, о чем вы подумали, но у девочки Иры имелся уже к тому времени опыт выживания в экстримальных условиях ведения домашнего хозяйства. Причем, можно сказать, сельского хозяйства. Мои... хрен с этими девочками... Так вот, мои дедушка и бабушка жили в селе под Одессой. Когда я приезжала к ним на все лето, знала, что овощи растут в огороде, хлеб печется в печи, а мясо бегает по двору. И в приготовлении и первого, и второго, и третьего принимала самое автивное участие...
Но это была присказка. А сказка случилась не в селе, а в родимом городе, когда мы с одноклассниками были в гостях у нашей классной. Замечательная женщина, о которой стоило бы написать отдельный пост, проживала в частном секторе, содержала небольшой огород и десяток курочек. А так же цепную псину Дану. И вот, в аккурат во время нашего визита к любимой учительнице, вышеупомянутая Дана придушила сбежавшего из загородки петуха. Не до смерти, но таки травма не совместимая с жизнью. И все, что можно было сделать, это зарезать бедную птичку, пока сама не окочурилась, дабы не проподало ценное мясо.
Но наша классная подобным никогда не занималась. А ее муж, который занимался, в то время отсутствовал. И хозяйка обратилась к нашим мальчикам: мол, не могли бы вы. Мальчики замялись, потупили взоры, пожали подкачанными плечиками... А петух-то вот-вот сдохнет!
Короче, птичку жалко. Класную жалко. И вообще, мне только дай кого-нибудь зарезать.
Идем с классной на двор. Она в летней кухне кипятит воду, я организую Пете секир-башка, мокаю в кипяток, в четыре руки ощипываем его, беседуем о высоком... Без шуток - учительница русского языка и литературы, интереснейший человек, первый, кто поддержал меня на тернистлм пути графомана... И в окончание беседы засовываем ощипанного и выпотрошенного петуха в морозилку.
Занавес?
Если бы да, я тот случай и не помнила бы. Ну не обязаны городские мальчики уметь то же, что колхозные девочки... или колхозные мальчики - тут нет гендерной проблемы или попытки заявить: а я вот как могу!
Это многие могут. Кое-кто из френдов, я знаю, тоже.
Проблема, как уже было сказано, во всемогущих выживанцах.
И когда я, омыв руки свои от крови невинной жертвы собачьего произвола и собственной глупости, вернулась в компанию, мальчики были заняты тем, что делились друг с другом героическими историями. Оказалось, один в селе свиней колол, другой - овец резал, третий - бизонов кулаком в лоб... мог бы...
Красиво рассказывали, в кровавых подробностях.
А один из тех мальчиков мне нравился. Думала, что очень...
Разонравился. Резко и навсегда.
А заодно и истории о могущественном офисном планктоне. Заочно.
Нет, в любом жанре есть хорошие книги. Есть просто отличные.
Но почему-то в большинстве случаев, пролистывая книги на данную тематику, я снова слышу брехливые похвальбушки своих одноклассников.
Впрочем, у нас с тараканами немало странностей.
Например, мы верим в любовь. Вот!))))
И что с того?
Я пишу то, во что верю. И в любовь я таки верю, да.
А во множество других вещей, о которых пишут товарищи, плюющиеся при упоминании любовных романов, - нет. Например, в менагера-выживанца - людской род спасанца. Ну не могёт он, взращенный на маминых борщах и бургерах из макдональдса, на следующее после апокалипсиса утро загнать мутировавшего шестиногого зайца, освежевать тушку, пожарить на углях разрушенной ядерной установки мясо, а из шкуры сшить себе трусы на всю ядерную зиму.
А вот мемуары накатать для потомков и рассказать, как он этим зайцем после месяц кормил выживших в подземелье детей, вполне успеет.
И мое отношение к подобным мемуарам имеет давние корни.
Было это в тот далекий девяносто какой-то год, когда девочка Ира училась еще в школе, но уже в выпускном классе. То есть, не слишком маленькая была девочка. И с некоторым жизненным опытом... Не знаю, о чем вы подумали, но у девочки Иры имелся уже к тому времени опыт выживания в экстримальных условиях ведения домашнего хозяйства. Причем, можно сказать, сельского хозяйства. Мои... хрен с этими девочками... Так вот, мои дедушка и бабушка жили в селе под Одессой. Когда я приезжала к ним на все лето, знала, что овощи растут в огороде, хлеб печется в печи, а мясо бегает по двору. И в приготовлении и первого, и второго, и третьего принимала самое автивное участие...
Но это была присказка. А сказка случилась не в селе, а в родимом городе, когда мы с одноклассниками были в гостях у нашей классной. Замечательная женщина, о которой стоило бы написать отдельный пост, проживала в частном секторе, содержала небольшой огород и десяток курочек. А так же цепную псину Дану. И вот, в аккурат во время нашего визита к любимой учительнице, вышеупомянутая Дана придушила сбежавшего из загородки петуха. Не до смерти, но таки травма не совместимая с жизнью. И все, что можно было сделать, это зарезать бедную птичку, пока сама не окочурилась, дабы не проподало ценное мясо.
Но наша классная подобным никогда не занималась. А ее муж, который занимался, в то время отсутствовал. И хозяйка обратилась к нашим мальчикам: мол, не могли бы вы. Мальчики замялись, потупили взоры, пожали подкачанными плечиками... А петух-то вот-вот сдохнет!
Короче, птичку жалко. Класную жалко. И вообще, мне только дай кого-нибудь зарезать.
Идем с классной на двор. Она в летней кухне кипятит воду, я организую Пете секир-башка, мокаю в кипяток, в четыре руки ощипываем его, беседуем о высоком... Без шуток - учительница русского языка и литературы, интереснейший человек, первый, кто поддержал меня на тернистлм пути графомана... И в окончание беседы засовываем ощипанного и выпотрошенного петуха в морозилку.
Занавес?
Если бы да, я тот случай и не помнила бы. Ну не обязаны городские мальчики уметь то же, что колхозные девочки... или колхозные мальчики - тут нет гендерной проблемы или попытки заявить: а я вот как могу!
Это многие могут. Кое-кто из френдов, я знаю, тоже.
Проблема, как уже было сказано, во всемогущих выживанцах.
И когда я, омыв руки свои от крови невинной жертвы собачьего произвола и собственной глупости, вернулась в компанию, мальчики были заняты тем, что делились друг с другом героическими историями. Оказалось, один в селе свиней колол, другой - овец резал, третий - бизонов кулаком в лоб... мог бы...
Красиво рассказывали, в кровавых подробностях.
А один из тех мальчиков мне нравился. Думала, что очень...
Разонравился. Резко и навсегда.
А заодно и истории о могущественном офисном планктоне. Заочно.
Нет, в любом жанре есть хорошие книги. Есть просто отличные.
Но почему-то в большинстве случаев, пролистывая книги на данную тематику, я снова слышу брехливые похвальбушки своих одноклассников.
Впрочем, у нас с тараканами немало странностей.
Например, мы верим в любовь. Вот!))))