"Время секонд хэнд" Светлана Алексиевич
Я все думала "Надо прочесть книгу, которая чуть было не получила Нобелевскую премию. Интересно, что там такого в ней?". Открыла "Время секонд хэнд" в новогодние каникулы. И утонула. Читала два дня, каждую свободную минуту хваталась за книгу. Сегодня дочитала последнюю страницу и закрыла. Больно.
Больно читать о простых "маленьких" людях, которых размалывала эпоха. Причем, в нашей стране весело и легко е было никогда. Революция, 37й, война, послевоенное время, БАМ, Афганистан,перестройка, 90е, беженцы, Чечня, 2000е. Каждый раз были тысячи людей, которые не пережили, которые страдали и мучались. Тысячи забытых государством людей. Тысячи людей, забытых Богом.
Больно. Перед глазами проносятся жертвы войны и чеченских террактов, политические зэки и новые русские, наивные девочки и черные риэлторы, таджики и армяне. И насилие, убийства, кровь.
Человек себя не знает, а познал бы - испугался!
Так мало нужно для запуска сталинской машины!
Когда читаешь о лагерях и жестокостях, думаешь больше о жертвах. А здесь перед тобой разворачивается картина такой жизни, что становится понятно, откуда брались палачи. Исповедь одного из них ударила по живому. Больно.
Я привыкла жить с мыслью, что мир пусть и не добрый, но хотя бы нейтральный. Мир, склоняющийся и стремящийся к добру. Но здесь зло встает в полный рост, будничное, ежедневное, жуткое зло, хочется кричать, хочется убегать как можно дальше от всего этого. В каждом человеке есть бездна, которая может открыться в любой момент, и свои пойдут убивать и насиловать своих. Когда я читала об убийствах армян в Баку, я не верила своим глазам. Я была совсем малышкой, когда это происходило, а сухие строчки в учебниках о "беспорядках и погромах" никак не вызывают картинок, когда соседи убивают мужа на глазах у беременной жены, а потом вырезают из нее ребенка. Я не понимаю, как такое могут люди, я больше всего на свете хотела бы не верить в это, но это не литература, это факты. Больно.
Нет, этот не чернуха, хотя и оптимистичным это чтение тоже не назовешь. Это реальность, чья-то грубая и больная реальность, с которой в каждый момент может столкнуться любой из нас.
Когда я перевернула последнюю страницу, в голове осталось много-много мыслей. Мыслей на месяцы вперед. Наверное, это один из показателей хорошей литературы. Такой литературы, за которую должны давать Нобелевскую премию.