(no subject)
Шесть лет назад моффатовский «Шерлок» вытащил меня из кресла, где я дремала над томиком Дойла, и всласть погонял по лабиринтам зазеркального Лондона, которые в результате оказались лабиринтами чьего-то подсознания - впрочем, наверное, одно другому не мешает. А потом завёл в какой-то совсем уж ослепительный дурдом, скинул на руки дедушке Фрейду и, аццки хохоча, умчался вдаль, весь такой прекрасный, в развевающемся пальте. А вызволил меня оттуда Шерлок Холмс из "Элементарно" - усадил обратно в кресло, укрыл пледом, дал в руки любимое с детства успокоительное, то самое, потёртое с выпадающими разлохмаченными страницами. И мир опять стал хрупким, но устойчивым, абсурдным, но не безумным, опасным, но вполне пригодном для жизни; во всяком случае, до тех пор, пока в нём есть квартира на Бейкер-стрит - неважно, где именно, Нью-Йорк в этом отношении ничем не хуже Риги, лишь бы всё было взаправду а не "как будто".
И как хорош Ли Миллер, какой же он настоящий Холмс. В первом сезоне - ещё тот, ранний, из «Этюда» и «Знака четырёх» - колючий, взъерошенный, застенчивый, заносчивый, безапелляционный, неуверенный; автор хочет, чтобы герой был наркоманом и эксцентриком, герой отмахивается и просит, чтобы ему позволили быть попроще, иначе это мешает делу. Ладно, к чёрту эксцентричность, давайте заниматься расследованиями. Ах, без эксцентричности будет boooring? Да ничуть, уверяю вас.
Ну, да, тут нет волшебных ватсоновых очков, никто ничего не интерпретирует и не преувеличивает… вот он, Холмс, как он есть, гений, но не полубог, отшельник-подвижник, но не святой, не святой, зануда редкостная, но какое же это дивное, убедительное и насквозь ироничное занудство. И эта трогающая до слёз порядочность, и мнимая замкнутость, которая делает его более открытым, чем настежь распахнутые двери, и самоуверенность. основанная целиком на логике вещей и ни разу - на самовлюблённости…. И чудесная Ватсон - ну, да, никакая, ну, да, лишь на первый взгляд, в точности, как в каноне, хотя и ни разу не канон. И великолепный Грегсон, и роскошный детектив Белл. И аццкий папенька-Холмс, абсолютно сказочное воплощение «лукавого»: острый нос, острый взгляд, щель вместо рта…. мистер-твистер, бывший министЕр, прямиком с антибуржуйского плаката, а может, сам дьявол, а может, и нет….. Даже Ирэн Мориарти хороша, хотя и решительно, из рук вон нехороша. Один Майкрофт подкачал, впрочем, это дело вкуса. А красивее всего там Нью-Йорк, совершенно хрустальный, небесный город, ретофутуризм в чистом виде, и, чёрт возьми, там, оказывается, можно жить, в жизни бы и в голову не пришло.
И всё настоящее. Одна нехорошая квартирка чего стоит - безумное, уютнейшее ар-деко, какой-то сталинский ампир под псевдо-викторианским…. нет, псевдо-георгианским соусом, и всё так нежно передразнивает ту, лондонскую, мемориальную, и так на неё не похоже. И я же помню эту кухонную раковину, такая раковина была у нас в старом доме на Пятницкой…. боже мой, если эти раковины дожили до наших дней и где-то есть, то почему бы и Холмсу где-нибудь не быть? И, как только ты туда заходишь, тебе сразу становится НОРМАЛЬНО. И это то самое чувство, которое должно появляться, когда ты заходишь к мистеру Холмсу на Бейкер-стрит.
И как хорош Ли Миллер, какой же он настоящий Холмс. В первом сезоне - ещё тот, ранний, из «Этюда» и «Знака четырёх» - колючий, взъерошенный, застенчивый, заносчивый, безапелляционный, неуверенный; автор хочет, чтобы герой был наркоманом и эксцентриком, герой отмахивается и просит, чтобы ему позволили быть попроще, иначе это мешает делу. Ладно, к чёрту эксцентричность, давайте заниматься расследованиями. Ах, без эксцентричности будет boooring? Да ничуть, уверяю вас.
Ну, да, тут нет волшебных ватсоновых очков, никто ничего не интерпретирует и не преувеличивает… вот он, Холмс, как он есть, гений, но не полубог, отшельник-подвижник, но не святой, не святой, зануда редкостная, но какое же это дивное, убедительное и насквозь ироничное занудство. И эта трогающая до слёз порядочность, и мнимая замкнутость, которая делает его более открытым, чем настежь распахнутые двери, и самоуверенность. основанная целиком на логике вещей и ни разу - на самовлюблённости…. И чудесная Ватсон - ну, да, никакая, ну, да, лишь на первый взгляд, в точности, как в каноне, хотя и ни разу не канон. И великолепный Грегсон, и роскошный детектив Белл. И аццкий папенька-Холмс, абсолютно сказочное воплощение «лукавого»: острый нос, острый взгляд, щель вместо рта…. мистер-твистер, бывший министЕр, прямиком с антибуржуйского плаката, а может, сам дьявол, а может, и нет….. Даже Ирэн Мориарти хороша, хотя и решительно, из рук вон нехороша. Один Майкрофт подкачал, впрочем, это дело вкуса. А красивее всего там Нью-Йорк, совершенно хрустальный, небесный город, ретофутуризм в чистом виде, и, чёрт возьми, там, оказывается, можно жить, в жизни бы и в голову не пришло.
И всё настоящее. Одна нехорошая квартирка чего стоит - безумное, уютнейшее ар-деко, какой-то сталинский ампир под псевдо-викторианским…. нет, псевдо-георгианским соусом, и всё так нежно передразнивает ту, лондонскую, мемориальную, и так на неё не похоже. И я же помню эту кухонную раковину, такая раковина была у нас в старом доме на Пятницкой…. боже мой, если эти раковины дожили до наших дней и где-то есть, то почему бы и Холмсу где-нибудь не быть? И, как только ты туда заходишь, тебе сразу становится НОРМАЛЬНО. И это то самое чувство, которое должно появляться, когда ты заходишь к мистеру Холмсу на Бейкер-стрит.