(no subject)
Женщина в метро читает книгу как-то сразу всем лицом - глазами, губами, бровями, кожей лба…. Усмехается, покачивает ритмично головой и смотрит вроде бы в книгу, а вроде бы и куда-то ещё - глубже и дальше. Чем дольше мы едем друг напротив друга, тем явственнее мне слышится музыка. Но у неё нет в ушах наушников - и ни у кого из моих соседей по скамейке тоже нет; однако, мелодию я слышу почти отчётливо, почти ушами, хотя совершенно при этом не узнаю...
Выходя из вагона, не удерживаюсь и заглядываю ей через плечо.
Так и есть. Не книга.
Тетрадь с нотами.
***
Снился сон про живое информационное пространство.
В этом сне я шла по улице и знала, что рядом, на соседней улице, водит экскурсию Рахматуллин. И ещё я знала, что свернуть туда на пару минут и немножко, немножечко послушать я не могу, потому что нет у меня пары свободных часов, чтобы уложить туда эту пару минут… И вот я уже фактически совсем прохожу МИМО, как вдруг пространство вокруг меня начинает шевелиться и мягко, но ощутимо сжиматься, а потом обхватывает меня со всех сторон и не то чтобы тащит, а как-то так неуловимо и крепко подталкивает туда, куда нужно. И вот я тихонько сворачиваю, сворачиваю в переулок и не то чтобы иду, а как бы плыву по течению, для вида подгребая ногами. Изумительное, доложу вам ощущение, не менее острое и не менее приятное, чем полёты во сне. И, главное, никакой ответственности: это не я, не я, это всё оно, оно - Пространство.
И вот меня выносит на ту самую улицу, к какому-то убийственно-заурядному дому, возле которого стоит Рахматуллин и принародно рассказывает о нём такое, что ему самому никогда в жизни и не снилось. И дом, как водится, важничает, выпячивает фасад, сияет застенчиво стёклами и розовеет штукатуркой… Но это всё, как обычно, всё, как наяву… А необычно в этой экскурсии то, что Рахматуллин периодически делает рукой кругообразные движения в воздухе, и пространство в этих кругах начинает идти рябью, мигать, мутнеть, яснеть, а потом показывать разные движущиеся картины из прошлого - абсолютно настоящие, нимало не напоминающие старые плёнки, и даже вполне цветные. Но Рахматуллин всё время извиняется за то, что у него плохой сканер, и поэтому видно не чётко…. Иногда в очередном круге появляются рассыпанные в беспорядке буквы, но Рахматуллин до чрезвычайности бойко организует их одним движением ладони в связные фразы и читает их вслух, видимо, комментируя картинки. И ещё время от времени он делает такой характерный жест, как будто зачерпывает пригоршней воздух и этак небрежно кидает туда, в середину круга. И я понимаю, что таким образом он пересылает куда-то картины и тексты отсюда, и там их, несомненно, увидят, несмотря на плохой сканер…
Занятно, что там, во сне мне все эти фокусы кажутся любопытными, но не особенно удивительными: я ЗНАЮ, что пространство вокруг уже так пропитано информацией, что ему больше не нужны искусственные посредники для её передачи. Мало того: оно само понимает, что нам действительно нужно в тот или иной момент и, отодвигая на время всё лишнее, помогает оказаться именно там, где нам и должно быть.
***
Духи Potion For Men, о которых шла речь в предыдущем посте. Те самые, пахнущие рассказами Брэдбери.
Брэдбери ко мне, кстати, оттуда так и не вышел. По-моему, обиделся.
А вышло - знаете, что? Заброшенная узкоколейка в каком-то дальнем летнем пригороде. Дым, смола, мазут, тёплая пыль, сухое дерево, ржавчина. Много желтоватой июльской травы, пахнущей опять-таки сухой землёй, соломой и аптекой. На рельсах останки дрезины и ещё какой-то сонный железный хлам. Впереди лес, сверху облака, по бокам травяные заросли с торчащими из них лохматыми молодыми сосенками. А посадочное поле для НЛО не совсем здесь, а чуть справа, за лесом - там, где луг и лягушачье озеро (кстати, озером и лягушками тоже начинает пахнуть, как только духи чуть-чуть к тебе привыкают и осваиваются на коже).
Не знаю, за каким лешим НЛО нужна эта старая ржавая узкоколейка, но определённо зачем-то нужна.
Выходя из вагона, не удерживаюсь и заглядываю ей через плечо.
Так и есть. Не книга.
Тетрадь с нотами.
***
Снился сон про живое информационное пространство.
В этом сне я шла по улице и знала, что рядом, на соседней улице, водит экскурсию Рахматуллин. И ещё я знала, что свернуть туда на пару минут и немножко, немножечко послушать я не могу, потому что нет у меня пары свободных часов, чтобы уложить туда эту пару минут… И вот я уже фактически совсем прохожу МИМО, как вдруг пространство вокруг меня начинает шевелиться и мягко, но ощутимо сжиматься, а потом обхватывает меня со всех сторон и не то чтобы тащит, а как-то так неуловимо и крепко подталкивает туда, куда нужно. И вот я тихонько сворачиваю, сворачиваю в переулок и не то чтобы иду, а как бы плыву по течению, для вида подгребая ногами. Изумительное, доложу вам ощущение, не менее острое и не менее приятное, чем полёты во сне. И, главное, никакой ответственности: это не я, не я, это всё оно, оно - Пространство.
И вот меня выносит на ту самую улицу, к какому-то убийственно-заурядному дому, возле которого стоит Рахматуллин и принародно рассказывает о нём такое, что ему самому никогда в жизни и не снилось. И дом, как водится, важничает, выпячивает фасад, сияет застенчиво стёклами и розовеет штукатуркой… Но это всё, как обычно, всё, как наяву… А необычно в этой экскурсии то, что Рахматуллин периодически делает рукой кругообразные движения в воздухе, и пространство в этих кругах начинает идти рябью, мигать, мутнеть, яснеть, а потом показывать разные движущиеся картины из прошлого - абсолютно настоящие, нимало не напоминающие старые плёнки, и даже вполне цветные. Но Рахматуллин всё время извиняется за то, что у него плохой сканер, и поэтому видно не чётко…. Иногда в очередном круге появляются рассыпанные в беспорядке буквы, но Рахматуллин до чрезвычайности бойко организует их одним движением ладони в связные фразы и читает их вслух, видимо, комментируя картинки. И ещё время от времени он делает такой характерный жест, как будто зачерпывает пригоршней воздух и этак небрежно кидает туда, в середину круга. И я понимаю, что таким образом он пересылает куда-то картины и тексты отсюда, и там их, несомненно, увидят, несмотря на плохой сканер…
Занятно, что там, во сне мне все эти фокусы кажутся любопытными, но не особенно удивительными: я ЗНАЮ, что пространство вокруг уже так пропитано информацией, что ему больше не нужны искусственные посредники для её передачи. Мало того: оно само понимает, что нам действительно нужно в тот или иной момент и, отодвигая на время всё лишнее, помогает оказаться именно там, где нам и должно быть.
***
Духи Potion For Men, о которых шла речь в предыдущем посте. Те самые, пахнущие рассказами Брэдбери.
Брэдбери ко мне, кстати, оттуда так и не вышел. По-моему, обиделся.
А вышло - знаете, что? Заброшенная узкоколейка в каком-то дальнем летнем пригороде. Дым, смола, мазут, тёплая пыль, сухое дерево, ржавчина. Много желтоватой июльской травы, пахнущей опять-таки сухой землёй, соломой и аптекой. На рельсах останки дрезины и ещё какой-то сонный железный хлам. Впереди лес, сверху облака, по бокам травяные заросли с торчащими из них лохматыми молодыми сосенками. А посадочное поле для НЛО не совсем здесь, а чуть справа, за лесом - там, где луг и лягушачье озеро (кстати, озером и лягушками тоже начинает пахнуть, как только духи чуть-чуть к тебе привыкают и осваиваются на коже).
Не знаю, за каким лешим НЛО нужна эта старая ржавая узкоколейка, но определённо зачем-то нужна.