письмо из-под одеяла
Ужасная штука - иметь чей-то номер... ) Рука так и тянется - написать, позвонить, аукнуть... И понимаешь - не надо. И спрашиваешь: ну зачем? И отговариваешь: не вовремя, не к месту, не к тому человеку... и пишешь. Аууууууууууууу.. - авось отзовется, а вдруг откликнется, а вдруг - отпишется. И понимаешь, что писать-то не о чем, писать-то незачем... но пишешь.
Откуда оно берется? Вот это желание - написать, поговорить. Почему не написать сестре и не рассказать ей о ворохе новых идей, а массе надуманных проблем? Почему не написать подруге - миллиарды бессмысленных вопросов? Почему не вылить Ему - бесконечность охвативших эмоций? Нет, ты пишешь Кому-то еще... как будто пытаешься ухватиться, удержать это новое, такое странное, такое необъяснимое ощущение...
Вот был человек. Состоял из имени и пары фотографий, десятка чужих воспоминаний и пары сотен - чужих впечатлений. Ты его складывал пополам - в шкатулку подальше, чтобы не вспоминать. И только ночью, когда не спалось - доставал из под подушки, рассматривал, додумывал, пришивал бантики-чужие эмоции, бусинки-ожидания, клепочки-предвкушения. и смотрел. и рассматривал. и додумывал. и разговаривал, как с настоящим, репетируя фразы на будущее - авось пригодится. А потом - торопливо складывал назад в шкатулку - а вдруг кто увидит. И сам прятался под одеяло - чтобы не увидеть, как в один день человек вдруг придет.
А он пришел. Робко выглядываешь: вот он. Настоящий! Живой! И говорит, и дышит, и слушает. И так близко... и нельзя убрать в шкатулку, чтобы не рассматривать. И нельзя сорвать пуговки-воспоминания, чтобы Никому не вспомнилось. И нельзя пришить бантики-эмоции, чтобы был таким, как задумалось. И вот он! Такой, как ты думал. Интересный, красивый, тонкий, умнее и выше, ни на что не похожий... Только гораздо ближе. На расстоянии запаха терпких духов, от бокала до бокала, от слова до снов - так неожиданно близко. И почему-то боишься, и злишься, и хочешь сбежать. Туда, под свое одеяло. и просишь прощения - за все, что надумал. И хочешь шагнуть - бокал о бокал. и шагаешь. Без страховки. И срываешься - в собственноручно разрытую пропасть. Чтобы пропасть. И цепляешься за соломинку случайной смс-ки... ауууууууууууу....
и пишешь.
И вот тебе рука. И вот тебе слово. И вот тебе крест... И вот тебе крепость. Хочешь?
А где же клепочки-предвкушения? Где же пуговки-воспоминания... Есть только запах духов, стихи и рука. Можно чуть-чуть за нее подержаться? Пока успокоюсь, пока еще шатко?
Откуда оно берется? Вот это желание - написать, поговорить. Почему не написать сестре и не рассказать ей о ворохе новых идей, а массе надуманных проблем? Почему не написать подруге - миллиарды бессмысленных вопросов? Почему не вылить Ему - бесконечность охвативших эмоций? Нет, ты пишешь Кому-то еще... как будто пытаешься ухватиться, удержать это новое, такое странное, такое необъяснимое ощущение...
Вот был человек. Состоял из имени и пары фотографий, десятка чужих воспоминаний и пары сотен - чужих впечатлений. Ты его складывал пополам - в шкатулку подальше, чтобы не вспоминать. И только ночью, когда не спалось - доставал из под подушки, рассматривал, додумывал, пришивал бантики-чужие эмоции, бусинки-ожидания, клепочки-предвкушения. и смотрел. и рассматривал. и додумывал. и разговаривал, как с настоящим, репетируя фразы на будущее - авось пригодится. А потом - торопливо складывал назад в шкатулку - а вдруг кто увидит. И сам прятался под одеяло - чтобы не увидеть, как в один день человек вдруг придет.
А он пришел. Робко выглядываешь: вот он. Настоящий! Живой! И говорит, и дышит, и слушает. И так близко... и нельзя убрать в шкатулку, чтобы не рассматривать. И нельзя сорвать пуговки-воспоминания, чтобы Никому не вспомнилось. И нельзя пришить бантики-эмоции, чтобы был таким, как задумалось. И вот он! Такой, как ты думал. Интересный, красивый, тонкий, умнее и выше, ни на что не похожий... Только гораздо ближе. На расстоянии запаха терпких духов, от бокала до бокала, от слова до снов - так неожиданно близко. И почему-то боишься, и злишься, и хочешь сбежать. Туда, под свое одеяло. и просишь прощения - за все, что надумал. И хочешь шагнуть - бокал о бокал. и шагаешь. Без страховки. И срываешься - в собственноручно разрытую пропасть. Чтобы пропасть. И цепляешься за соломинку случайной смс-ки... ауууууууууууу....
и пишешь.
И вот тебе рука. И вот тебе слово. И вот тебе крест... И вот тебе крепость. Хочешь?
А где же клепочки-предвкушения? Где же пуговки-воспоминания... Есть только запах духов, стихи и рука. Можно чуть-чуть за нее подержаться? Пока успокоюсь, пока еще шатко?