Dec 04, 2024 00:05
Вдруг да осознаёшь,
что ты вошь.
Божья вошь, что, вроде как для забавы,
хоть на что-то в мире имеет право.
Где-то там, когда-то тут
деревья живут, реки текут, кто-то
пишет иконостас, ставит чернилами ноту…
- Но это всё не про нас, не для нас, - твои губы лгут.
Эй, пора со двора тебе. Пожил уж своё. Зовут.
Девочка через века, платье порхает на ней,
чертя стопами тропинку, лавируя меж камней,
спускается к ручейку, в чьей воде есть твои слёзы.
В ветре - дыханье твоё. Головы опустив, козы
щиплют траву, что растёт из плоти твоей.