...а молодість не вернеться,
...не вернеться вона...
Ну, да и ладно. Время жить, время - сами знаете что. Не-не-не - я пока что «сами занете что» - не собираюсь, разве что кирпич на голову упадёт или об террориста споткнусь (что в наших Палестинах вероятнее).
Это я сегодня встетила саму себя 1972-го года выпуска. На иерусалимской трамвайной остановке.
Вот такую:
Только кудрей у меня тогда не было. И не юбочка на мне была джинсовая, а шортики на лямочках (не обстриженные по самое не могу, а именно такой пионерской длины и не обтрёпанные снизу, а аккуратно застроченные). И не рубашка-поло, а жёлтенькая футболка детского размера из «Спорттоваров» за два рубля. Зато сандалики на толстой подошве из микропоры были точь-в-точь такие на вид (тоже, кстати советские - советское, значит, отличное! - рублей за шесть). И бандана, про которую я и знать не знала, что она так красиво называется, просто углядела в «Кобете», что так нынче носют, да и соорудила сама себе из располовиненной льняной салфетки с вышивкой. И даже сумка тряпочная, самолично пошитая из посылочной мешковины, с трошки кривоватой вышивкой стебельчатым швом: «Make love not war». Импортными из всего перечисленного были только шортики - да и те соцстрановские, из условно-братской Польши. Тем не менее, приподъезднная полиция нравов, немедля устроила мне заочный товарищеский суд. Даже маму попытались у подъезда тормознуть, чтобы выразить гневное «осуждамс!» - вот только мнения сильно разделились, ибо одни считали, что я не по средствам живу, облачаясь во всё импортное, чем потворствую, а другие, напротив, склонялись ко мнению, что в семье почтенных родителей дочь на выданье не должна ходить чёртивчём, как бомжиха и оборванка - оденьте уже ребёнка прилично! Особенно сумка из мешковины и тех и других тревожила - до знания английского противоборствующие группировки не снисходили, разумеется, но сердцем чуяли крамолу.
Мама, которая лекции читала и стационарникам, и заочникам, и факультативы для одарённых вела, и учила уму-разуму желающих повысить квалификацию учителей, передвигалась по городу всегда спортивнм шагом, на пустяки не разменивалась, но умела на ходу ТАК поднять бровь, что приподъездные моментально затыкались, но лишь для того, чтобы после ее ухода открыть ещё более оживлённую дискуссию на тему: «а ещё кандидат наук! педагогических! чему ОНИ молодёжь учат!» и тэ дэ (учила мама вообще-то всю жизнь одной только математике, но то таке...). Хорошее было времечко - эх! - поностальгировать, что ль? а вот не буду!
А чегой-то мне вдруг 1972-й вспомнился? А с того, что я вчера утро убила на то, чтобы найти чудом не пропавшую книжечку стихов Вознесенского для предыдущего поста. Не нашла, плюнула и полезла в интернет за требуемым стихотворением про щеночка-мессию и ирода Сидорова.
А вечером - раз! - и нашла. Разумеется там, куда сто раз смотрела. Интернет врёт уверяет, что «декабрьские пастбища» писаны в 1969-м, но я эту бледно-салатового цвета книжицу купила в Луцке в 1972-м, вернувшись из Москвы после неудачной попытки поступить в МГУ. Вот обложка:
А вот и сами «пастбища»:
А вот отдельно строки, которых в энторнетах энтих недостаёт:
Прошлый век, седая древность.
А я, за вычетом некоторых мелочей, помню, оказывается, почти всё наизусть - стоит только начать читать.
Вот перевод из Роберта Лоуэлла - сам недавно вспомнился и на несколько дней засел в мозгу, как навязчивая мелодия: «молись Калигуле, Калигула!» - к чему бы это? Это вообще-то про Калигулу, но...
Великолепнейший Калигула!
Уродец, взвитый над квадригою,
Мой дурачок, больное детство
Просвечивает сквозь злодейство...
Живу я ночь твою последнюю,
К тебе в опочивальню следую,
И руки липкие убийцы
Мне в шею впились, как мокрицы,
Следы их, как улитки, липки...
А над тобою, как улики,
У всех богов - твои улыбки.
Ты им откокал черепушки
И прилепил свой лик опухший.
Взывая к одноликой клике,
Молись Калигуле, Калигула!
Малыш, ты помнишь, как, зареванный,
Ты в детстве спал, обняв звереныша?
Сегодня ни одна зверюга
С тобой не ляжет. Нету друга...
Так и тянет воскликнуть: ОН ЗНАЛЪ!!! А если что - чемодан не его - это всё Лоуэлл. И вообще - про Калигулу. Ага, того, который из знаменитой порнушки, как знает каждый просвещённый потребитель.
Это опять была ещё минутка оптимизма.
И культпросвета немножко.
Ой, звыняйте:
Пы. Сы. Я ведь изначально песенку красивую хотела запостить. Про то, что «а молодість не вернеться». Нашла эту песню в исполнении кого только не: тут тебе и Козловский, и Гмыря, и Соловьяненко, но остановилась на этих неведомых мне ребятах (молодых!), которые поют а-капелла и не на самую популярную мелодию:
Click to viewИнджойте, кто в теме.