(no subject)
Кроткая слива цветёт у крыльца,
Первым цветеньем, смущенно...
Не убежать ей из-под венца,
Не оторваться от склона.
В этом краю, где родиться пришлось,
Всё недоступно, и вечно.
Хочется муки сбывшихся грёз,
Нежности бесчеловечной...
Хочется неотделимости тел,
Чтоб: ни своё - ни чужое.
Хочется к ангелу, что пролетел,
В полночь над самой душою...