В память о погибшем понедельнике.
Ну вот, еще один день прошел… - вздохнула я и подошла к окну, закрыть на ночь жалюзи.
Луна, отметив накануне свое полнолуние, была круглой, как шарик ванильного мороженного. Шарик выглядел кривовато, его явно уже продегустировали с одного бока. И я представила довольную мордашку Лунного Кота, облизывающего лунное мороженное.
- Лунное мороженное - это хорошо.., - прошелестело где-то рядом.
- Кто здесь? - тоже шепотом спросила я, оглядываясь по сторонам.
- Это я, - вздохнули в ответ, - здесь, на подоконнике умираю.
Присмотревшись, я увидела туманное существо с нечеткими границами, внутри которого, сияла луна. В вазочке… И крошечный Лунный кот с наслаждением на усатой физиономии, облизывал лунный бок.
- Ты кто? И почему ты умираешь?
- Почему-почему… Потому что ты меня убила - простонал страдалец. - Я - твой Понедельник, 21 октября 2013 года.
- То есть, как это я тебя убила? И… разве понедельники умеют разговаривать? И умирать… Ты что, какой-то особенный? Ты же просто день…
- А что, бывают просто дни? Конечно, каждый день особенный и неповторимый. Конечно, если его не убьют…
- Извини, пожалуйста, но я никого не убивала. Ерунда какая-то получается, - растерялась я.
- Вот именно, что ерунда. День - это кусочек твое жизни, который никогда больше не повториться. Он приходит к тебе с дарами, возможностями и красотой. Но если человек ничего не видит, все дары умирают вместе с днем, который не смог наполнится эмоциями, который не смогли полюбить и отвергли его совершенство. Разве с этим можно выжить? Только умереть… А потом вы еще удивляетесь, что время идет так быстро, что «не успеешь оглянуться»… Да потому, что вы убиваете свои дни, и ваша жизнь, как бы, не считается. Нет дней, нет памяти о них. Ничего…
- Но почему так получается?
- Да потому, что вы разучились наполнять свои дни жизнью, вместо этого наполняете делами, которые никак не кончаются, заботами, ответственностью, работой и прочей ерундой, которая повторяется по кругу. Это не жизнь, это помехи, сквозь которые нужно увидеть красоту дня, порадоваться ему и поучаствовать в творчестве. Ты давно радовалась просто тому, что наступил день? Ты видишь, как неповторимы облачные узоры, как приветливо машет свой ладошкой клен, как разрумянилась рябина? А ты можешь услышать, как поют звезды?
- Наверное, могу. Но не всегда…
- Вот сегодня ты не смогла и я умираю…
- Может быть, еще можно все исправить?
Умирающий день помолчал, вздохнул и ответил:
- Меня осталось всего каких-нибудь полчаса. Но ты, я знаю, умеешь сочинять сказки. Сказочники немного волшебники и могут будить память. Напиши обо мне сказку.
- Хорошо, я постараюсь, дорогой Понедельник. А ты вернешься на следующей неделе? Я тебе расскажу твою сказку.
- Я не вернусь никогда. Каждый день неповторимый. Дай мне слово, что ты будешь встречать начало дня с улыбкой и прощаться с благодарностью. И, обязательно, будь внимательной, делая свои дела, вот увидишь, как много вокруг удивительного.
Качество дня, качество жизни всегда пропорционально способности радоваться. А способность радоваться - это дар внимания.
С этими словами день исчез… Умер. Прости меня, мой неповторимый понедельник, к которому я была невнимательна. Я буду помнить тебя, потому что с этого, почти совсем загубленного дня начинается мое исцеление. Исцеление творчеством. А это тоже дар внимания.
***
Здравствуй, Вторник! Я рада тебе, восхищена твоей красотой и вижу, что жизнь удивительна. Я люблю тебя и буду любить каждый свой неповторимый день.