"Гробницы" или как я побывал в нью-йоркской тюрьме (Начало)
" Это случилось почти 2 года назад. Текст отредактировал недавно. Разбит на 2 части. В конце текста ссылка на окончание истории"
Откровенно говоря, нарывался я давно.
Я не буду перечислять все свои административные и более чем административные нарушения … но в общем по логике это должно было случиться рано или поздно. Поймали по фигне - пытался угостить свою девушку "проходкой в метро" - ну то есть мы прошли “паровозиком” и нас остановили полицейские. Они коварно спрятались за углом и ловко сцапали нас. Слово за слово. Проверка документов. Думаю, ну отделаюсь штрафом, туда сюда… оформят… и до свидания по домам.
Но тут вдруг кто-то что-то сказал полицейскому по рации и он мне:
- Повернись… руки за спину.
Через секунду я был скован наручниками.
- Ты арестован.
- За что?
- У тебя неоплаченные штрафы.
Я, признаться, догадывался, о чем они. С некоторых пор после одной из похожих историй (http://chegodaev.livejournal.com/14031.html ) я просто заколебался платить штрафы и ходить в суд.
Ничего такого типа "у вас есть право хранить молчание, право на звонок" ну и так далее, как в кино - ничего он, конечно, не сделал"
Парень был молодой (чего-то мне всегда такие попадаются) и, судя по всему, ему совсем не в кайф все это было. Позже стало понятно почему.
Пока он меня обыскивал, двое полицейских из другого "наряда", ехидно улыбаясь, показательно прошли вдвоем паровозиком через турникет и спросили у нас:
- Это вас за это арестовали, да? - "троллинг" такой у них. Херовый, но троллинг.
- Да. За это. А чего вы их не штрафуете? - я был “поддат”, нагл и бесстрашен.
Полицейский (его звали Майк) не ответил. Он шарил по моим карманам, в ожидании чего-нибудь запрещенного, а я судорожно сквозь хмельной мозг пытался вспомнить нет ли у меня ничего с собой такого, что могло бы значительно усугубить мое положение. Но вида не подавал. Я улыбался и шутил и сам же смеялся над своими сомнительного качества шуточками. Марине (девушка моя) и Хектору (гитарист моей группы) ситуация не казалось забавной. Я же был в наручниках, мне уже все равно. Как любому писаке, и творческой морде, попасть в тюряжку по мелкому, казалось, великим приобщением к шансону. (Примерно, как пару лет назад на болотной московские творческие морды мечтали попасть в автозак, приобщившись на полшишечки к репрессиям)
Меня привезли сначала в “обезьянник” в отделение полиции на станции Canal street.
Я собственно был уверен, что меня сейчас тут подержат до утра и отвезут сразу на суд. Почему-то мне так казалось. Вследствие моего оптимизма. Время около 2-х часов ночи.
В участке небольшая клетка с узенькой лавочкой. Я на ней, балансируя, разлегся, пытаясь заснуть. Спать удавалось плохо. Иногда я все же проваливался в сон, все-таки я "супер-спец" по части сна. Хоть стоя. В метро. Но мой коп Майк, периодически, и премного извиняясь, меня будил и я вынужден был проходить разные дурацкие бумажно -оформительные процедуры.
Майк был чрезмерно обходителен. Он чувствовал себя виноватым и постоянно говорил:
“Я бы тебя не остановил и не стал бы даже штрафовать, но там видеокамеры висят. А нам за это от MTA (метро) очень достается ”
Потом фотографирование. Профиль - фас. Затем снятие отпечатков.
Эта процедура затянулась минут на пятнадцать. Аппарат работал плохо - барахлил. Очень плохо считывал мои отпечатки.
Майк дико извинился и возмущался, дескать, старая система, нихера не работает.
- Мы давно уже просили прислать нам чего-нибудь поновей. Всë обещают, - пробурчал Майк. Ему почему-то чертовски было неудобно передо мной буквально за всë. То ли потому, что он понимал, что испортил мне вечер, то ли потому, что я был вежлив и участлив к нему.
В какой-то момент я невольно стал помогать полицейскому справиться с задачей. Но отпечатки снимались с трудом.
- Это наверное потому что ты на гитаре играешь? - Майк включил дедуктивный метод. (Я был после концерта, весь такой из себя рок-стар).
- Не…Я пою - ответил я. Майк обреченно вздохнул. Холмса из него не получалось. Крутого копа, в силу характера тоже, а впереди еще была длинная ночь с нудными бумажными процедурами. Мне было его даже жаль.
- Иногда играю, дома - решил я подбодрить Майка. Он благодарно улыбнулся, дескать, "я ж говорил". Похер, что он пытался правую руку отпечатать.
В 6 утра меня заковали в наручники опять, посадили в машину ( было жутко неудобно сидеть с заломанными назад руками) и повезли в так называемый Central Booking. Местный КэПэЗэ и одновременно СИЗО, где томятся узнички разного толка в ожидании суда. Это место еще называется The Tombs - Гробницы. Довольно поэтичное название, неизвестно кем данное, вполне себе отображает это место. Длинные коридоры… узкие лестницы, ведущие то вверх, то вниз в подвалы.
По пути забавный эпизод. Подрезает нас какой-то оборзевший хмырь. Мои надзиратели тут же сигналку “Whoop Whoop!” Тормозят водилу.
- Давай я с ними разберусь. - говорит один “коп” . Он молодой, пухленький, черненький. Только что подпевал какому-то хипхоперу по радио. Вернее сказать подчитывал. Хипхоперы не поют.
Открывает окно. Из машины-нарушителя высовывается супер-виноватое лицо какого-то тоже черного паренька. Тот сходу начинает извиняться:
- I’m sorry officer, I’m so sorry
- Куда так торопишься? - спрашивает полицейский пытаясь придать себе грозный вид.
- I’m so sorry officer - лепечет супер-виноватое лицо
Коп смотрит на него с укоризной
- Slow down, ok? Slow down -( “Давай помедленее, ok?").
Суровый взгляд на прощание и полицейский закрывает окно. Водитель нарушитель если б мог расшаркаться и целовать ручку, вероятно так бы и сделал-с. Мешали обстоятельства. Он лишь поблагодарили-с еще раз двести нам вослед.
Через паузу. Сидевшая на пассажирском девушка полицейская и мой Майк со мной на “заднем” - начинают ржать и подкалывать офицера. Девушка делала нарочито басистый голос. Майк тоже забасил:
- Slow down ok! Хахахаха.Slow down ok? - передразнивали напарники.
- Дааа, ты конечно его напугал, ага! Ты был страшен!!! ХАХАХАХА! Cам-то в штаны не наложил?
- Shut the fuck up! Just shut the fuck up!!! - улыбнулся подкалывыемый полицейский и врубил свой хип-хоп погромче.
В общем сцена из “Полицейской академии. Не меньше.
Меня привезли вот к таким воротам
Внутри маленький дворик, где стояло ночное мелкое хулиганье, вроде меня. Приставленные к ним копы сдавали оружие.
Затем нас повели по длинному коридору. Меня удивило, что у многих из ночных хулиганов ноги были скованы цепями, как каторжников. Не хватало только тяжелого шара, волочашегося за цепью. И еще двух великанов, басом спрашивавших у Гурда “КЛЮЮЮЧ!’
Некоторых "каторжников" , привязали на одну цепь. Они гремели своими кандалами на ногах и были связаны одной цепью.
На мой вопрос: "Зачем, на одну цепь-то всех посадили?" Майк пожал плечами:
- Так положено. Если полицейский приводит троих задержанных из своего участка их сковывают одной цепью. А на ноги для особой буйных.
Понятно.
Мы довольно долго стояли в тускловатом коридоре. На регистрацию. Руки начало сводить. Наручники натирали запястья. Ожидание было томительное. Все происхоидло очень медленно. У меня начинался сушняк. Единственная мысль которая меня грела: "Осталось всего часа два -три" ( Майк мне сказал, что в 9 утра придет судья и все закончится. Мое нарушение предполагало какой-то штраф,по моим расчетам. Но главное, что я был уверен, что часов в 10-11 утра уже буду дома. Ну-ну…)
По одной стороне коридора стояли мы - арестованные. По другой арестовавшие нас полицейские. Меня конечно поразил undercover ( полицейский под прикрытием) - Меньше всего, увидев его, в толпе я бы подумал, что он undercover. Азиатской внешности подросток. В бейсболке, в приспущенных на хип- хоперский лад джинсах. На такого в жизни не подумаешь в метро, что это полицейский… Правда позже прошли двое крупных переростка-верзилы в бейсболках козырьком назад и коротковатых джинсиках. На таких подумаешь. Такие нарочито-косящие под подростков, как в супер гротескной комедии. Полицейская академия, ей-богу, часть вторая.
Потом яркий свет. Опять фотосессия фас-профиль. Фотограф - полицейский, меня отщелкал, быстро собрал вещички, пожелал всем спокойной ночи и буднично как-то потопал домой. Его смена закончилась. Мой коп Майк тяжело вздохнул. Он тоже хотел домой, а у него впереди еще я… Но я по крайней мере не буйный. Я даже подумал, что если бы копы провели конкурс на лучшую пару “коп-узник”, мы бы с Майком выиграли. За счет меня конечно.
Дальше опять длинные коридоры “гробницы”. Опять очередь.
- У тебя есть какие-нибудь болезни, аллергии? - спросил Майк
- Нет. Я здоров.
- Отлично. Если что так и говори, что у тебя все в порядке ты здоров, аллергий нет.
Я кивнул. Хотя и не понял, зачем он повторил мне то, что я только что сам сказал.
Позже в камере бывалые мне объяснили. Копы всегда просят своих “арестованных” говорить на опросах, что они здоровы и не имеют никаких аллергий. Фокус в том, что если ты заявишь о каком-нибудь недуге тебя отправят на медицинское свидетельсвто - а это значит, что твой коп домой попадет не скоро. Но совет бывалых - заявлять о любых чихах - почему? Потому что даже утомительный, казалось бы, поход к доктору пусть и в натирающих запястья наручниках, куда лучше бестолкового, тоскливого до ужаса ожидания в камере с вонючими мужиками и парашей. И так или иначе сократит время до суда. Многие бывалые спецом придумывают недуги, в том числе, чтобы отомстить арестовавшему их копу и помучить его нудной работой надзирателя. При этом отмечу, что почти везде, где бы тебе не пришлось стоять в этой “гробнице”, нет ни лавочек, ни стульев. “Узнички”, не напрягаясь, садятся на корточки, на задницу, или просто разваливаются вдоль стены и храпят в ожидании дальнейших бумажно-оформительных процедур, в то время как надзиратели полицейские всегда на ногах. Садится им нельзя по инструкции.
- Алкоголь употребляешь? - спросил меня в каком-то кабинете черный полицейский бумажко-оформитель, и улыбнулся
- Of course… - сказал я и тоже улыбнулся.
- Что делаешь, когда заканчиваешь выпивать?
- Падаю спать…
- О, и я тоже! - обрадовался полицейский и хлопнул штампом в моем деле.
После часового ожидания в каком-то очередном коридоре, нас провели через металлоискатель, общупали обыскали и развели по клеткам.
Полицейские тут уже были куда более агрессивные. Покрикивали, погоняли, но перед металлоискателем спрашивали - “Есть ли побои или увечья, шрамы, полученные с того момента как тебя сюда привели?”
"15 лет назад они легко могли обработать дубинкой, просто так. Развлечься", - рассказал мне позже бывалый из моей клетки, - "Меня когда-то здоворо огрели по шее, когда я нагнулся поднять упавшее кольцо. Сейчас их воспитали, конечно".
Меня ввели в клетку. Небольшая комната. Три лавки по стенкам. На них храпели разные мутные личности средней вонючести. В углу стоял унитаз прикрытый дверками по пояс. На унитазе попердывал какой-то дедок. На полу валялись и храпели типы разных наружностей, но в основном черные и какие-то латиносы. Места приютиться мягко говоря не было.
Первая мысль у любого воспитанного во дворе русского пацана, попадая в такую вот камеру, какая? Правильно! - не оказаться вблизи параши, ибо это западло и все-такое.
Но как определить, где тут место ближе к параше, а где нет? Толчок был как бы сразу и везде. Что ближе и что дальше понятия абсолютно относительные… понаблюдав за окружающими меня сопящими бедолагами, я пришел к выводу, что во -первых, место временное и “парашный вопрос” тут не ключевой, во-вторых, есть ощущение, что это вообще чисто русско-блатная тема (впоследствие дополнительное изучение вопроса, подтвердило эту мысль). Все валялись как попало, где попало. Найти маленький пятачок на полу, уже было удачей.
Я разыскал на полу какое-то местечко между двумя парами ароматных пяток и присел. Растянуться у меня не было возможности. Пришлось сидеть ждать своего шанса. Я клевал носом, хотелось дико спать, но грела одна мысль по моим подсчетам должно было быть уже в районе 8 утра. Если верить полицейскому на суд меня должны были позвать в 9 утра. Наииивный…. неопытный….
Посталкогольный отходняк в такой атмосфере, мягко говоря, был адский. Я, то проваливался в сон, то просыпался от каждого шороха. Через час, примерно (часов нет, телефона нет, ничего нет. Время наощупь), когда у меня затекла спина, руки и ноги, кого-то наконец увели куда-то… Наша камера немного оживилась. Проснулся какой черный мужик, поел какие-то остатки хлопьев из-под своей жопы, довольно мерзко попил молоко. Пошел испражняться. Я пользуясь случаем вытянул ноги. И уткнулся носом себе в куртку.
А дальше собственно бесконечное ожидание. Томительное , тоскливое… Часов нет. Времени нет. Окон нет. Время ползет себе ползет. И ничегошеньки не происходит. Храп. Пердеж. Кашель. Какой-то дедок каждые минут пятнадцать хромал к толчку и чем-то мерзко харкал.
Приводили новеньких. Все пытались найти место и покемарить.
Как-то проснулись двое спавших на лавках. Сели посидеть. Размять тела. В это время привели какого-то китайца. Он как-то ловко как и все китайцы (а они в борьбе за место под солнцем или за сиденье в метро самые чемпионы) умудрился воспользовавшись моментом втиснуться между двумя потягивающимися арестантами. Когда они поняли, что произошло, было уже поздно. Китаец свернулся калачиком и захрапел.
Им оставалась только покрикивать на него, когда он в забытье касался ногами одного или головой упирался в свитер другого, сложенный в качестве подушки.
- Эй чувак, следи за ногами! - возмущался черный паренек в капюшоне.
- Айм сорри - бухтел китаец и поджимал колени.
- Слышишь, не трогай мои вещи, мазафака! - рычал другой, едва китаец касался головй свитера.
- Айм сорри, - бухтел китаец и втягивал голову в шею. Но местечко он свое просто так не отдаст, это было понятно.
Так мы провели еще какой-то час, а может два.
Я давно уже хотел отлить, но вставать пока был не намерен. Место было можно потерять в два счета. А с учетом просто ужасающей неторопливости событий, критически важно было иметь возможность именно лежать, пусть и на полу.
Сколько все это продлится непонятно. И ладно бы в моей камере какие-то байки травили. Не повезло мне. Все спали.
В клетке напротив было веселей. Там шел какой-то занимательный треп, доносились неплохие шуточки. Давно отмечено, что у заключенных очень сильно развивается слух.
В отсутсвии какого-либо занятия, когда даже в потолок не поплюешь, он слишком высоко,и смотреть некуда, все уже исследовано, начинаешь очень хорошо слышать.
Самой важной слуховой новостью - конечно же является появление полицейских с нашим папками в руках и объявления фамилий идущих на суд. Ты всегда знаешь, едва задремав, когда они появляются. Где-то там в коридоре ухо слышит оживление. Моргаешь ухом как сторожевой пес. Через мгновение, выкарабкиваясь из полудремы, ты уже четко разбираешь неизвестные фамилии заключенных в соседних камерах. Боишься пропустить свою. При этом, мою неамериканскую, сложно произнести и никогда не знаешь как ее выговорят и поймешь ли ты, что это ты. Живя в Америке, признаться 1 из 10 умудряется попасть в фамилию сразу.
По моим подсчетам начали вызывать в 11 утра. Сначала было довольно активно. А потом все умерло. И затихло. К часу дня растаяли мои надежды выйти к часу дня.
К 3-м часам растаяли мои надежды выйти вечером. К 4-м растаяли надежды выйти завтра. Полицейские приходили раз в час. Примерно. По ним я мерял время. Примерно.
Вызывали по одному-два человека из шести камер. Так таяли надежды.
В каждой камере было человек по 20-25. Шансов на скорое освобождение становилось все меньше и меньше.
В какой-то момент нас повели трапезничать. Вывели из клеток. Выстроили в очередь, по итогам которой достались бутерброд и пакетик молочка. Бутерброд условный - два хлебушка - такие американские для тостов, и между ними квадратик нерасплавленного (плавленного сырка).
Кушайте на здоровье.
Съел на здоровье.
Молоко не пью с детства. Отдал сокамернику. Бутерброд запил водой из-под крана у параши. В конце концов если, что-то в этой каталажке и стерильно чистое, то точно нью-йоркская вода из-под крана. Как пить дать.
Ближе к вечеру, когда неопределенность стала уже давить на нервы, из соседней камеры напротив заорал один, прилично одетый мужчина, который ночью был очень пьян, (его повязали за драку с другим тоже прилично одетым мужчиной. Но второй сидел угрюмо и молчал. А этот первый, начал орать на всю каталажку)
- Позвоните Сноудену!!! Позвоните Сноудену!!! Эй, офицер!!! ПОЗВОНИ СНОУДЕНУ!!!!
К нему подошел неприветливый черный бугай-офицер и, как в кино, начала трещать дубинкой по решетке:
- Заткнись, мазафака!!!!
- Офицер, вы можете связаться со Сноуденом? - уже поспокойней сказал прилично одетый мужчина, - Передайте ему, чтоб он рассказал русским, что нас тут держат ни за что!!!! Пусть весь мир знает!!!
Я улыбнулся и запомнил. Передаю сейчас всем русским в этом блоге, хотя я не Сноуден никакой.
Через какое-то время прилично одетый мужчина тоже затих. К сожалению, как выяснилось позже, такие безобидные выкидоны серьезно влияют на время выхода из тюрьмы. Мне рассказал “бывалый” - “Чем больше ты выделываешь, возмущаешься и требуешь, тем дольше будешь сидеть. Они просто твои бумаги, получая сверху,кладут под низ стопки”.
Самые буйные, так и остались в камере, после того как меня повели наверх. Несмотря на то,что они попали в клетку раньше.
Нужно сказать, что система выстроена так, что в камере набитой до отказа, сидят большую часть за херню. У кого-то где-то был неоплаченный штраф, который был оплачен, но квитанция не дошла. Система не разбирается. Сразу в каталажку на откуп судье. Собственно, моя история совсем не уникальная. У меня был не оплачен штраф за "пописать", который я отослал по почте. Его видимо не получили, либо кто-то недорегистрировал. Позднее выяснилось, что за “пописать” нельзя просто оплатить по почте, а нужно обязательно явиться в суд. Правила такие. За бухло на улице достаточно почтового перевода 25$. А вот за Public Urination будьте добры в суд и 50$. Я не появился, а это уже преступление.
ПРОДОЛЖЕНИЕ ИСТОРИИ ЗДЕСЬ: http://chegodaev.livejournal.com/23483.html