А вы как думаете?
Честно говоря, меня удивляет и умиляет вера людей (практически любого возраста) в Любофф! Да, именно "Любофф" с большой буквы и аццки пафосно.
По мнению людей, эта самая "любофф" должна нести на себе груз нескольких пунктов.
1) Нельзя изменять любимому! Нельзя, блин, а то это не любофф уже, нет.
2) Где бы я ни был... Где бы она ни была... Пусть между нами окиян и четыре горных хребта плюс территория страны, являющейся горячей точкой... (впрочем, какая фигня) Ничто нас не разлучит! А если разлучит, то это опять же не любофф. Настоящая на такие мелочи внимания не обращает.
3) Если ты любишь, то не должен врать человеку. Иначе это не любофф - доверие вот что главное! Доверие-доверие-доверие. Родная, у тя был кто-то до меня? Ага. А как это было? Ну вот как-то вот так. Угу.
И, окрыленный доверием и отсутствием секретов, придавленный ревностью мордой к плинтусу, ты упиваешься любоффью.
Список, в принципе, можно продолжить.
Из этого вырисовывается безрадостная картина. У любви свободы нет. Есть куча условностей, диктуемых общим мнением, навеянным стереотипами и красивыми примерами мировой литературы.
Забыто самое главное и самое важное. Забыта простая истина . Любить - это не значит смотреть друг на друга, любить - это значит смотреть в одном направлении (С) А.С. Экзюпери.
Не приходит к вам, тем, кто стремится задушить ее в кольцах жутких слов "навсегда, навечно", та самая, истинная, свободная любовь.
К вам приходит искалеченное, подсахаренное страстью чувство собственности.
К вам приходит болезненная тяга, украшаемая вами торопливо гирляндами псевдоромантики.
К вам приходит обреченная липкая привычка, вызванная пустотой в душе. Вот она согласна терпеть все ваши "нельзя" и прочее.
Любовь к вам не приходит.
Любви будет тесно в ваших душах, недоуменно вскинет она прозрачные хрустальные глаза в ответ на ваше "Ты должна быть такой, иначе ненастоящая".
Она никогда и не знала, что бывает ненастоящей, она думала, что она настоящая от начала и до конца, первородная, ширококрылая.
А ее тестируют, подгоняют под рамки, презрительно кривят губы: "Нет, не настоящая. Доверия тут не хватает, ИМХО... И не тянет она на вечную чего-то... Да и вообще, не вижу я готовности умереть за любимого. Нет, не настоящая. Фу"
И любовь, слыша это отовсюду, усталая и печальная, бродит по миру, заглядывая в души людей, ища того, кто впитает ее целиком и полностью, того, кто будет счастлив лишь от осознания того, что она пришла. Счастлив, смотря на небрежную присланную смс, счастлив, увидев в толпе знакомый силуэт.
Она ищет того, кто пригреет ее, сольется с ней и никогда не скажет: "Ты должна".
Она никому ничего не должна. И она это знает, поэтому теперь выбирает особенно тщательно, и поэтому находит редко.
Редко, я думаю, раз в столетие ложится она своим крылом на чью-то душу, и, скорее всего, никто, кроме выбранного ею человека, так и не узнает, что приходила она, что была она на этой земле, прекрасная, чистая, свободная.
(с) Melemina
По мнению людей, эта самая "любофф" должна нести на себе груз нескольких пунктов.
1) Нельзя изменять любимому! Нельзя, блин, а то это не любофф уже, нет.
2) Где бы я ни был... Где бы она ни была... Пусть между нами окиян и четыре горных хребта плюс территория страны, являющейся горячей точкой... (впрочем, какая фигня) Ничто нас не разлучит! А если разлучит, то это опять же не любофф. Настоящая на такие мелочи внимания не обращает.
3) Если ты любишь, то не должен врать человеку. Иначе это не любофф - доверие вот что главное! Доверие-доверие-доверие. Родная, у тя был кто-то до меня? Ага. А как это было? Ну вот как-то вот так. Угу.
И, окрыленный доверием и отсутствием секретов, придавленный ревностью мордой к плинтусу, ты упиваешься любоффью.
Список, в принципе, можно продолжить.
Из этого вырисовывается безрадостная картина. У любви свободы нет. Есть куча условностей, диктуемых общим мнением, навеянным стереотипами и красивыми примерами мировой литературы.
Забыто самое главное и самое важное. Забыта простая истина . Любить - это не значит смотреть друг на друга, любить - это значит смотреть в одном направлении (С) А.С. Экзюпери.
Не приходит к вам, тем, кто стремится задушить ее в кольцах жутких слов "навсегда, навечно", та самая, истинная, свободная любовь.
К вам приходит искалеченное, подсахаренное страстью чувство собственности.
К вам приходит болезненная тяга, украшаемая вами торопливо гирляндами псевдоромантики.
К вам приходит обреченная липкая привычка, вызванная пустотой в душе. Вот она согласна терпеть все ваши "нельзя" и прочее.
Любовь к вам не приходит.
Любви будет тесно в ваших душах, недоуменно вскинет она прозрачные хрустальные глаза в ответ на ваше "Ты должна быть такой, иначе ненастоящая".
Она никогда и не знала, что бывает ненастоящей, она думала, что она настоящая от начала и до конца, первородная, ширококрылая.
А ее тестируют, подгоняют под рамки, презрительно кривят губы: "Нет, не настоящая. Доверия тут не хватает, ИМХО... И не тянет она на вечную чего-то... Да и вообще, не вижу я готовности умереть за любимого. Нет, не настоящая. Фу"
И любовь, слыша это отовсюду, усталая и печальная, бродит по миру, заглядывая в души людей, ища того, кто впитает ее целиком и полностью, того, кто будет счастлив лишь от осознания того, что она пришла. Счастлив, смотря на небрежную присланную смс, счастлив, увидев в толпе знакомый силуэт.
Она ищет того, кто пригреет ее, сольется с ней и никогда не скажет: "Ты должна".
Она никому ничего не должна. И она это знает, поэтому теперь выбирает особенно тщательно, и поэтому находит редко.
Редко, я думаю, раз в столетие ложится она своим крылом на чью-то душу, и, скорее всего, никто, кроме выбранного ею человека, так и не узнает, что приходила она, что была она на этой земле, прекрасная, чистая, свободная.
(с) Melemina