(no subject)
...И стало на улице очень мягко. Белые мушки медленно, но неумолимо делают свою работу -- она пришла. Все вокруг сразу приобрело какую-то бархатистость, это еще не тот безжалостно-белый кожух, это как поцелуй перед сном, как прощание перед долгой разлукой. Надолго, но не навсегда.
Даже люди кажутся не такими унылыми, может, это от того, что на улице из-за снега стало чуточку светлее, и этот отсвет падает на всех. Скоротечные сумерки таят в себе ожидание чего-то продолжительно-хорошего: загораются янтарные фонари, машины ближним светом выхватывают поземку, тянущуюся от предыдущих, в окнах зажигаются хрустальные люстры. Очень хочется сладкого вина, теплого, густого, налитого крымским солнцем -- и, черт возьми, оно таки есть!
Под сердцем какое-то необъяснимое томление. Очень хочется избавится от мыслей о том, почему все так. Просто как-то так получается. Или не получается. Кажется, что прошла вечность с того последнего августовского дня, когда троллейбус отъехал от Южной автостанции по направлению к метро. А на самом деле -- всего семь с небольшим лет. Но сейчас это не важно, с еле слышным шуршанием, будто шелестят крыльями ангелы, падает снег...