(no subject)
Есть в жизни такое, что никогда бы не должно было с тобой произойти. Сначала ты сидишь где-нибудь, в интернете или в тусовке и понимаешь, что никогда не сможешь, вероятно, иметь в себе какие-то качества. Потому что не понимаешь, как ТАК можно. И дело не в том, что ты слишком добрая или слишком тупая. Ты вот вроде и почти как все, с некоторыми нюансами, но обретение каких-то важных жизненных позиций - как жизнь на Марсе. Можно представить, но чтоб всерьез - нет-нет-нет.
Так издалека я начинаю тут очередную порцию своих побед и поражений: Санта-Барбара с моими любимыми уже монстрами продолжается, мы с ними встретимся рано или поздно. Просто потому, что они - моя тень, а значит - я сама.
Я часто раньше сидела и думала - как это, когда тебе никто не нужен? Кто-то же постоянно нужен, кого-то нужно любить, о ком-то нужно беспокоиться, иначе зачем вообще это всё? Всё - это я, как вы понимаете, про жизнь. На Марсе, ага. Раньше можно было представить только, что во имя какой-нибудь обиды я б демонстративно плюнула в лицо вдруг появившемуся недругу или вот например всему мужскому полу. Потому что разбитые же чувства, сердце в агрегатном состоянии какой-то неприятной жижи, хоть голубцы им фаршируй. Но никто и никогда не обижал меня ровно настолько, чтоб отказаться от желания кого-то любить, хотеть. Наличие большого количества людей всегда было необходимостью: иначе на кого мне обижаться, с кем воевать? Я не идиот, и всегда знала: воюю только я, остальные, может, даже и не знают, что у меня внутри уже сто тридцать вторая Мировая Война. Просто так было интересней жить. Или это было единственным доказательством того, что я не сдохла. Наличие других людей. Ага. Что я не сдохла. Тебя нет вконтакте - тебя нет совсем.
Очень неприятно однажды вдруг спутать угасание итереса к любовям-войнам с исчезновением эмпатии и вкусом к жизни. Так оно все и выглядит, особенно когда начитаешься Макса Фрая. Накхи - они как жизнь на Марсе. Вроде бы нет, но никто пока не доказал обратное. И потому ссышься и переживаешь за себя. Волнуешься. А потом и вовсе кажется, что ты умер. Нет, ты ходишь на работу, делаешь дела, но вот только тушка твоя и подает признаки жизни. И если в этот момент тебе сказать, что у тебя все равно еще есть ты? Собственно, тебя у себя до вот недавнего момента никогда и не было: валялось там в кармане, как забытая сторублёвая, и никто не знал и не догадывался. Просто залезь уже, Наташа, в карман.
Мир не становится ярче, как ты его ни крути в руках. Он, собственно, вообще перманентно никакой. Но я ни за что бы не поверила, что здесь, кроме всех этих людей, еще кто-то есть. И даже если они исчезнут, то этот кто-то останется. Я останусь. И, вероятно, никакой катастрофы не произойдет. Сам себе сосебедник, сам себе друг, сам себе любовь, сам себе, может, и родитель. завести роман с самой собой - может, и метафора, но идея-то совсем не плохая. С собой можно ругаться, но при этом любить и поддерживать. Баловать. Возить на юг. Вкусно кормить, образовывать, растить, воспитывать. Может, это самый интересный проект в жизни. Иначе зачем вообще это все? :)
Так издалека я начинаю тут очередную порцию своих побед и поражений: Санта-Барбара с моими любимыми уже монстрами продолжается, мы с ними встретимся рано или поздно. Просто потому, что они - моя тень, а значит - я сама.
Я часто раньше сидела и думала - как это, когда тебе никто не нужен? Кто-то же постоянно нужен, кого-то нужно любить, о ком-то нужно беспокоиться, иначе зачем вообще это всё? Всё - это я, как вы понимаете, про жизнь. На Марсе, ага. Раньше можно было представить только, что во имя какой-нибудь обиды я б демонстративно плюнула в лицо вдруг появившемуся недругу или вот например всему мужскому полу. Потому что разбитые же чувства, сердце в агрегатном состоянии какой-то неприятной жижи, хоть голубцы им фаршируй. Но никто и никогда не обижал меня ровно настолько, чтоб отказаться от желания кого-то любить, хотеть. Наличие большого количества людей всегда было необходимостью: иначе на кого мне обижаться, с кем воевать? Я не идиот, и всегда знала: воюю только я, остальные, может, даже и не знают, что у меня внутри уже сто тридцать вторая Мировая Война. Просто так было интересней жить. Или это было единственным доказательством того, что я не сдохла. Наличие других людей. Ага. Что я не сдохла. Тебя нет вконтакте - тебя нет совсем.
Очень неприятно однажды вдруг спутать угасание итереса к любовям-войнам с исчезновением эмпатии и вкусом к жизни. Так оно все и выглядит, особенно когда начитаешься Макса Фрая. Накхи - они как жизнь на Марсе. Вроде бы нет, но никто пока не доказал обратное. И потому ссышься и переживаешь за себя. Волнуешься. А потом и вовсе кажется, что ты умер. Нет, ты ходишь на работу, делаешь дела, но вот только тушка твоя и подает признаки жизни. И если в этот момент тебе сказать, что у тебя все равно еще есть ты? Собственно, тебя у себя до вот недавнего момента никогда и не было: валялось там в кармане, как забытая сторублёвая, и никто не знал и не догадывался. Просто залезь уже, Наташа, в карман.
Мир не становится ярче, как ты его ни крути в руках. Он, собственно, вообще перманентно никакой. Но я ни за что бы не поверила, что здесь, кроме всех этих людей, еще кто-то есть. И даже если они исчезнут, то этот кто-то останется. Я останусь. И, вероятно, никакой катастрофы не произойдет. Сам себе сосебедник, сам себе друг, сам себе любовь, сам себе, может, и родитель. завести роман с самой собой - может, и метафора, но идея-то совсем не плохая. С собой можно ругаться, но при этом любить и поддерживать. Баловать. Возить на юг. Вкусно кормить, образовывать, растить, воспитывать. Может, это самый интересный проект в жизни. Иначе зачем вообще это все? :)