Бумеранг
Город... Это как большая крепость, из которого нет выхода. Это клетка. Клетка для людей. Приманка. Зоопарк. Тысячи людей ежедневно куда-то идут. Проходят мимо. У каждого свой ритм. Своя музыка. Своя жизнь и свои мечты. Они не задумываются о том, что кроме них есть и другие. Или такие, как они. Они просто пройдут мимо тебя. И не остановятся. Им нет дела, почему ты сидишь на асфальте, прижавшись к стене. Им это не интересно. Они спешат по своим делам. Они живут своей жизнью. У каждого своя оболочка, из которой они не хотят выбраться. И никто не поможет. Ты одинок.
Какой холодный асфальт... И стена... Ветер холодит мокрые от слез щеки. А люди всё ходят и ходят, не замечая тебя. Хочется, чтобы хоть кто-то обратил на тебя внимание. Наивная. Никому ты не нужна. Женские туфли на высоком каблуке. Мужские ботинки. Кроссовки. Кеды. Снова мужские ботинки. Туфли. Ботильоны. И опять кеды. Все они проходят мимо. Надежды нет.
Белые кроссовки остановились перед тобой.
- Ты чего тут сидишь? - прозвучал приятный мужский голос.
Кажется, передо мной молодой человек. Не хочется поднимать глаз. Видишь его кроссовки. Опрятные белые кроссовки с аккуратной ровной шнуровкой. И светлые джинсы на ногах. Он нетерпеливо переступает с одной ноги на другую.
- Если будешь сидеть так и дальше, то простудишься, - снова прозвучало сверху.
Ты ничего не отвечаешь. Холодный асфальт. Твердая стена. Болит спина... В висках стучит. Льются слезы. Почему в душе такая пустота? Что нужно этому незнакомцу? Какое ему до тебя дело? Зачем он обратил на тебя внимание? Но ты ведь хотела внимания... Глупая. Тебе не нужно внимание. Ты хочешь упиваться своим горем.
Белые кроссовки сделали шаг к тебе. На мгновение показалось, что он сейчас прикоснется к тебе. Нет. Он развернулся немного. И присел рядом со тобой. Ты следила за его движениями. Но показывать виду не хочешь. Ты не поднимала головы. Не хотелось шевелиться. Все впустую. Все напрасно. Нет цели в жизни. Нет сил двигаться. Нет смысла существовать.
- Можешь рассказать мне, что тебя тревожит, - сказал он.
- Нет смысла, - прошелестишь ты своим хриплым от слез голосом.
- Смысл есть всегда, - ответил он. - Во всем есть смысл. Даже в том, что ты сидишь здесь, всеми покинутая.
- И в чем этот смысл? - ты сделала неуверенное движение головой, чтобы краем глаза посмотреть на собеседника.
Оранжевая футболка с логотипом какой-то спортивной команды... Светлые грубоватые джинсы... Красивые руки на коленях... Кажется, он высокого роста. Лица не видно... Не хочется поднимать глаза выше...
- Я не знаю, - со вздохом сказал он. - И кроме тебя никто не сможет это узнать.
Тепло... Ты чувствуешь исходящее от него тепло... Почти неуловимое... Оно подбадривает тебя. Твоя кожа просыпается. Она жадно пытается напитать теплом этого незнакомого человека. Зачем?
- Просто я хочу сказать, что не стоит убиваться из-за того или иного события в жизни. И не стоит сейчас тут сидеть на всеобщем обозрении равнодушных зевак. Жизнь - это бумеранг. То, что ты делаешь в данный момент - это к тебе и вернется. Поэтому чем дольше ты сейчас здесь сидишь - тем чаще будешь возвращаться в это состояние.
Он поднялся и пошел дальше. Ты так и не увидела его лица. Белые кроссовки... Оранжевая футболка... Кто он? Сколько ему лет? Как он выглядит? Какие у него глаза? Какие волосы? Кто это был? Почему он остановился? Почему он обратил на тебя внимание? Зачем ему это? Чего он хотел?
В голове до сих пор раздается его фраза "Жизнь - это бумеранг". Как это ни странно, но этот незнакомец прав. Тебе не хочется больше повторять эту сцену. Не надо больше ощущать холод асфальта и стены. Не надо литть понапрасну слезы. Не надо опускать руки. Надо двигаться. Ты вытираешь слезы. Поднимаешься. Отряхиваешься. И уверенным шагом уходишь. Да, наша жизнь циклична. То, что ты запустишь сейчас, рано или поздно к тебе и вернется. Жизнь - это бумеранг. И тебе решать, каким этот будет бумеранг. Веселым. Радостным. Печальным. Серьезным. Успешным. Или это будет грозный черный бумеранг с судьбой горечи. Нет. Не надо его запускать. Его надо отбросить. Ведь если запустишь - он вернется. Через день. Через год. Через десять лет. Но вернется. Нет, не надо запускать. Лучше желтый бумеранг счастья. Или розовый бумеранг любви. Пусть бумеранги будут разноцветными. А роковой черный будет пылиться на полке.
Ведь жизнь - это бумеранг.
