Камбэк
Вчера утром у нас на кухне сидел мой любимый поэт - совершенно синий, толстый, непонятный, как учебник физики. Он рассказывал про выставку в Ткачах с названием "Аутсайдербург". Речь в ней идет за маргинальное искусство: картины людей, заключенных в психушке, которым срок заменили лечебницей. Недавно он общался с куратором - барышня работает в той лечебнице или как-то связана, в общем, со знанием дела говорит - у них и Хармс там лежал, и другие талантливые. На этой ноте поэт запил еще сильнее. Потом он еще делился страхами сокровенными и говорил, что пил с военными, но мы просили не раскрывать нам военной тайны.