На смерть писателя
Я не тот, кем я себя считал и я в ужасе от того, что я никогда им не стану!
(хотя нет, не в ужасе)
Я понял, почему не могу больше писать. По этой же причине я, наверное, уже никогда не стану писателем. А причина вполне простая, а мой случай - совсем не исключителен. Я больше не чувствую радости. Гнева и горя я тоже не чувствовал уже очень давно. Проще говоря, мои эмоции если и не отмерли полностью, то спектр их сузился до узкого-узкого промежутка от "ничо так" до "чота как-то фу".
Вы верите в смерть эмоций? Я верю. До сих пор я смотрю на некоторых своих ровесников и людей чуть помладше и вижу, как они могут радоваться совершенной ерунде. Погожему дню или шуршанию листов в осеннем парке (девочкам это особенно присуще). Восторгаются всеми теми вещами, глядя на которые я только плечами пожму. Более того, все эти восторженные идиоты меня раздражают. Кажется, мне конец.
Какой из меня писатель, если мне на всё стало совершенно наплевать? На Радость и горе, на любовь, на идущую вокруг меня войну, на конец света. Апатия моей души достигла той стадии, когда у меня не хватит силы поднять перо.
