Adieu, je reviendrai
Майская Москва не похожа на зимнюю: солнце светит иначе, в природу возвращаются краски, и даже старые камни кирпичных домов не выглядят уныло-серыми, как осенью, они приобретают вид уютной домашней потасканности.
Итак, в Москве стоит яркий май со свежей зеленью, теплый, но не жаркий, солнечный, но не обжигающий, и я решила пройтись по центру: Новокузнецкая с ее узкими улочками, Лаврушинский переулок, мост невест с новыми железными деревьями (они теперь не стальные уроды, новые деревья сделали зелеными и курчавыми, а старые с замками перенесли на другой берег), поднырнуть под Большой Каменный мост и выйти на театр Эстрады, а дальше мимо храма Христа Спасителя, к Кропоткинской, и по Остоженке до "Парка культуры".
Я смотрела на яркую майскую зелень, фотографировала на мобильник, слушала "Un peu plus haut, un peu plus loin" в исполнении Изабель Буле, и постоянно ставила ее на рипит, и казалось мне, что сегодня эта песня скажет мне нечто важное.
И она сказала.
Я вышла к театру Эстрады, залитого золотым солнцем. Посмотрела на парапет, где почти 2 года назад сидел канадский волшебник после концерта и говорил на камеру о потрясающем артистическом опыте. Посмотрела на окна пролеток, где он спускался и поднимался. И подумала - скоро, совсем скоро я увижу его в Киеве, а осенью - снова увижу его здесь, на этом самом месте, в этом самом театре.
И подумалось мне: а ведь, в сущности, это странно. Странно, что певец из очень далекой страны - страны, находящемся на другом материке! - регулярно приезжает к нам, в Россию, и в соседние страны. Странно, что многие люди, находящиеся здесь, стремятся пересечь океан, чтобы услышать его - там, на другом материке. Это как ласточка из совсем другого мира - для обеих сторон. Почти фантастика. Так почему?
И меня пронзила мысль: а ведь в сущности, это история любви. Да-да, любви!
Я вспомнила себя: как я слушала его песни одна, в темноте, душными зимними ночами, когда мир, казалось, полностью отворачивался от меня. Как я останавливалась на мосту, задыхаясь, потому что меня пробивал этот непредсказуемый голос, как я плакала от счастья и просила того же самого. И мне не нужен был перевод - я и так знала, про что, например, "Un monde à l'envers" - я и без подстрочника слышала эту боль, отчаяние и нежелание отпускать. А я ведь тогда даже не знала, что существует его русский фан-клуб, а когда узнала, обнаружила, что я такая была не одна.
И мне, по правде, очень хочется рассказать ему, как я благодарна за эти эмоции и прекрасные моменты, только не знаю, как. И остается только одно - делиться любовью и благодарностью на концертах.
И песня эта - "Un peu plus haut, un peu plus loin" - вдруг зазвучала совсем иначе. Она ведь тоже - о любви и о невозможности быть с тем, кого любишь. Она о том, что к счастью можно лишь прикоснуться на мгновение, но это мгновение стоит всей вечности.
Encore un pas, un petit pas
Tu es trop loin! Je t'aime!
Adieu! Adieu! Je reviendrai.
Ещё один шаг, один маленький шаг
Ты слишком далеко! Я тебя люблю!
Прощай! Прощай! Я вернусь.
А еще она о том, что все возвращается к нам. И он возвращается - этот стареющий веселый дядька с чуть смущенной широкой улыбкой и волшебным Голосом. Возвращается за любовью. За теми эмоциями, которых у него никогда не было. За переживаниями. За единение с залом. За возможность подарить себя всего. Его нигде и никогда так не принимали, как у нас, ему нигде и никогда не дарили столько цветов, улыбок, слез, и бесконечной, тающей благодарности, которая ощущалась в воздухе, словно капли освежающего летнего дождя. И он тоже бы хотел рассказать об этом, только не знает, как. И остается только одно - говорить эти важные слова, сидя на краешке сцены, надеясь на то, что все остальное мы прочтем между строк.
Да. Это действительно история любви.
Я поставила в плеере "Diego", облокотилась на черные перила Патриаршего моста, и тут подул ветер. И снова мою грудную клетку пробил этот Голос - богатством, харизмой, какой-то внутренней мощью, и, как и всегда, Голос согрел меня (я каждый раз чувствую прилив тепла, когда слушаю Брюно). И мне не хотелось смотреть вниз, а только вверх, в яркое голубое небо, куда и устремляется всякий красивый голос - вверх, ввысь, к небу, к простору, к свободе.
"Diegooo, libre dans sa tête" - раздавалось у меня в ушах, и дул теплый сильный ветер. Я теперь знаю, на что похож его Голос - на ветер. Ветер бывает разный - пронизывающий в ноябре, порывистый и тяжелый на море, ароматный и сухой в горах. У нас в Москве он сильный, влажный и не ласковый - но он может унести тебя ввысь.
Я пошла дальше, и слезы мои высохли на этом теплом, сильном и свободном ветру.
Итак, в Москве стоит яркий май со свежей зеленью, теплый, но не жаркий, солнечный, но не обжигающий, и я решила пройтись по центру: Новокузнецкая с ее узкими улочками, Лаврушинский переулок, мост невест с новыми железными деревьями (они теперь не стальные уроды, новые деревья сделали зелеными и курчавыми, а старые с замками перенесли на другой берег), поднырнуть под Большой Каменный мост и выйти на театр Эстрады, а дальше мимо храма Христа Спасителя, к Кропоткинской, и по Остоженке до "Парка культуры".
Я смотрела на яркую майскую зелень, фотографировала на мобильник, слушала "Un peu plus haut, un peu plus loin" в исполнении Изабель Буле, и постоянно ставила ее на рипит, и казалось мне, что сегодня эта песня скажет мне нечто важное.
И она сказала.
Я вышла к театру Эстрады, залитого золотым солнцем. Посмотрела на парапет, где почти 2 года назад сидел канадский волшебник после концерта и говорил на камеру о потрясающем артистическом опыте. Посмотрела на окна пролеток, где он спускался и поднимался. И подумала - скоро, совсем скоро я увижу его в Киеве, а осенью - снова увижу его здесь, на этом самом месте, в этом самом театре.
И подумалось мне: а ведь, в сущности, это странно. Странно, что певец из очень далекой страны - страны, находящемся на другом материке! - регулярно приезжает к нам, в Россию, и в соседние страны. Странно, что многие люди, находящиеся здесь, стремятся пересечь океан, чтобы услышать его - там, на другом материке. Это как ласточка из совсем другого мира - для обеих сторон. Почти фантастика. Так почему?
И меня пронзила мысль: а ведь в сущности, это история любви. Да-да, любви!
Я вспомнила себя: как я слушала его песни одна, в темноте, душными зимними ночами, когда мир, казалось, полностью отворачивался от меня. Как я останавливалась на мосту, задыхаясь, потому что меня пробивал этот непредсказуемый голос, как я плакала от счастья и просила того же самого. И мне не нужен был перевод - я и так знала, про что, например, "Un monde à l'envers" - я и без подстрочника слышала эту боль, отчаяние и нежелание отпускать. А я ведь тогда даже не знала, что существует его русский фан-клуб, а когда узнала, обнаружила, что я такая была не одна.
И мне, по правде, очень хочется рассказать ему, как я благодарна за эти эмоции и прекрасные моменты, только не знаю, как. И остается только одно - делиться любовью и благодарностью на концертах.
И песня эта - "Un peu plus haut, un peu plus loin" - вдруг зазвучала совсем иначе. Она ведь тоже - о любви и о невозможности быть с тем, кого любишь. Она о том, что к счастью можно лишь прикоснуться на мгновение, но это мгновение стоит всей вечности.
Encore un pas, un petit pas
Tu es trop loin! Je t'aime!
Adieu! Adieu! Je reviendrai.
Ещё один шаг, один маленький шаг
Ты слишком далеко! Я тебя люблю!
Прощай! Прощай! Я вернусь.
А еще она о том, что все возвращается к нам. И он возвращается - этот стареющий веселый дядька с чуть смущенной широкой улыбкой и волшебным Голосом. Возвращается за любовью. За теми эмоциями, которых у него никогда не было. За переживаниями. За единение с залом. За возможность подарить себя всего. Его нигде и никогда так не принимали, как у нас, ему нигде и никогда не дарили столько цветов, улыбок, слез, и бесконечной, тающей благодарности, которая ощущалась в воздухе, словно капли освежающего летнего дождя. И он тоже бы хотел рассказать об этом, только не знает, как. И остается только одно - говорить эти важные слова, сидя на краешке сцены, надеясь на то, что все остальное мы прочтем между строк.
Да. Это действительно история любви.
Я поставила в плеере "Diego", облокотилась на черные перила Патриаршего моста, и тут подул ветер. И снова мою грудную клетку пробил этот Голос - богатством, харизмой, какой-то внутренней мощью, и, как и всегда, Голос согрел меня (я каждый раз чувствую прилив тепла, когда слушаю Брюно). И мне не хотелось смотреть вниз, а только вверх, в яркое голубое небо, куда и устремляется всякий красивый голос - вверх, ввысь, к небу, к простору, к свободе.
"Diegooo, libre dans sa tête" - раздавалось у меня в ушах, и дул теплый сильный ветер. Я теперь знаю, на что похож его Голос - на ветер. Ветер бывает разный - пронизывающий в ноябре, порывистый и тяжелый на море, ароматный и сухой в горах. У нас в Москве он сильный, влажный и не ласковый - но он может унести тебя ввысь.
Я пошла дальше, и слезы мои высохли на этом теплом, сильном и свободном ветру.