Oct 24, 2011 22:06
Болею. Ною и бурчу. Вот, например, моя знакомая, спортсменка, красавица и умница, рассуждает про современное искусство. Пикассо и Дали неплохо рисуют, но ужасно депрессивны, что у них вообще с головой? Поллок - просто каракули, можно попросить детей зарисовать холст, получится то же самое. А на Малевича не стоит смотреть, достаточно того, что о нем рассказывали в школе. И во мне взыгрывает юношеский максимализм, я хочу гордо бросить навязшую уже в зубах фразу про масштаб и глупость, хлопнуть дверью и сделать вид, что мы никогда не общались. Но юношеский максимализм столь же глуп, как и вынесение безапелляционных суждений, а точнее, им и является. Поэтому я просто молчу (хотя и ставлю галочку где-то глубоко внутри, не ставить ее выше моих сил).
А еще есть макабрическое сообщество "Что читать". Казалось бы, замечательная идея. Но немилосердные боги, кто сказал этим людям, что им стоит писать рецензии? Хэмингуэй им скучен и банален, Набоков извращен и отвратителен, Гарсиа Маркес омерзителен, Замятин нечитаем и ненормален, а уж как тошнотворен и нечитабелен Берджесс. Порой появляются посты "а что вы читать не советуете?" с комментариями: Фаулз! Гессе! Флэгг! Под каждой фамилией несколько комментариев: "Ой, как хорошо, не читал и не буду!" К посту на тему "Что бы такого почитать, чтобы было страшно?" напрашивается ответ, мол, ничего страшнее этого сообщества я давно не читала. Снова молчу.
Пожалуй, поэтому я так люблю Лилю Брик и Галу Дали. По ним очень удобно производить необходимую калибровку. Если человек возмущенно кричит, мол, фу-у-у, какая уродина, что в ней находили, тут отвисло, тут торчит, там не так, - это может быть сколь угодно прекрасный в других отношениях человек. Но нам с ним как-то не по пути.