Стихосложное
У меня давно случился какой-то творческий кризис в плане стихов. Если году в 2008-ом их за год накапливалось страницы на 4-5 печатного текста, то за прошлый год - едва ли наберется 2 страницы. И то, что пишется, меня не устраивает. Вымученно как-то все, неправильно.
Вчера также вытаскивала из себя щипцами по строчке, пытаясь вылить свою обиду в слова. То, что родилось - искусственно. Впрочем, имеет долю правды. Но после что-то пришло, и два то ли стихотворения, то ли верлибра каких-то произвелись на свет.
Это не является точным отражением меня, не имеет какого-то определенного посвящения. Я ухватилась за внутреннюю эмоцию, что-то взяла изнутри, остальное родилось само, додумалось, сочинилось.
Красиво
Красиво. Когда пальцы на запотевшем стекле чертят узоры.
А их дождь смывает, не оставляя следов.
Как будто ничего и не было.
Лишь на подушечках остается влага,
Да пара взглядов из соседних домов.
Красиво. Когда ты, в кого-то влюбленный,
Бежишь торопливо босиком по росе.
И тебя ждут. Встречают объятиями.
Заплетают пальцев вязь в волосах,
Шепчут на ухо. Любят. Ночами видят во сне.
Красиво. Рисовать его губы ночью
Когда свечи уже почти догорели,
Когда карандаш почти источен,
А пальцы будто одеревенели.
Но продолжают рисовать. Вспоминать улыбку.
И неровным почерком наполняются пустые листы бумаги.
Но признаться в любви на утро снова не хватит отваги…
Красиво. Когда кто-то, находящийся по ту сторону монитора,
Так же как ты, улыбается, глядя на экран.
И не знает, с чего начать разговор.
Такая тихая, милая робость
Но мука для тех, кто влюблен.
Возьмешь в руки телефон…
Но позвонить первой не позволит девичья гордость.
Красиво. Смотреть на уходящую вдаль панораму,
Сидя на берегу реки. Чувствовать на своем лице ветер,
Щурить глаза от солнца, обнажая кожу под его лучами.
Слушать всплески воды и так любимые тобой крики чаек.
Забывать о печали…
Красиво. Но так безнадежно
Пускать дым в потолок,
Наблюдая, как он образует кольца
Чувствовать что-то на уровне сердца.
Пить дешевый коньяк в полтретьего ночи.
На вопрос: «Любишь его?»
Ответить: «Не очень».
И снова дым, потолок,
Опустошенный бокал, пустые речи.
Ждать и надеяться, что время - лечит.
Пост-осложнение
Я до сих пор немного обижена.
Ты ведь знаешь - я очень вспыльчива.
Могу словами кидаться, кричать «ненавижу»,
Бросаться вещами в пустые стены.
Ты знаешь - всё, что я слышу
Пропускаю через себя, впитываю в вены.
Я очень отходчива.
Я всем всё прощаю. Но не забываю.
Мотаю на ус,
Складываю в копилку своих страданий,
Эмоций, забвений, воспоминаний.
Переживаний.
О, сколько их было!
Нет, я не забыла
Как резало скальпелем сердце моё
Твое беспощадное, твердое «Но».
Как ты уходил, опять возвращался,
Как с ней от меня втайне где-то встречался.
Мы просто друзья.
Ошибка моя.
И прав не имею обиду копить,
ВолкОм безудержно ночами выть. Любить.
Но только обманом и дружбе не быть.
Хочу отпустить.
Ты был милосерден, ты добр ко мне.
Но только опять я сижу в тишине.
Листать фотографии, слушать песни.
И чего мне опять не сидится на месте?
Всё. Точка. Я умолкаю.
Прости. Я глупа. И больше тебя я не знаю.
Вчера также вытаскивала из себя щипцами по строчке, пытаясь вылить свою обиду в слова. То, что родилось - искусственно. Впрочем, имеет долю правды. Но после что-то пришло, и два то ли стихотворения, то ли верлибра каких-то произвелись на свет.
Это не является точным отражением меня, не имеет какого-то определенного посвящения. Я ухватилась за внутреннюю эмоцию, что-то взяла изнутри, остальное родилось само, додумалось, сочинилось.
Красиво
Красиво. Когда пальцы на запотевшем стекле чертят узоры.
А их дождь смывает, не оставляя следов.
Как будто ничего и не было.
Лишь на подушечках остается влага,
Да пара взглядов из соседних домов.
Красиво. Когда ты, в кого-то влюбленный,
Бежишь торопливо босиком по росе.
И тебя ждут. Встречают объятиями.
Заплетают пальцев вязь в волосах,
Шепчут на ухо. Любят. Ночами видят во сне.
Красиво. Рисовать его губы ночью
Когда свечи уже почти догорели,
Когда карандаш почти источен,
А пальцы будто одеревенели.
Но продолжают рисовать. Вспоминать улыбку.
И неровным почерком наполняются пустые листы бумаги.
Но признаться в любви на утро снова не хватит отваги…
Красиво. Когда кто-то, находящийся по ту сторону монитора,
Так же как ты, улыбается, глядя на экран.
И не знает, с чего начать разговор.
Такая тихая, милая робость
Но мука для тех, кто влюблен.
Возьмешь в руки телефон…
Но позвонить первой не позволит девичья гордость.
Красиво. Смотреть на уходящую вдаль панораму,
Сидя на берегу реки. Чувствовать на своем лице ветер,
Щурить глаза от солнца, обнажая кожу под его лучами.
Слушать всплески воды и так любимые тобой крики чаек.
Забывать о печали…
Красиво. Но так безнадежно
Пускать дым в потолок,
Наблюдая, как он образует кольца
Чувствовать что-то на уровне сердца.
Пить дешевый коньяк в полтретьего ночи.
На вопрос: «Любишь его?»
Ответить: «Не очень».
И снова дым, потолок,
Опустошенный бокал, пустые речи.
Ждать и надеяться, что время - лечит.
Пост-осложнение
Я до сих пор немного обижена.
Ты ведь знаешь - я очень вспыльчива.
Могу словами кидаться, кричать «ненавижу»,
Бросаться вещами в пустые стены.
Ты знаешь - всё, что я слышу
Пропускаю через себя, впитываю в вены.
Я очень отходчива.
Я всем всё прощаю. Но не забываю.
Мотаю на ус,
Складываю в копилку своих страданий,
Эмоций, забвений, воспоминаний.
Переживаний.
О, сколько их было!
Нет, я не забыла
Как резало скальпелем сердце моё
Твое беспощадное, твердое «Но».
Как ты уходил, опять возвращался,
Как с ней от меня втайне где-то встречался.
Мы просто друзья.
Ошибка моя.
И прав не имею обиду копить,
ВолкОм безудержно ночами выть. Любить.
Но только обманом и дружбе не быть.
Хочу отпустить.
Ты был милосерден, ты добр ко мне.
Но только опять я сижу в тишине.
Листать фотографии, слушать песни.
И чего мне опять не сидится на месте?
Всё. Точка. Я умолкаю.
Прости. Я глупа. И больше тебя я не знаю.