В свою волну
Без пяти минут осень - это, знаете, такое зрелое междумирье. Зазеркалье и парадокс, в которых мельком хочется подостыть, страсть как хочется задержаться. А затем вспоминаешь вдруг о какой-нибудь другой своей осени, и вдруг осознаёшь до конца, как легко возвести её в абсолют, как несложно разукрасить весь мир во всю эту зрелость и знаковость, ежели эта зрелость рождается и теснится в самом тебе. Осени нашей чужды иные союзники, кроме нас самих, как сказал бы мой истинный: "Не сворачивай на кольцевую, Эм, пропустишь съезд и поминай, как звали". Где-то далеко-далеко внутри мне по-прежнему бывает неловко за то, что я чувствую. От того, как бывает в этом во всём хорошо. Кто воспитал в нас столь хладнокровное и железобетонное укрывательство, будто счастье ли, чувства ли - это какой-то дурной сюжет, ещё хуже, когда молчание или сила, они такие, ну... звонкие, детские, взбалмошные, что не укроешь? И куда-то вот мчусь ни свет ни заря, пока город едва просыпается, пока все светофоры мерцают жёлтым, пока правой - в свою волну...