Падал прошлогодний снег
Сбилась со счёту, какую вечность подряд в нашем городе валит неустанно снег. Согласно здравому смыслу /аэродинамике, физике/, он уже должен был бы добраться до седьмых этажей, и завалить уже всех, наконец, но куда-то всё время исчезает. Это мучительная рекурсия, монотонный и дьявольский процесс. Будто кто-то нервно вертит в руках снежный шар, и, кажется, даже не думает останавливаться. Каждое новое утро начинается с того, что я завариваю в термосе крепкий чай и сметаю тонны снега с машины. С автодока пришли новые дворники. Ловлю себя на мысли, что, ну ладно, поменяю к весне. Две недели ничего не пишу. Две недели не заглядываю в почтовый ящик. Две недели живу в бесконечной репризе зимы, и даже сказки перед сном веют холодом и северными ветрами. Кажется, становлюсь на порядок злее, с лихвой - взрослее, стремительно обмелевшей. Если душенька объята колючей проволокой, есть надежда оставить хоть какой-то стратегический лаз? Отнесла на помойку несколько сотен жизней, отдала в наследство пальто, взамен купив удобную куртку цвета хакки. Однажды пообещала превратить эту странную любовь в искусство, и не имею никакого морального права не сдержать своё слово. Слушать "Пикник", учиться жить снова, заново. И без того слишком многое отдано в жертву ненаступившей весне.