Фата Моргана
Возвращайся домой в районе полуночи, плетясь сквозь снегопад от одного фонаря к другому. Зима в эту пору выдастся сказочной, и свет, обрываясь росчерком старта, вывернет пространство наизнанку, что даже снег устремится вверх, будто рождается здесь - в плоскости сонного монолита. По пути расскажи мне про завтра, и про солёное озеро. Про то, что все сказки непременно хорошо заканчиваются. Про то, что зима - это всё-таки зима, даже если случится неоправданно солнечной. Про время и пустоту. Про песок и сомнения. Расскажи про ту, невидимую сторону Луны, или о том, что там, в холщовых мешках, хранятся все человеческие сновидения. Расскажи о закатах с высоты неизведанных магистралей, про море и списки выживших, про бесконечный квест во имя чужих пасхалок, про золу или камни, и о том, о чём здесь не принято говорить. Наваждение кружевом вьётся по городам, заползая в карманы курток, прочным узлом стягивает запястья и имена, или асфальт прямиком с целым небом. Ты ведь знаешь, как оно иногда бывает: так долго ломаешь голову над мотивами чьих-то поступков, над тем, что кроется в закрытых сундуках, а потом совершенно случайно попадаешь в такую же ситуацию, разве что с другой стороны. И вопросов больше не остаётся.