Марш-бросок
Не люблю такие предчувствия, будто внятное, осторожное дыхание за спиной. Не люблю, когда нечто витает в воздухе, путаясь в волосах, задевая за самое оголённое и больное. Не люблю ощущения надвигающейся тоски. Я всегда её чувствую, как бы тихо она не кралась. Не люблю и боюсь. Где та самая грань, когда эти два слова срослись со мной воедино? В последнее время кажется, будто я разучилась открываться людям. Это ни плохо, ни хорошо. Это - никак, от того так изрядно пусто. Попытки знакомств и сближения вызывают фантомные боли. Я трясусь от людей, будто загнанный в угол зверёк. Натурально трясусь, и всё чаще пускаюсь в бегство. Ты говоришь, что каждый человек - океан, миллиард в глубину и втрое больше - вширь, а я, кажется, совсем разучилась плавать. Каждый новый заплыв провоцирует истерику, приступы дичайшего страха, но, тем не менее, я барахтаюсь в нём из последних сил, в надежде спастись и не захлебнуться. Наверное, рано или поздно меня вышвырнет на какой-нибудь бережок, захламлённый битым стеклом и чужими останками. И, быть может, я нареку его своим спасителем, не сумев отличить безразличие от любви. Каждый шрам глубоко внутри - словно годичные кольца. Раз, два и три. Вот третий, самый больной.