Like a leaf in the breeze
Когда мне хочется окунуться в то или иное пространство, я начинаю сочинять такое пространство. Выписывать, заполнять его с чистого листа. Поскольку в уже созданных, какими бы близкими они не казались, может не хватить чего-то важного. В них всегда не та прорисовка, не та боль, не те составляющие. Странно осознавать, что даже собственная оболочка стремиться быть вне, бежать из-под всякого балансирующего контроля и сводить все акценты в одно надменное, тошнотворное русло. Я забыла, когда в последний раз чувствовала себя хорошо, не считала дни в формате серебристых блистеров, или хаотичных пробелов в них. Мои демоны спят. Их покой ничего не тревожит, ничто не способно их разбудить, даже сны, наваждения и картинки, которые я транслирую в замещении. Мне как никогда знакомы подобные рубежи, и с каждым годом я перестаю их любить всё показательнее и контрастнее. Май, внимать и поглощать, переставать быть чьей-то теплицей, слаженным инкубатором. Отвратительнее всего - чувство незавершенности. Когда ты наполнен не тем, чем надо бы. И тебя уже через край.