Зеленый поезд
Есть у Владимира ланцберга такая песня:
Слепой закат догорел и замер,
И вновь, худобу кляня свою,
Зеленый поезд виляет задом,
А я с моста на него плюю.
Ему -- на север, а мне -- налево,
И чертыхаюсь я каждый день,
Что держит дома меня холера,
А может, дело, а может, лень.
Рулит на взлет самолет пузатый,
урча моторами тяжело.
Планида вновь повернулась задом,
не то случайно, не то назло.
А я не гордый, я просто занят,
я спецзаказом к земле прижат,
и слоем пыли на чемодане
мои намерения лежат.
Вода сердито грызет причалы...
Чего-то мало, чего-то жаль --
а я скептически жму плечами,
поскольку надо ведь чем-то жать!
Грызите локти перед разлукой,
ловите чепчики на лету:
я занятой, и с улыбкой глупой
я провожаю свою мечту.
Кому -- на север, а мне -- налево,
и чертыхаюсь я каждый день,
что держит дома меня холера,
а может, дело, а может, лень...
Чего мне мало, куда мне надо --
в какие северные края?
...Зеленый поезд виляет задом,
плетясь, как дура-судьба моя.
Вот, прям про меня...
А не хотелось бы все профуфукать - а как-то привыкла жить как живется, с вечным страхом что-нить не так сделать, как-будто в тетрадь набело пишешь, и ошибка смерти подобна - вроде и понимаешь головой что тупо жить в одном направлении - что не смертельно поробовать, убедиться что не получилось, начать что-то новое... но видимо мозги уже насмерть закостенели и непродраться...
Слепой закат догорел и замер,
И вновь, худобу кляня свою,
Зеленый поезд виляет задом,
А я с моста на него плюю.
Ему -- на север, а мне -- налево,
И чертыхаюсь я каждый день,
Что держит дома меня холера,
А может, дело, а может, лень.
Рулит на взлет самолет пузатый,
урча моторами тяжело.
Планида вновь повернулась задом,
не то случайно, не то назло.
А я не гордый, я просто занят,
я спецзаказом к земле прижат,
и слоем пыли на чемодане
мои намерения лежат.
Вода сердито грызет причалы...
Чего-то мало, чего-то жаль --
а я скептически жму плечами,
поскольку надо ведь чем-то жать!
Грызите локти перед разлукой,
ловите чепчики на лету:
я занятой, и с улыбкой глупой
я провожаю свою мечту.
Кому -- на север, а мне -- налево,
и чертыхаюсь я каждый день,
что держит дома меня холера,
а может, дело, а может, лень...
Чего мне мало, куда мне надо --
в какие северные края?
...Зеленый поезд виляет задом,
плетясь, как дура-судьба моя.
Вот, прям про меня...
А не хотелось бы все профуфукать - а как-то привыкла жить как живется, с вечным страхом что-нить не так сделать, как-будто в тетрадь набело пишешь, и ошибка смерти подобна - вроде и понимаешь головой что тупо жить в одном направлении - что не смертельно поробовать, убедиться что не получилось, начать что-то новое... но видимо мозги уже насмерть закостенели и непродраться...