(no subject)

[cats_and_booze]

Кажется, что как только русский человек, как тот поросенок Петр, покупает наконец трактор и валит из сранной Рашки. Кажется что он, этот простой русский поросенок должен сразу превратиться в гуся хрустального, лебедя белокрылого ну или что-то такое- с размахом, с присказкой, с привкусом Штирлица в Берлине. Этого конечно не происходит, и это совсем неважно, ребята, ну вот совсем. Для меня важна лишь история, которую человек может рассказать про себя, про свои беды и радости или скажем про что-то неважное - как он картошку купил в 1998 году, мешок - а она гнилая вся, ну ты представляешь?



Фото Белой Эмиграции - цветов акации


Армянин Степан рассказывает- Я рожден был в Армении, но вообще-то во мне пять кровей и одна из них еврейская - веско подчеркивает он. - Моей старшей дочери уже 20ть, - вздыхает, - а младшей 8, но с женой я развелся, а потом замутил с одной ее подругой - артисткой Большого Театра, зачем я вам это все рассказываю? - Вопросительно смотрит, - Ну с другой стороны кому мне рассказать как не вам и не здесь (обводит руками нас и здесь). - Вот вы мне скажите,  - продолжает еврейский армянин Степан, - если я живу тут в Голландии и не мыслю уже возвращаться, а Она живет в Питере и все требует от меня гарантий, что мне делать? - На красивом лице Степана родинка, в руке стакан с вином. - Мне и квартиру скоро дадут 72 кв метра, какие ей еще нужны гарантии, какие, давайте пойдем лучше выпьем.

Женщина-бард приехала на встречу с гитарой, с места в карьер завела «Над костром пролетает снежинка», продолжает заздравным «Вдруг как в сказке хлопнула дверь», многие подпевают. Прерывается, что бы упомянуть что буквально на следующей неделе едет на фестиваль бардов кудато толи под Тверь, уже и билет купила и там обещался быть Гинзбург. Блондинка в очках и челкой с лицом как у библиотекаря в уездном городе С.
-   Вот видишь, - говорю я Жене, - А ты хотел принести гитару и исполнять песни В. Цоя на радость публике. Какой Цой, Цой тут еще не родился.

Мужчина на спортивках рассказывает как он ездил в краснодарский край отдыхать. Очень жарко там,  говорит. А еще гаишники постоянно доебуются  и тут такое дело - важно кто кого перебычит. И тут же рассказывает историю успеха, как перебычил ментов даже не он, а его жена - пригрозив сводить всех своих троих малолетних детей, как выразился сам житель солнечного края, «посрать на участок» -  гордится, жена что надо. И правда.

В разговор вклиниваются москвичи (один признался что вообще-то он из Читы , но не суть). Я - говорит москвич в замшевых туфлях, - москвич. Но по Москве водить не люблю, пробки все такое. - Но тут в Голландии тоже, хуй проссыш, вот бывало едешь по автобану, спешишь, в тут ну знаете бывает дорога перекрыта, но типа проехать по ней можно, но закрыта там потому что или реагентами не посыпали еще или проверка покрытия какая. А ты такой  сунешься на нее чтобы, ну проскочить по быстрому, ну спешишь же! А эти голландцы возьмут тебе и дорогу перегородят своими машина - ну чтобы не ехал, незаконно ведь. Вот я и спрашиваю, Им что завидно или жалко чтоле что я проеду!? Спешу же ведь!

На соседней поляне группа эмигрантов другой, неопознанной национальности - женщины их темны и шрокобедры с ярко накрашенными ногтями на ногах, сидят отдельно болтают вероятно о ценах на электричество и вывоз мусора. Мужчины сидят по другую сторону поляны, с ничего не выражающими лицами пьют алкоголь и слушают живую музыку - один играет на портативной фисгармонии - микс из баяна и пианино. Второй - на стальном пруте. Получается хорошая музыка  отдаленно напоминающая песни про Кришна-Кришна- Хари Рама, исполняемые бритоголовыми кришнаидами в парке Шевченко, что на харьковщине в теплые июльские вечера.
Русский эмигрант, назовем его, Максим, развеселенный вином и шашлыками решает помочь братской народности чем может, в музыкальном плане. Решительно берет валяющийся неподалеку бубен и начинает на удивление в такт, виртуозно им бить о свое некрупное бедро. Музыка становится ярче, темнокожие эмигранты смотрят на Максима с явным одобрением, брататься всеже не спешат. Не сегодня.
-Что это за малая народность? - спрашиваю я у мужика рядом. - Да это индусы, но из Суринама, ну индусские эмигранты в Суринам, которые теперь вот эмигрировали в Голландию - поясняет мужик. Географическая мощь эмиграции индусов вызывает мое мгновенное восхищение. - Они поют свои народные песни, которые они принеси еще из Индии, но сегодня они не поют про Бога, потому что пьяны. Пьяным про Бога петь не желательно.  - добавляет мужик значительно, и я ему верю.

И вообще говоря эти истории это лучшее что случилось со мной тут за много дней. потомучто я дурочка наверное, но это уже другая - моя история.