Утро 1 января
Утро 1 января прекрасно. Оно называется Тишина. Наконец заснули соседи, которые запускали петарды с балкона, воображая, что расстреливают равшанов с джумшутами, день и ночь кующих стройку под окнами и горлопанящих почем зря. Петарды кончились, оливье в хрустальном гробу покрылся корочкой, а в окна заглянуло умытое утро. Оно тоже наслаждается безмолвием. Зима в этот раз сделала ему подарок на рождение: натянула на небеса белое покрывало с рюшами, поддала морозцу в - 15 С и засыпала мир снежком. Пусть дождь идет где-нибудь, где нас нет. Год появился в чертогах Снежной Королевы, с ледяной пустышкой во рту. Это так приятно, должно быть, родиться в тишину. Не трубят паровозы, не гудят самолеты, не скрипят тормозами машины, не матерятся граждане. Только вьется над трубами белый дымок, точно как в мультипликационной сказке про деревню, да заиндивевшие во сне деревья боятся лишний раз вздохнуть, чтобы не посыпалась с крон чудесное серебро. Такая тишина бывает только наутро после больших праздников. Могущественней Нового года у нас праздника нет и потому только он своей тотальностью способен подарить такие особенные ранние часы. Конечно же, лишь тому, кто не участвовал в багровой с золотом ночной круговерти. И оно того стоит.
Скоро все кончится. Город, зевая, разлепит глаза и, с трудом преодолевая шум в голове, попытается оторвать голову от того места, куда она упала. Мучительно. Невыносимо. Дотянуться до грязного стакана на столе, в котором что-то виднеется. Неважно, что, главное - жидкое. Постанывая и шаркая, добрести до холодильника. И, сам того не замечая, с благодарностью оценить, какая же за окном тишина.
Скоро все кончится. Город, зевая, разлепит глаза и, с трудом преодолевая шум в голове, попытается оторвать голову от того места, куда она упала. Мучительно. Невыносимо. Дотянуться до грязного стакана на столе, в котором что-то виднеется. Неважно, что, главное - жидкое. Постанывая и шаркая, добрести до холодильника. И, сам того не замечая, с благодарностью оценить, какая же за окном тишина.