(no subject)
Есть книги, которых я не понимаю. Если бы не моя нелюбовь к "никогда" (никогде?) - я бы написала, что никогда их не пойму.
Я не устаю удивляться тому, что, открывая книгу, о которой другие пишут "это книга о снах", "это книга о взрослении", "это книга о том, что пчелы - не то, чем кажутся", я вижу книгу о болезни, о безумии, о смерти. О боли - которая становится только страшнее из-за того, что к ней давно привыкли, притерпелись. Я не могу это дочитать - прочтя шестьсот страниц, я понимаю, что этого более, чем достаточно.
Я хотела бы как-нибудь открыть ваш вариант этой книги и прочитать о снах, взрослении и пчелах, которые, конечно, совсем не то, чем кажутся.
Но открываю каждый раз - свой.
Есть список авторов, книги которых я могу читать лишь "через зубовный скрежет"; это почти физическое неприятие атмосферы - несмотря на язык, сюжет, что угодно.
Достоевский. Кундера. Лоуренс Даррел.
Со мной что-то не так?
Я не устаю удивляться тому, что, открывая книгу, о которой другие пишут "это книга о снах", "это книга о взрослении", "это книга о том, что пчелы - не то, чем кажутся", я вижу книгу о болезни, о безумии, о смерти. О боли - которая становится только страшнее из-за того, что к ней давно привыкли, притерпелись. Я не могу это дочитать - прочтя шестьсот страниц, я понимаю, что этого более, чем достаточно.
Я хотела бы как-нибудь открыть ваш вариант этой книги и прочитать о снах, взрослении и пчелах, которые, конечно, совсем не то, чем кажутся.
Но открываю каждый раз - свой.
Есть список авторов, книги которых я могу читать лишь "через зубовный скрежет"; это почти физическое неприятие атмосферы - несмотря на язык, сюжет, что угодно.
Достоевский. Кундера. Лоуренс Даррел.
Со мной что-то не так?