(no subject)
Станция конечная
Автовокзал. Восемь утра. Суббота.
Когда я была маленькой, мы с родителями ездили каждые выходные в деревню в автобусе, битком набитом людьми. Бабки, в нарядных платках, тётки с сонными детьми и пряниками в авоськах, мужики, курящие Приму у открытых дверей автобуса в частый затяг, поглядывали на часы. Все ждали отправления. Водитель заводил мотор, все подбирались, сжимались, замолкали и выдыхали - всёооо, едем!
Но не ехали. Кого-то ждали. И вот , семеня и подскакивая, пыхтя и помахивая рукой водителю, в автобус протискивалась кондукторша. У неё было своё тронное место - у задней двери на возвышении.
Господи, как же я всегда хотела сидеть на этом сиденье. Но оно было неприкосновенно ! Место колдуна вуду загородных маршрутов, трон всевластия над пассажирами. Кондукторша носила на груди большой истёртый кошель с тысячью отделений для мелочи, к нему были прицеплены на проволочки толстые бабины с билетами. И сама она была похожа этот кошель, тугая и набитая всякой всячиной. И обязательно в цветастом платье. Громкая и быстрая в подсчётах. Знала половину автобуса по именам и кличкам кто к кому едет, кто помер, а кто обженился. Она меня завораживала. Как живая энциклопедия или богиня или .... в общем нереальное что-то.
Автобус был округлым, тёплым, оранжевым, с тёмно-бордовыми сиденьями, запахом бензина и билетиком с шестью цифрами. Если сумма первых трёх равна сумме вторых трёх , зачит билет счастливый.