Мир пришёл в движение, пока я спала.
Кто-то умер, кто-то назначил свадьбу, кто-то ищет донора.
Человек умирает не тогда, когда перестаёт дышать, когда медики выдают свидетельство о смерти, когда его одевают в костюм и кладут в гроб, да даже не тогда, когда этот гроб накрывают крышкой и вбивают гвозди. А только в тот момент когда, ты смотришь, как деревянный ящик скрывается под целой тонной земли.
Нет, я не в дикой печали. Не скорблю, не убиваюсь.
Я испытала крайне скудную горстку эмоций. За что мне стыдно.
Мне грустно. Я не узнаю его. И в этом моя вина. А у него хранилось фото, где мне года 4.
Как глупо. Эй, мне ведь хотелось, чтобы он признал моё существование. А теперь это так не важно.Всё не важно.
И как мне теперь жить? Схема, выработанная с таким трудом, оказалась такой ерундой. Прощать? Ценить себя? Что?
И мне так безумно хочется задать ему кучу вопросов.
Плохо не то, что люди смертны, а то, что они внезапно смертны.
