Пластилиновая реальность
Вот весна.
Встречаются он и она.
Или он и он.
Или она и она.
Неважно в данном случае. Пусть будут он и она.
У нее большие ореховые глаза, подбородок так себе (ей не нравится), носит она джинсы и футболки с принтами, работает переводчицей. Целыми днями переводит техническую литературу. Инструкции к холодильникам, например. С немецкого.
У него стильная четырехдневная щетина и "Олд Спайс", рубашку он вечно застегивает на все пуговицы, любит шашлык и мамину кошку Зинку, не любит, когда его нае... простите, дурят. Работает в рекламе. Тот самый его ролик, с веселой коровой, видела вся Россия. Обычно крутят после восьмичасовых новостей.
Она думает: "Господи, это мой последний шанс. Мне уже тридцать шесть, рожать почти поздно, конечно, сейчас медицина классная, но все-таки стресс для организма. Детей так хочется и семью. Он же... ну, почти подходит. Ну и что, что он пропадает на работе сутками. Ну и что, что у него прорва девок. Ну и что, если я его не так уж люблю. Надо выходить замуж. Бабушка говорила - надо, а мама из-за этого совсем со мной не разговаривает".
И она выходит, и оказывается, что на своей работе он привык пить виски, чтобы снять напряжение ("Ну ты же понимаешь, я чуть-чуть"), и временами уходит в запои, как в волшебную страну, и с ним надо жить и надеяться, что когда-нибудь это закончится, потому что дети... и нехорошо, когда они без родителей.
Или она думает: "Господи, да на что он мне сдался, этот рекламщик. Его же вечно не бывает дома. Он бухает со своими подозрительными друзьями, я их терпеть не могу - Петьку, Лёлика, а особенно Васика. Ну и что, что он смотрит на меня глазами больного щенка. Это пройдет. У всех проходит. Я не могу на это размениваться. У меня работа и надо переводить".
И она его посылает, сидит вечерами одна в квартире, пьет ромашковый чай и переводит про холодильники. Где он - ей неизвестно.
А он что? Думает: "Черт, наверное, пора жениться. Почему бы и не на этой. Она симпатичная, готовит хорошо, и сиськи есть".
И женится. А она все переводит, и дочку родила, нет бы сына. С сыном он знал бы, что делать. Он бы ему купил футбольный мяч и научил плавать быстрее всех мальчишек. А когда сыну исполнилось бы пятнадцать... ну ладно, можно четырнадцать, - рассказал бы ему про секс. Про пчелок. Н-да. Решил бы, короче, проблему.
Или думает: "Я же ее, наверное, люблю. Или не люблю? Что такое любовь? Сотрясение сердечной мышцы? Она-то меня вроде... Почему она во время секса спрашивает, люблю ли я ее? Нечестно. Ну и зачем мне все это? Я свободный молодой самец. К черту".
И перестает ей звонить, стирает ее номер из телефонной книжки и блокирует входящие вызовы. Некоторое время ему кажется, что она извернется и найдет способ, но от нее ни слуху ни духу, и он ее забывает. Вспоминает, но редко, если сильно пьян.
Или же - весна, они столкнулись где-нибудь банально, в супермаркете, она налетела на его тележку своей тележкой, они ругались полчаса, а потом поехали к нему; или же он черт те сколько за ней таскался, приносил ей дикой расцветки букеты, купленные у бездарной флористки на углу, а она (не флористка, а она) все никак не поддавалась; или она ждала его в кафе как-то раз, а он не пришел, потому что его продержали на совещании, откуда нельзя позвонить, и она рыдала в крупнокалиберную кафешную салфетку и думала, что он ее бросил; или она забывала, как переводится Gefrierschrank и что это вообще такое; или суровая бабушка кормила их обоих пирожками и проверяла, не скрипнет ли диван, пока они там делают лабораторную; или на свадьбе у них дядя Игнат напился в макароны и уронил невесту на столик с шампанским; или она родила сначала сына, а потом дочку, и денег вечно не хватает, но есть мяч, и эти неестественно улыбающиеся куклы, и развивающий коврик, и все время кто-то улыбается - ты это знаешь, даже если не смотришь; и все как-то идет, куда-то движется, когда-то закончится, но не потому, что вы оба захотели, чтоб закончилось. Вы хотите наоборот. Чтобы не бояться, что завтра метеорит и радиация, или тупое быдло, или правительство, или наркотики, или еще беда. Чтобы жить долго-долго и хорошо. "Хорошо" автоматически прилагается к "вместе".
Всякое случается. Реальность - это пластилин, из которого можно вылепить что угодно. Можно его и ее вместе, можно по отдельности, а можно еще налепить им счастья.
Но вот иногда...
Иногда мои соседи за стенкой включают телевизор на полную громкость и смотрят сериал или кино какое-нибудь. И до меня долетают фразы.
Сегодня, сопровождаемое лирической музыкой, донеслось:
- Леша, я не могу быть с тобой.
- Почему?
- Потому что это я подложила бомбу в офис нашего шефа.
- Как?? Это была ты??
- Да. Я хотела его убить. Он говорил, что любит, а оказалось, он вообще гей!
Господи, подумала я. Об одном Тебя прошу.
Если я завтра наеду тележкой на симпатичного парня в супермаркете, пусть он не окажется тем самым сценаристом!!!
На такую реальность никакого пластилина не хватит.
Весны всем, граждане :)
Встречаются он и она.
Или он и он.
Или она и она.
Неважно в данном случае. Пусть будут он и она.
У нее большие ореховые глаза, подбородок так себе (ей не нравится), носит она джинсы и футболки с принтами, работает переводчицей. Целыми днями переводит техническую литературу. Инструкции к холодильникам, например. С немецкого.
У него стильная четырехдневная щетина и "Олд Спайс", рубашку он вечно застегивает на все пуговицы, любит шашлык и мамину кошку Зинку, не любит, когда его нае... простите, дурят. Работает в рекламе. Тот самый его ролик, с веселой коровой, видела вся Россия. Обычно крутят после восьмичасовых новостей.
Она думает: "Господи, это мой последний шанс. Мне уже тридцать шесть, рожать почти поздно, конечно, сейчас медицина классная, но все-таки стресс для организма. Детей так хочется и семью. Он же... ну, почти подходит. Ну и что, что он пропадает на работе сутками. Ну и что, что у него прорва девок. Ну и что, если я его не так уж люблю. Надо выходить замуж. Бабушка говорила - надо, а мама из-за этого совсем со мной не разговаривает".
И она выходит, и оказывается, что на своей работе он привык пить виски, чтобы снять напряжение ("Ну ты же понимаешь, я чуть-чуть"), и временами уходит в запои, как в волшебную страну, и с ним надо жить и надеяться, что когда-нибудь это закончится, потому что дети... и нехорошо, когда они без родителей.
Или она думает: "Господи, да на что он мне сдался, этот рекламщик. Его же вечно не бывает дома. Он бухает со своими подозрительными друзьями, я их терпеть не могу - Петьку, Лёлика, а особенно Васика. Ну и что, что он смотрит на меня глазами больного щенка. Это пройдет. У всех проходит. Я не могу на это размениваться. У меня работа и надо переводить".
И она его посылает, сидит вечерами одна в квартире, пьет ромашковый чай и переводит про холодильники. Где он - ей неизвестно.
А он что? Думает: "Черт, наверное, пора жениться. Почему бы и не на этой. Она симпатичная, готовит хорошо, и сиськи есть".
И женится. А она все переводит, и дочку родила, нет бы сына. С сыном он знал бы, что делать. Он бы ему купил футбольный мяч и научил плавать быстрее всех мальчишек. А когда сыну исполнилось бы пятнадцать... ну ладно, можно четырнадцать, - рассказал бы ему про секс. Про пчелок. Н-да. Решил бы, короче, проблему.
Или думает: "Я же ее, наверное, люблю. Или не люблю? Что такое любовь? Сотрясение сердечной мышцы? Она-то меня вроде... Почему она во время секса спрашивает, люблю ли я ее? Нечестно. Ну и зачем мне все это? Я свободный молодой самец. К черту".
И перестает ей звонить, стирает ее номер из телефонной книжки и блокирует входящие вызовы. Некоторое время ему кажется, что она извернется и найдет способ, но от нее ни слуху ни духу, и он ее забывает. Вспоминает, но редко, если сильно пьян.
Или же - весна, они столкнулись где-нибудь банально, в супермаркете, она налетела на его тележку своей тележкой, они ругались полчаса, а потом поехали к нему; или же он черт те сколько за ней таскался, приносил ей дикой расцветки букеты, купленные у бездарной флористки на углу, а она (не флористка, а она) все никак не поддавалась; или она ждала его в кафе как-то раз, а он не пришел, потому что его продержали на совещании, откуда нельзя позвонить, и она рыдала в крупнокалиберную кафешную салфетку и думала, что он ее бросил; или она забывала, как переводится Gefrierschrank и что это вообще такое; или суровая бабушка кормила их обоих пирожками и проверяла, не скрипнет ли диван, пока они там делают лабораторную; или на свадьбе у них дядя Игнат напился в макароны и уронил невесту на столик с шампанским; или она родила сначала сына, а потом дочку, и денег вечно не хватает, но есть мяч, и эти неестественно улыбающиеся куклы, и развивающий коврик, и все время кто-то улыбается - ты это знаешь, даже если не смотришь; и все как-то идет, куда-то движется, когда-то закончится, но не потому, что вы оба захотели, чтоб закончилось. Вы хотите наоборот. Чтобы не бояться, что завтра метеорит и радиация, или тупое быдло, или правительство, или наркотики, или еще беда. Чтобы жить долго-долго и хорошо. "Хорошо" автоматически прилагается к "вместе".
Всякое случается. Реальность - это пластилин, из которого можно вылепить что угодно. Можно его и ее вместе, можно по отдельности, а можно еще налепить им счастья.
Но вот иногда...
Иногда мои соседи за стенкой включают телевизор на полную громкость и смотрят сериал или кино какое-нибудь. И до меня долетают фразы.
Сегодня, сопровождаемое лирической музыкой, донеслось:
- Леша, я не могу быть с тобой.
- Почему?
- Потому что это я подложила бомбу в офис нашего шефа.
- Как?? Это была ты??
- Да. Я хотела его убить. Он говорил, что любит, а оказалось, он вообще гей!
Господи, подумала я. Об одном Тебя прошу.
Если я завтра наеду тележкой на симпатичного парня в супермаркете, пусть он не окажется тем самым сценаристом!!!
На такую реальность никакого пластилина не хватит.
Весны всем, граждане :)