Пленившись розой, соловей
Беседовали мы с kriemhild_2 о Т. (в очередной раз), и сказала она замечательную вещь: мне почему-то хочется, чтоб Лю перерезала себе горло, или уж тогда кинжал в шею вонзала. Возможно, это связано с её небесным голосом... (режиссёр - самая добрая профессия на земле добрее только патологоанатом, чо)
И тут меня что-то царапнуло, в смысле, появилась какая-то смутная ассоциация, которую я долго ловила, но не могла поймать.
Потом таки поймала.
Соловей и роза.
После отсмотренной постановки Чена Кайге, где розы присутствуют и физически, и метафизически, ассоциация начала преследовать меня неотступно.
И нет, я прекрасно понимаю, что музыка - это язык оперы, сюжетно и тематически конкретно в Т. искусство, которое требует "полной гибели, всерьёз" не присутствует, при том что у Уайльда это чуть ли не основная тема (а все ассоциации на тему ангельского голоса Лю будут исключительно личные).
Но, как минимум, тема жертвы ради чужой любви присутствует и там, и там. (Хе, когда я первый раз читала в нежном возрасте, то кроме этой жертвы и не поняла ничего)
Образный ряд и эстетический подход, по-моему, тоже сходны.
И Соловей у Уайльда - SHE. Она. Соловушка.
и вот разница. В русском переводе получается история "Пленившись розой, соловей" А если учесть, что Соловей - она...мне кацца, тут что-то поинтереснее и смыкающееся с Т. (c) kriemhild_2
But the Nightingale's voice grew fainter, and her little wings began to beat, and a film came over her eyes. Fainter and fainter grew her song, and she felt something choking her in her throat.
Then she gave one last burst of music. The white Moon heard it, and she forgot the dawn, and lingered on in the sky. The red rose heard it, and it trembled all over with ecstasy, and opened its petals to the cold morning air. Echo bore it to her purple cavern in the hills, and woke the sleeping shepherds from their dreams. It floated through the reeds of the river, and they carried its message to the sea.
"Look, look!" cried the Tree, "the rose is finished now"; but the Nightingale made no answer, for she was lying dead in the long grass, with the thorn in her heart.
(На месте розы упорно вижу Турандотиху из той самой валенсийской постановки, гы)
А вообще, забавно - те истории, которые нравились мне в пятнадцать лет, нравятся и сейчас, разве что, будем надеяться, я чуть-чуть больше понимаю и в литературе, и в музыке, и в жЫзни.
И тут меня что-то царапнуло, в смысле, появилась какая-то смутная ассоциация, которую я долго ловила, но не могла поймать.
Потом таки поймала.
Соловей и роза.
После отсмотренной постановки Чена Кайге, где розы присутствуют и физически, и метафизически, ассоциация начала преследовать меня неотступно.
И нет, я прекрасно понимаю, что музыка - это язык оперы, сюжетно и тематически конкретно в Т. искусство, которое требует "полной гибели, всерьёз" не присутствует, при том что у Уайльда это чуть ли не основная тема (а все ассоциации на тему ангельского голоса Лю будут исключительно личные).
Но, как минимум, тема жертвы ради чужой любви присутствует и там, и там. (Хе, когда я первый раз читала в нежном возрасте, то кроме этой жертвы и не поняла ничего)
Образный ряд и эстетический подход, по-моему, тоже сходны.
И Соловей у Уайльда - SHE. Она. Соловушка.
и вот разница. В русском переводе получается история "Пленившись розой, соловей" А если учесть, что Соловей - она...мне кацца, тут что-то поинтереснее и смыкающееся с Т. (c) kriemhild_2
But the Nightingale's voice grew fainter, and her little wings began to beat, and a film came over her eyes. Fainter and fainter grew her song, and she felt something choking her in her throat.
Then she gave one last burst of music. The white Moon heard it, and she forgot the dawn, and lingered on in the sky. The red rose heard it, and it trembled all over with ecstasy, and opened its petals to the cold morning air. Echo bore it to her purple cavern in the hills, and woke the sleeping shepherds from their dreams. It floated through the reeds of the river, and they carried its message to the sea.
"Look, look!" cried the Tree, "the rose is finished now"; but the Nightingale made no answer, for she was lying dead in the long grass, with the thorn in her heart.
(На месте розы упорно вижу Турандотиху из той самой валенсийской постановки, гы)
А вообще, забавно - те истории, которые нравились мне в пятнадцать лет, нравятся и сейчас, разве что, будем надеяться, я чуть-чуть больше понимаю и в литературе, и в музыке, и в жЫзни.