Диалоги о...
Рыбалке? нет пожалуй… «диалоги о рыбалке», для тех кто не может насладиться каналом 7тв, я поясню, это передача про рыбалку (логично?). Смотрит эту передачу определённый контингент. И я не исключаю, что в него входит всего 3 человека: я, мой друг и оператор программы. Остальные либо просто не смотрят, либо не смотрят с матом. Так же есть особенная когорта - это ведущие (дай бог их печени долго жить), они смелые люди! Финансируют эту программу странные безумные люди, я сделал этот вывод посмотрев серию из Финляндии. Там наши герои жили не в последнем отеле снимая катер, яхту и т.д., ясен хрен смачивая обильно любой улов (даже огурца из банки) большим количеством водки. Вообщем не моё это дело…
Теперь пробуем включить воображение, если кто-то это проходил представить будет намного проще. Навеяло мне это воспоминание состояние безотпускности и вечной осенезимы.
Открываешь глаза… мама… кто я? часы на мобиле (изрядно севшем) пытаются тебя разбудить. Закрываешь глаза… нет сукка уж очень противно звонит. Пытаешься понять где эта сволочь. Медленно вспоминаешь, что вчера положил его подальше чтоб долго тянутся и по пути проснуться. рыбалка! точно! ты ж на природе около гигантского озера… пиво! точчно вчера ныкал… спальник падает до груди, ты похож на полуокуклившуюся бабочку. Неудобно так в полуспальнике, начинаешь мелко сучить ногами дабы освободится от пут морфея. Рядом ещё 2 неокуклившихся махаона, и они источают такое амбре, что по стенкам палатки течёт не конденсат, а спирт. Понимаешь что если не сейчас то никогда.
Находишь потёртые ботинки с застрявшими в подошве годами и окурками. Тельник, куртка, нож, сигареты спички. Вроде готов пора показаться миру. Молния бзик, ещё темно. Как хорошо что приготовил снасти ещё вчера. Выходишь и понимаешь что Остап был не прав, 3х тонный столб атмосферы-это фигня по сравнению с твоим похмельным стил-лайфом. Пиво под пологом палатки как и пологается. Сумка со снастями, спининг, удочка и всякая снасть которую подглядел у Сабонеева.
Костёр ещё теплется надеждой на новую пищу, и ты из жалости кормишь его несколькими брёвнышками. Вот и светает. Это ощущение засядает навсегда… Просто так сидеть и наблюдать рассвет не так интересно как наблюдать рассвет хоть с каким-то делом. И вот тут помогает рыбалка.
Такой туман бывает только на озёрах. Он стелится как дым в целофане из под пачки сигарет, при игре «слоник кончает» (кто не знает обращайтесь за инструкцией). Тишина такая, что начинаешь сомневаться в пригодности ушей. Закуриваешь и понимаешь, что создан ты только из-за того что кому-то не захотелось созерцать это великолепие одному. Он его создал и захотел это кому-то показать и создал тебя.
Тихонько спускаешь на воду лодку. Круги от неё идут по всей глади не искажая форму круга ни на градус. Закидывая снасти поглядываешь на берег. А там между палаток уже принялся костёр. Вчера все сидели и трепались за жизнь, с полупьяными лицами играли на гитаре, пели и считали, что всё что освещает костёр и есть вселенная. А с утра границы галлактики расширились до неузнаваемости.
Ну да ладно. вёсла. Пару гребков и выплываешь из под нависающей над берегом ивы. Начинаешь примерять взглядом коряги омуты заросли. И вроде каждое место лучше другого. Чувство что это всё моё родное, и травинка и лесок в поле каждый колосок. Всё знакомо и известно как дверь домашнего сортира с внутренней стороны. Но вот что-то особенное, где как говориться, точно клюёт. Закуриваешь, выпиваешь пивка. Вот и снасть уже в руках. Блесна или попловок? А какая хер разница? Ты не Сабонеев один хрен уха будет из консервированной сайры. Блесна. Она подинамичнее, от попловка заснёшь. Бросок проводка, бросок проводка. И тут что-то начинает мешать прицеливаться. Повернувшись немеешь… Солнце. Звезда по имени солнце. Туман начинает просвечиваться яркими жёлтыми стрелами. Роса начинает блестеть, птицы чирикают встречая огненный диск, так привычно для них поднимающейся над этой дикой идилией. Рыба? Нееет она тут непричём.
Ещё пол часа и наступит полноценный день, опять надо что-то делать куда-то идти. Опять друзья упадут на землю хватаясь за живот при виде твоего улова, приколы по поводу щуки не поместившейся в лодку гарантированны на весь день. А дальше завтра, а дальше послезавтра, а потом опять мегополис, работа, учёба, зима, новый год… но это потом а пока полчаса того для чего ты здесь, и чего ты не увидешь ещё год (если повезёт). Ты сидишь тут в лодке забыв о блесне, упавшей на дно и ведёшь диалоги о….
Рыбалке…. нет пожалуй….
Теперь пробуем включить воображение, если кто-то это проходил представить будет намного проще. Навеяло мне это воспоминание состояние безотпускности и вечной осенезимы.
Открываешь глаза… мама… кто я? часы на мобиле (изрядно севшем) пытаются тебя разбудить. Закрываешь глаза… нет сукка уж очень противно звонит. Пытаешься понять где эта сволочь. Медленно вспоминаешь, что вчера положил его подальше чтоб долго тянутся и по пути проснуться. рыбалка! точно! ты ж на природе около гигантского озера… пиво! точчно вчера ныкал… спальник падает до груди, ты похож на полуокуклившуюся бабочку. Неудобно так в полуспальнике, начинаешь мелко сучить ногами дабы освободится от пут морфея. Рядом ещё 2 неокуклившихся махаона, и они источают такое амбре, что по стенкам палатки течёт не конденсат, а спирт. Понимаешь что если не сейчас то никогда.
Находишь потёртые ботинки с застрявшими в подошве годами и окурками. Тельник, куртка, нож, сигареты спички. Вроде готов пора показаться миру. Молния бзик, ещё темно. Как хорошо что приготовил снасти ещё вчера. Выходишь и понимаешь что Остап был не прав, 3х тонный столб атмосферы-это фигня по сравнению с твоим похмельным стил-лайфом. Пиво под пологом палатки как и пологается. Сумка со снастями, спининг, удочка и всякая снасть которую подглядел у Сабонеева.
Костёр ещё теплется надеждой на новую пищу, и ты из жалости кормишь его несколькими брёвнышками. Вот и светает. Это ощущение засядает навсегда… Просто так сидеть и наблюдать рассвет не так интересно как наблюдать рассвет хоть с каким-то делом. И вот тут помогает рыбалка.
Такой туман бывает только на озёрах. Он стелится как дым в целофане из под пачки сигарет, при игре «слоник кончает» (кто не знает обращайтесь за инструкцией). Тишина такая, что начинаешь сомневаться в пригодности ушей. Закуриваешь и понимаешь, что создан ты только из-за того что кому-то не захотелось созерцать это великолепие одному. Он его создал и захотел это кому-то показать и создал тебя.
Тихонько спускаешь на воду лодку. Круги от неё идут по всей глади не искажая форму круга ни на градус. Закидывая снасти поглядываешь на берег. А там между палаток уже принялся костёр. Вчера все сидели и трепались за жизнь, с полупьяными лицами играли на гитаре, пели и считали, что всё что освещает костёр и есть вселенная. А с утра границы галлактики расширились до неузнаваемости.
Ну да ладно. вёсла. Пару гребков и выплываешь из под нависающей над берегом ивы. Начинаешь примерять взглядом коряги омуты заросли. И вроде каждое место лучше другого. Чувство что это всё моё родное, и травинка и лесок в поле каждый колосок. Всё знакомо и известно как дверь домашнего сортира с внутренней стороны. Но вот что-то особенное, где как говориться, точно клюёт. Закуриваешь, выпиваешь пивка. Вот и снасть уже в руках. Блесна или попловок? А какая хер разница? Ты не Сабонеев один хрен уха будет из консервированной сайры. Блесна. Она подинамичнее, от попловка заснёшь. Бросок проводка, бросок проводка. И тут что-то начинает мешать прицеливаться. Повернувшись немеешь… Солнце. Звезда по имени солнце. Туман начинает просвечиваться яркими жёлтыми стрелами. Роса начинает блестеть, птицы чирикают встречая огненный диск, так привычно для них поднимающейся над этой дикой идилией. Рыба? Нееет она тут непричём.
Ещё пол часа и наступит полноценный день, опять надо что-то делать куда-то идти. Опять друзья упадут на землю хватаясь за живот при виде твоего улова, приколы по поводу щуки не поместившейся в лодку гарантированны на весь день. А дальше завтра, а дальше послезавтра, а потом опять мегополис, работа, учёба, зима, новый год… но это потом а пока полчаса того для чего ты здесь, и чего ты не увидешь ещё год (если повезёт). Ты сидишь тут в лодке забыв о блесне, упавшей на дно и ведёшь диалоги о….
Рыбалке…. нет пожалуй….