[The Magicians] Magic comes from pain. Pain comes from life.
Characters: Eliot Waugh; Quentin Coldwater; Mike McCormick {nominated};
Pairing: Eliot/Quentin { queliot }; Eliot/Mike;
Rating: PG
Genre: angst;
Prompt: citazioni - “This is all wrong… this world is wrong.” - Mikasa; Shingeki no Kyojin
Words: 150 (drabble e ½)
Warning: slash;
Disclaimers: I personaggi di The Magicians appartengono a chi di diritto.
Scritta per l'iniziativa Corsa delle 24 ore - III Edizione @Torre di carta
Disseminati sul pavimento, i resti di una carneficina di camice e gilè di seta ed il pugnale che li ha incisi. Ha tagliato, lacerato, infierito - una ferita per ogni lacrima, una cicatrice per ogni ricordo che non riesce a strappar via.
Elliot non si muove, ma non ha smesso di respirare. È questo che fa più male: il mondo va avanti e a lui tocca ancora seguirlo, zoppicare su gambe che hanno smesso da un pezzo di reggere il peso della merda che lo sommerge e raccogliere il sangue della sua anima stracciata nelle bottiglie che svuota in gola.
Seduto ai piedi del letto, con la testa riversa sul materasso, piange in silenzio.
Tra i suoi capelli le dita di Quentin sono aria, non cureranno le ferite che Mark ha lasciato; contro la sua fronte i baci di Quentin sono nebbia, accarezzano la pelle senza lasciare segni. Non più.
Pairing: Eliot/Quentin { queliot }; Eliot/Mike;
Rating: PG
Genre: angst;
Prompt: citazioni - “This is all wrong… this world is wrong.” - Mikasa; Shingeki no Kyojin
Words: 150 (drabble e ½)
Warning: slash;
Disclaimers: I personaggi di The Magicians appartengono a chi di diritto.
Scritta per l'iniziativa Corsa delle 24 ore - III Edizione @Torre di carta
Disseminati sul pavimento, i resti di una carneficina di camice e gilè di seta ed il pugnale che li ha incisi. Ha tagliato, lacerato, infierito - una ferita per ogni lacrima, una cicatrice per ogni ricordo che non riesce a strappar via.
Elliot non si muove, ma non ha smesso di respirare. È questo che fa più male: il mondo va avanti e a lui tocca ancora seguirlo, zoppicare su gambe che hanno smesso da un pezzo di reggere il peso della merda che lo sommerge e raccogliere il sangue della sua anima stracciata nelle bottiglie che svuota in gola.
Seduto ai piedi del letto, con la testa riversa sul materasso, piange in silenzio.
Tra i suoi capelli le dita di Quentin sono aria, non cureranno le ferite che Mark ha lasciato; contro la sua fronte i baci di Quentin sono nebbia, accarezzano la pelle senza lasciare segni. Non più.