"Як спати до обід, то присниться й медвід"
Так говаривает моя теща о тех, кого мучают кошмары. Мол, надо раньше ложиться и раньше вставать, вот и сны будут здоровее.
А еще она убеждена, что нельзя рассказывать сновидения до обеда. Кстати, в этом что-то есть. Замечено не единожды, что какой бы фееричный, разноцветный или креативный (заковыристый) сон ни приснился, к полудню он забывается. А если не забывается, то запоминается надолго.
А вот мне приснился действительно фееричный сон с элементами саспенса. Хоть Стивену Кингу его сватай на сценарий. Или самому пиши сценарий и скармливай другому Стивену - Спилбергу.
Так вот (покуда полдень наступил).
Разгар майданного действа. Стою почему-то в толпе средь кастрюлеголовых оголтелых бабок. Сам такой же притрушенный. Мороз трещит, но мне не холодно. На сцене речь держит Порошенко. За ним мерзнет пресловутая троица - Яценюк-Кличко-Тягныбок. Порошенко, как водится, в своей дурацкой манере, сплевывая каждое слово, приподнимаясь при этом на носках, изрыгает какую-то хрень в массы. Несет, не надрываясь. Я стою перед самой сценой и мне кажется, что порошенковские слюни долетают до меня. Хочется увернуться, но я зажат толпой со всех сторон и не могу пошевелиться. Публика реагирует одобрительно, подхватывает всю лапшу, набрасываемую на уши, и превращает ее в лозунги, скандируя по многу раз. Скандирую и я. Я - часть этой плотной безликой массы. Я такой же зомби, как и они. В едином порыве с толпой я подкрикиваю нелепые, речевки, кричу "Ганьба!" и "Пандугэть!", совершаю синхронные со всеми дурацкие движения и прыжки.
И тут я замечаю, что речь Порошенко стала как-то неуверенней, он перестал дергаться на каждом слове, втянул голову в плечи, стал меньше и тревожно поглядывает в небо.
Прослеживаю за его взглядом: над площадью кружит стая ворон. Стая огромная, но продолжающая увеличиваться в размерах, потому как со всех сторон Киева к ней тянуться черные нити птичьих масс, превращая стаю в черный исполинский вихрь. Их тревожные крики становятся все громче, забивают речи Порошенка. Звукорежиссеры тщетно добавляют звука в колонки: те только хрипят и скрежещут.
И тут из эпицентра вихря полетели первые "бомбочки". Порошенковские холуи молниеносно раскрыли зачем-то припасенные черные зонтики-трости, но это помогло слабо. Волосы и костюм Порошенка зарябили белыми отметинами.
Ко всему прочему оказалось, что товарищ Гюстав Гаспарович Кориолис не зря свой хлеб потреблял: по мере ускорения вороньего смерча "бомбочки" начали разлетаться в стороны и накрывать толпу. Публика завизжала, запаниковала и начала метаться. Стало как-то не по себе. Обретя способность двигаться я каким-то таинственным образом, возможным только во сне, переместился от края сцены на сто метров под арку Нашей Гали. Уже из-под укрытия я увидел, что вороньий помет на лету замерзает и превращается в льдины размером с кулак. Порошенко и "трое поросят" со сцены исчезли, остались только их ложкомойки, они отбросили отрепья зонтиков, достали пистолеты и открыли огонь по воронам. Публика металась между баррикадами, исступленно визжала, материлась и давила друг друга.
Вдруг я понял, что это никакие не льдины. Все подлетающие вороны - туча из них уже закрыла все небо и наступила почти ночь - несли в клювах и лапах булыжники с мостовой на Европейской площади (причем, не колотые, а целые), каждая по три камня. Лавина этих камней со свистом летела вниз, они взрывались, как гранаты. Уже и сцена в щепки...
И тут я обнаружил, что арка под Нашей Галей - никакая не арка, а прозрачный лифт, который уносит меня на верхушку колонны. И вот я уже над "тарелкой" вихря из ворон, и вместе с вращающимся столбом из падающих камней-гранат она кажется исполинским торнадо.
А лифт поднимается все выше и выше над колонной и летит почему-то по воздуху...
Прилетел квадрокоптер поснимать действо сверху. На него напали вороны. Скрежет, вороньи вопли, осколки леталки, пух и перья... И вот квадрокоптер, вращая обломками пропеллеров, падает на мечущуюся толпу. По мере приближения он увеличивается в размерах, превращается в огромный вертолет, который валится в массу людей, рубя и расшвыривая окровавленные тела на десятки метров вокруг. Вот он подрубил арку Нашей Гали и колонна с золотым мутантом на верхушке с оглушительным треском легла поперек Крещатика, расплющив останки вертолета...
... Лифт резко остановился, ударившись об что-то. "Небесная твердь", - подумал я. Лифт трясонуло снова...
... Я проснулся. В прихожей улюлюкал домофон. Меня толкала супруга, чтобы я сходил да заткнул его. Пока я доковылял до двери, домофон заткнулся сам. Бывает такое. Загулявший сосед, не имеющий домофонного ключа, может набрать любую квартиру. В девяти пошлют, а в десятой откроют. Или запоздавший бухарь ищет теплый подъезд для нужду справить. Кстати, который час? Без пяти четыре. За окном темень, только слышно торохтение снегоуборочного трактора да мат-перемат. Подошел к окну. Снега за ночь навалило нехило, и продолжает трусить. Где дырчит трактор, кто матерится, непонятно.
До звонка будильника в полшестого сна не было. Было периодическое рычание снегоуборочной техники и матерные перекликивания дворников (надо полагать, это были они).
Встал, позавтракал, собрался на работу, вышел из подъезда - что они полночи чистили? Двор испещрен извилистыми колеями от машин, рядом ранними пешеходами протоптаны тропинки в глубоком снегу. Захожу за угол. Там два мужика с мотолопатами тщатся проковырять тропинки на тротуарах. Снег липкий, шнеки забиваются через каждые полметра, дворники пиками выдалбывают налипший снег и при этом грязно матерятся. Ала. Вот и объяснение.
Тем не менее, это лишь частичное объяснение тому кошмару, который мне приснился. Остается загадкой, почему вороны, почему "майдан", почему гранаты, почему море трупов?
Уж лучше бы я, действительно, я доспал бы до обеда и пусть бы мне приснился Олимпийский мишка.
А еще она убеждена, что нельзя рассказывать сновидения до обеда. Кстати, в этом что-то есть. Замечено не единожды, что какой бы фееричный, разноцветный или креативный (заковыристый) сон ни приснился, к полудню он забывается. А если не забывается, то запоминается надолго.
А вот мне приснился действительно фееричный сон с элементами саспенса. Хоть Стивену Кингу его сватай на сценарий. Или самому пиши сценарий и скармливай другому Стивену - Спилбергу.
Так вот (покуда полдень наступил).
Разгар майданного действа. Стою почему-то в толпе средь кастрюлеголовых оголтелых бабок. Сам такой же притрушенный. Мороз трещит, но мне не холодно. На сцене речь держит Порошенко. За ним мерзнет пресловутая троица - Яценюк-Кличко-Тягныбок. Порошенко, как водится, в своей дурацкой манере, сплевывая каждое слово, приподнимаясь при этом на носках, изрыгает какую-то хрень в массы. Несет, не надрываясь. Я стою перед самой сценой и мне кажется, что порошенковские слюни долетают до меня. Хочется увернуться, но я зажат толпой со всех сторон и не могу пошевелиться. Публика реагирует одобрительно, подхватывает всю лапшу, набрасываемую на уши, и превращает ее в лозунги, скандируя по многу раз. Скандирую и я. Я - часть этой плотной безликой массы. Я такой же зомби, как и они. В едином порыве с толпой я подкрикиваю нелепые, речевки, кричу "Ганьба!" и "Пандугэть!", совершаю синхронные со всеми дурацкие движения и прыжки.
И тут я замечаю, что речь Порошенко стала как-то неуверенней, он перестал дергаться на каждом слове, втянул голову в плечи, стал меньше и тревожно поглядывает в небо.
Прослеживаю за его взглядом: над площадью кружит стая ворон. Стая огромная, но продолжающая увеличиваться в размерах, потому как со всех сторон Киева к ней тянуться черные нити птичьих масс, превращая стаю в черный исполинский вихрь. Их тревожные крики становятся все громче, забивают речи Порошенка. Звукорежиссеры тщетно добавляют звука в колонки: те только хрипят и скрежещут.
И тут из эпицентра вихря полетели первые "бомбочки". Порошенковские холуи молниеносно раскрыли зачем-то припасенные черные зонтики-трости, но это помогло слабо. Волосы и костюм Порошенка зарябили белыми отметинами.
Ко всему прочему оказалось, что товарищ Гюстав Гаспарович Кориолис не зря свой хлеб потреблял: по мере ускорения вороньего смерча "бомбочки" начали разлетаться в стороны и накрывать толпу. Публика завизжала, запаниковала и начала метаться. Стало как-то не по себе. Обретя способность двигаться я каким-то таинственным образом, возможным только во сне, переместился от края сцены на сто метров под арку Нашей Гали. Уже из-под укрытия я увидел, что вороньий помет на лету замерзает и превращается в льдины размером с кулак. Порошенко и "трое поросят" со сцены исчезли, остались только их ложкомойки, они отбросили отрепья зонтиков, достали пистолеты и открыли огонь по воронам. Публика металась между баррикадами, исступленно визжала, материлась и давила друг друга.
Вдруг я понял, что это никакие не льдины. Все подлетающие вороны - туча из них уже закрыла все небо и наступила почти ночь - несли в клювах и лапах булыжники с мостовой на Европейской площади (причем, не колотые, а целые), каждая по три камня. Лавина этих камней со свистом летела вниз, они взрывались, как гранаты. Уже и сцена в щепки...
И тут я обнаружил, что арка под Нашей Галей - никакая не арка, а прозрачный лифт, который уносит меня на верхушку колонны. И вот я уже над "тарелкой" вихря из ворон, и вместе с вращающимся столбом из падающих камней-гранат она кажется исполинским торнадо.
А лифт поднимается все выше и выше над колонной и летит почему-то по воздуху...
Прилетел квадрокоптер поснимать действо сверху. На него напали вороны. Скрежет, вороньи вопли, осколки леталки, пух и перья... И вот квадрокоптер, вращая обломками пропеллеров, падает на мечущуюся толпу. По мере приближения он увеличивается в размерах, превращается в огромный вертолет, который валится в массу людей, рубя и расшвыривая окровавленные тела на десятки метров вокруг. Вот он подрубил арку Нашей Гали и колонна с золотым мутантом на верхушке с оглушительным треском легла поперек Крещатика, расплющив останки вертолета...
... Лифт резко остановился, ударившись об что-то. "Небесная твердь", - подумал я. Лифт трясонуло снова...
... Я проснулся. В прихожей улюлюкал домофон. Меня толкала супруга, чтобы я сходил да заткнул его. Пока я доковылял до двери, домофон заткнулся сам. Бывает такое. Загулявший сосед, не имеющий домофонного ключа, может набрать любую квартиру. В девяти пошлют, а в десятой откроют. Или запоздавший бухарь ищет теплый подъезд для нужду справить. Кстати, который час? Без пяти четыре. За окном темень, только слышно торохтение снегоуборочного трактора да мат-перемат. Подошел к окну. Снега за ночь навалило нехило, и продолжает трусить. Где дырчит трактор, кто матерится, непонятно.
До звонка будильника в полшестого сна не было. Было периодическое рычание снегоуборочной техники и матерные перекликивания дворников (надо полагать, это были они).
Встал, позавтракал, собрался на работу, вышел из подъезда - что они полночи чистили? Двор испещрен извилистыми колеями от машин, рядом ранними пешеходами протоптаны тропинки в глубоком снегу. Захожу за угол. Там два мужика с мотолопатами тщатся проковырять тропинки на тротуарах. Снег липкий, шнеки забиваются через каждые полметра, дворники пиками выдалбывают налипший снег и при этом грязно матерятся. Ала. Вот и объяснение.
Тем не менее, это лишь частичное объяснение тому кошмару, который мне приснился. Остается загадкой, почему вороны, почему "майдан", почему гранаты, почему море трупов?
Уж лучше бы я, действительно, я доспал бы до обеда и пусть бы мне приснился Олимпийский мишка.