Дура
Боже мой, боже мой.
Я-то раньше думала, идиотов мало.
Нет, это просто я в тепличных условиях.
А вот теперь. На работе. Пишет мне письма тетка.
Тетка какая-то вусмерть дефективная, склерозная, видимо, считает, что по умолчанию у всех телепатия, а свои мозги у нее для красоты.
Пишет, например, - готов наш заказ?
Я пишу, например, - какой заказ, после последнего исполненного вы ничего не заказывали.
Она присылает заказ.
Датышто! Нунадоже.
И, блять, вместо того чтоб внятно всё написать заранее, как я пишу, когда я пишу, - у нее это блять какие-то невозможные полунамеки и недомолвки. В деловом, тваюжмать, емейле.
По одному слову на письмо из нее приходится вытягивать, уточнять, повторять, ибо на половину вопросов она просто тупо не отвечает.
Это чо, дура что ли совсем?
А ведь в разговоре была вроде не совсем, просто дура.
Кароче, жизнь - боль.
И все люди в ней - дебилы.
