Jan 25, 2010 10:14
Всё чаще спрашиваю себя: "Зачем я это делаю? Зачем я возвращаюсь в те места, где чувствую себя куклой, куклой вуду, которую крепко-крепко, так, что не трепыхнешься , держат в руке; куклой, которая с жутким застывшим страхом в глазах следит за хищным, нацеленным на неё, взглядом острия иглы , той самой - бесконечно длинной иглы, которой постоянно протыкают и протыкают, пронзают и пронзают то место, где было когда-то живое и тёплое, весёлое сердце?" Протыкают меня, а реакции/действия ждут от другой женщины...
И я бегу оттуда. От боли. Уже фантомной. Я ненавижу боль.
БЕГУ. Собираю все свои ещё оставшиеся силы, латаю-латаю-латаю эту дырку всем, чем могу, чтобы подняться, чтобы снова пульсировать. Чтобы...
А потом всё равно возвращаюсь.
Знаю, что меня приводит сила. Не колдовская, а другая.
Есть люди, которым нравится мучаться, нравится вкус этой боли, которые тебя тыкают до крови совсем не потому, что они - садисты, а наоборот - чтобы ты им ответил так же, чтобы была эта боль, вкус которой для них - сладкий, чтобы адреналин клубился вокруг, создавая иллюзию настоящей, кипящей, активной жизни.
А я - нет, другая. Не мученница, но и не мучитель. И нам с любителями вечного экстрима друг друга не понять, это уж точно.
Потому и отваливается от дерева всё же веточка, которая вполне может заканчиваться рожками.
личное