из Сада для Мазы

Jan 25, 2010 10:14

 Всё чаще спрашиваю себя: "Зачем я это делаю? Зачем я возвращаюсь в те места, где чувствую себя куклой, куклой вуду, которую крепко-крепко, так,  что не трепыхнешься , держат в руке; куклой, которая с жутким застывшим страхом в глазах следит за хищным, нацеленным на неё, взглядом острия иглы , той самой - бесконечно длинной иглы, которой постоянно протыкают и протыкают, пронзают и пронзают то место, где было когда-то живое и тёплое, весёлое сердце?" Протыкают меня, а реакции/действия ждут от другой женщины...

И я бегу оттуда. От боли. Уже фантомной. Я ненавижу боль. 
БЕГУ. Собираю все свои ещё оставшиеся силы, латаю-латаю-латаю эту дырку всем, чем могу, чтобы подняться, чтобы снова пульсировать. Чтобы... 
А потом всё равно возвращаюсь.  
Знаю, что меня приводит сила. Не колдовская, а другая.

Есть люди, которым нравится мучаться, нравится вкус этой боли,  которые тебя тыкают до крови совсем не потому, что они - садисты, а наоборот -  чтобы ты им ответил так же, чтобы была эта боль, вкус которой для них - сладкий, чтобы  адреналин клубился вокруг, создавая иллюзию настоящей, кипящей, активной жизни. 
А я - нет, другая. Не мученница, но и не мучитель. И нам с любителями вечного экстрима друг друга  не понять, это уж точно.
Потому и отваливается от дерева всё же веточка, которая вполне может заканчиваться рожками.

личное

Previous post Next post
Up