В поисках смысла
Меня тут попросили высказаться по поводу очередного эпохального издания самодеятельных поэтов. Не буду имён называть, Бог сними, но раз уж попросили, то скажу, что я по этому поводу думаю.
Вот есть такие люди, которые одевают костюмы и играют, будто они эльфы. Или ирландцы какие-нибудь средневековые, или ещё какие-нибудь древние римляне. В общем, понять можно. Жизнь - дрянь. Не вписались. Хочется им чего-то нездешнего, красивого. Понятное дело - когда ты распоследний задрот, а тут - на тебе! Эльфийский принц. Приятно.
Но стать эльфийским принцем не так просто, как кажется. И плащ нужно эльфийский сшить и меч выстругать, а главное - напялить это всё эльфийское снаряжение на себя и пройтись так на потеху добрым поселянам. Да и на обычной жизни придётся поставить крест. Потому что ну кто же тебя возьмёт на приличную работу, если узнает, что твоё настоящее имя - Эльсилдур какой-нибудь? Так что стать эльфом всё же какая-никакая, смелость нужна.
Другое дело - поэты. Стать поэтом тоже может каждое унылое говно. Достаточно уметь писать. Сиди себе в своей бухгалтерии, или турфирме, да и скрещивай любовь с морковью.
И наполнится интернет терабайтами стихов, прозы и примкнувшей к ним художественной фотографии. А признание - вот оно, от собратьев по кнопкам. Соберутся кучкой, да и нахваливают друг дружку. Граждане поэты, до вас уже кое-что написали. Почитайте. Почитайте Бродского, Мандельштама, Есенина, Пушкина, между прочим, Маяковского, на худой конец! И если после этого вы всё ещё будете утверждать, что вы поэты, то как говорил д-р Купер, "Вам следует провести МРТ головы и поискать опухоль, давящую на центр распознавания".